La carta

Siguiendo la rutina diaria, Ángel Gálvez, hombre de cuarenta y cinco años, propietario de comercio y separado desde hace menos de dos meses, antes de subir hasta su vivienda recoge la correspondencia de su buzón.

Es medio día y tiene poco tiempo para prepararse algo de comer. Vive solo.

Una vez en casa deja lo que lleva en las manos sobre la mesa de la cocina y como siempre, y de un rápido vistazo, desecha todo sobre o folleto publicitario tirándolo directamente, y sin abrir, al cubo de la basura.

Una carta llama su atención. Es un sobre blanco donde aparece su nombre y dirección escritos a mano.

No, una vez mirado con más atención y colocadas las lentes para vista cansada, se da cuenta que la correspondencia va destinada a su vecino del segundo segunda, Anselmo García.

Inmediatamente la deposita de nuevo sobre la mesa con el primer propósito en su cabeza de echarla al buzón de su vecino una vez baje para dirigirse a su comercio en turno de tarde.

Toma un recipiente con comida ya descongelada y lo introduce en el microondas.

Vuelve a mirar la carta, se acerca hasta la mesa y la coge con dos dedos de una de sus esquinas para, una vez situada al aire entre sus ojos y un foco del techo de la cocina, tratar de adivinar al trasluz lo que contiene.
Sí, siente una cierta curiosidad morbosa, no puede negarlo.

La deja de nuevo en el lugar que estaba y atiende al pitido del microondas que señala que el contenido del recipiente está listo. Extrae su comida humeante y la lleva hasta la mesa. Toma una cerveza de la nevera y una vez provisto de cubiertos, pan y servilleta comienza a comer un amasijo de macarrones recalentados.

La carta sigue delante de sus ojos, la agarra y apoya sobre la etiqueta del botellín de cerveza. Mira una y otra vez el nombre y apellido del destinatario. Le da la vuelta al sobre y ve que no hay remitente, aunque ya lo sabe de los otros repasos dados. Se entretiene, mientras traga la insípida pasta, en examinar la caligrafía y en hacer cábalas sobre la personalidad del autor de la misma.

“Por el estilo yo diría que se trata de una mujer. Sí, creo que es letra de mujer; redondita, armoniosa, letras muy parejas, sin agresividad en los trazos…¡un momento…!, ¿qué mujer le va a escribir a Anselmo? Desde que vivo aquí hace un par de meses lo he imaginado siempre un solterón rarito…estoy convencido de que es más maricón que un palomo cojo; ¡un pedazo de gay como la copa de un pino! Convencido no, estoy totalmente seguro de que el moñas ese del segundo segunda es mariquita de toda la vida. Nunca lo he visto con mujeres, si acaso con algún que otro “amiguito”, pero con mujeres nunca.

¡Ya lo tengo!; es letra de hombre, pero afeminado. ¡Qué fuerte, seguro que es la declaración de una “loca” del culo amante suya! ¿Y si abro el sobre y leo lo que le dice? Es un delito eso de leer la correspondencia de otra persona pero…¿quién se va a enterar?”

Deja a un lado el tenedor y los macarrones y toma la carta otra vez en sus manos provisto del cuchillo que está a su derecha. Le asalta de nuevo la duda, se siente un intruso de la intimidad de su vecino y eso le agrada tanto que sin vacilar más da una cuchillada al sobre por un extremo y lo abre.

Despliega un folio doblado en cuatro partes. El papel desprende un dulce aroma a flores que le da la confirmación a sus sospechas; sin duda se trata de un gay, esos refinamientos son típicos de ellos. Está a punto de descubrir al amante secreto de su vecino Anselmo, el gay del segundo segunda. Siente una emoción malsana pero satisfactoria. Esa extraña mezcla de sentimientos encontrados le produce un estado de ánimo placentero.

Ansioso por paladear el sabor de su transgresión comienza a leer:
“Mi querido Anselmo, no te imaginas como te extraño en estos dos meses en los que apenas nos hemos visto dos veces por los motivos que tú sabes. El tiempo sin tu compañía se me hace eterno. Te necesito tanto…necesito tus caricias, sentir el roce de tu piel con la mía, tu cuerpo aferrado al mío; desnudos y ardiendo en deseo, amándonos sin reparos, solo dejándonos llevar por el puro placer del sexo. Algo que no había conocido antes de que te presentaras en mi vida de improviso. Solo tú has sabido hacer que me sienta una verdadera mujer. Eres tan viril, tan sensual…¡tan macho! Me parece una eternidad esperar hasta el viernes próximo para tenerte de nuevo entre mis brazos, entre mis piernas.
Te amo con lujuria, te deseo desesperadamente.

Sonia.

PD. Con la cantidad de viviendas en alquiler que hay en toda la ciudad, también es mala suerte que el idiota de Ángel haya ido a caer justo en el piso de encima de donde vives tú. Si lo llego a saber le dejo a él la vivienda cuando nos separamos. Procura por todos los medios no hacer amistad con él, es un personaje muy complicado y podría estropear nuestra relación.
Y lo que es peor; si me retirara la pensión, ¿de qué viviríamos tú y yo hasta que dejemos de ser dos desempleados?