El Blog de Andrés

Nueva firma de libros.

2011-12-05T13:30:00.021-04:00

DIARIO DE UN PERRO

2011-11-12T12:54:00.002-04:00

13-Abril-2005, muerte del Papa Vojtyla

Hoy me he llevado un disgusto enorme. “El Papa ha muerto”, decía todo el mundo. ¿Ha muerto el Papa? ¿Cómo ha sido eso? ¿Y porqué nadie está triste en casa? ¡Parece que les dé igual a todos: a Mamá, a Luís, a Laura…! ¿Qué les sucede? Estaba pensando en ello, cuando de pronto se abre la puerta y aparece él. ¡Qué alegría! , falsa alarma, no está muerto. Está aquí, como cada día; puntual a la hora de comer. Él y yo, porque normalmente me da él la comida. Me desvivo en lamerlo y juguetear con sus manos, me rozo contra sus piernas, meneo la cola con más ganas que nunca, salto…, pero el Papa no me entiende y cabreado porque le quito un papel de las manos, me pega una patada en el culo y me grita.
Más tarde, desde mi rincón, oigo a Mamá que dice llorando: “¡Dios mío, aquí dice que el análisis de la biopsia ha dado positivo!

CECILIA (Más allá del rencor)

2011-11-12T12:52:00.003-04:00

Cecilia abre los ojos sobresaltada. La presencia de su esposo, de pie al costado de la cama donde duerme, la irrita una vez más.
—Deja de observarme mientras duermo, sabes que no me hace ninguna gracia que me des estos sustos —.Le increpa mientras retira la sabana y se incorpora.
—Perdona cariño, pero ¿qué otra cosa puedo hacer?, ¡me aburro tanto…! ¡Me encuentro tan solo en esta situación…!
—Tendrás que acostumbrarte, ya no hay remedio —.Responde Cecilia regocijándose.
—¿Porqué tuve que morir tan pronto? —Se lamenta Gregorio por enésima vez.
—Tampoco es que fueras un jovencito, con sesenta y seis años. Si no hubieras tenido tantos vicios tal vez estarías aquí aún, pero de qué te serviría si no aprendiste nunca la lección. Tu vida fue siempre un exceso en todo lo que hacías; alcohol, tabaco, mujeres…malos tratos hacia mí…
—Por favor, no me castigues con eso —Le interrumpe Gregorio—, no te imaginas lo arrepentido que estoy. No puedes hacerte una idea de lo que me martirizan los recuerdos, ¡Dios mío, cómo pude ser tan brutal, egoísta y degenerado! Si supieras lo que siento ahora, si pudieras entrar en mi mente y ver la belleza que anida en mis pensamientos…
—Déjalo, ya no tiene arreglo, todo eso tenías que haberlo sentido en vida. Ahora no me sirve de nada —.Cecilia interrumpe cínicamente sin dar tregua a su difunto marido.
Su vida con él fue un infierno y ahora que está en esa situación de privilegio tiene la oportunidad de vengar el ultraje al que la sometió durante tantos años. Sobre todo, lo que más daño le hizo fueron los malos tratos físicos. No, no lo perdona y está dispuesta a hacérselo pagar en esta vida y en la otra. Es por eso que no le cuenta su secreto y día tras día tortura al arrepentido Gregorio con su desprecio. Los intentos de él de compensarla con bondades y palabrería son en vano.
Él, una vez fallecido y pasado al “otro lado”, sufre una transformación radical; una paz indescriptible inunda su alma y siente tal amor hacia su esposa que no puede evitar acompañarla día y noche. Está constantemente a su lado tratando de resarcirla de tanta brutalidad como le proporcionó en vida a cambio de nuevos y hermosos sentimientos que ahora rebosan por todos los poros de su ser.
Ella ha sufrido tanto que no le basta con la transformación tardía de él, necesita expulsar todo el veneno que ha ido acumulando dentro y mantiene una farsa cruel en su existencia; no le dice que ella también falleció poco tiempo después que él. Finge una vida terrena, normal, como si nada hubiera cambiado y deja que el hombre se torture con el remordimiento y la frustración de no conseguir su perdón.
La astucia de la mujer puede alcanzar hasta el más allá si se lo propone.

No desearás el puesto de tu prójimo.

2011-11-10T05:37:00.001-04:00

En la cabeza de Amparo no hay más idea que la del suicidio. Sale del edificio que alberga las oficinas de una gran firma de cosmética con la determinación de quitarse la vida. Ofuscada por la amenaza de despido y ante la expectativa de ser una más en la lista del paro de este país, piensa que no vale la pena continuar. Su inestabilidad emocional aumenta sobremanera ante la noticia añadida, y recientísima, de que su esposo la abandona por otra mujer.
Cuando alcanza la calle camina un largo trecho, va como ausente, sumida en un amargo resquemor y ni siquiera es consciente de la dirección que toman sus pasos. Se ha alejado del centro de la urbe y camina por el arcén de una avenida muy transitada por vehículos.
En uno de ellos va Matilde al volante; la mirada al frente y en total concentración. Esa actitud en la conducción le sirve de mucho ya que no tiene más tiempo que para clavar los frenos a fondo y evitar atropellar a la mujer que en ese momento, y por arte de magia, ha aparecido frente a ella en un paso de peatones. Está inmóvil y mirando fijamente como el vehículo se le viene encima.
Se escucha un alarmante chirrido de neumáticos, pero no ocurre nada. El automóvil queda frenado peligrosamente a diez centímetros escasos de la mujer. Es Amparo.
Matilde sale del auto como una energúmena. Recrimina la actitud suicida de la otra mujer. Se desahoga lo que le viene en gana para compensar el susto que le ha dado y luego, al ver las lágrimas que le surcan las mejillas, se acerca a su altura y la acompaña hasta la acera con palabras más suaves. Mientras Amparo está desconcertada y sin saber donde posicionarse, Matilde va hasta su vehículo y lo estaciona junto a ella para ir a atenderla. Luego la acompaña hasta un banco de la vía pública y amistosamente le conmina a que se explique, cosa que no desprecia Amparo sino que bien al contrario comienza, sin dar tiempo a preguntas, a soltar de un tirón todas sus amarguras:
—¡Maldita suerte la mía!, no quiero seguir viviendo, no vale la pena cuando a una se le viene todo abajo. ¡Tanto esfuerzo, tanta lucha y privaciones para tener un empleo digno, una familia… para nada! Hoy lo tienes todo y mañana estás en la calle. Tengo un puesto de trabajo estupendo por el que me he desvivido durante los últimos diez años. Estaba segura que ese ascenso era para mí, pero la muy zorra, que se decía mi amiga, me lo ha arrebatado sin escrúpulos. Y no sólo el puesto, también el marido. ¿Dónde está la solidaridad entre nosotras? ¡Zorra!, ¡no es más que una puta! Primero me entero de que mi marido está liado con ella y después que el nombramiento de directora de ventas se lo dan a la misma. ¿Vale la pena vivir con todo eso? Por ese motivo, cuando me han notificado que la habían nombrado para el cargo, y no a mí, ha sido la gota que ha colmado el vaso. He salido de la empresa con lo puesto y he corrido y corrido sin rumbo, con la intención de acabar de una vez por todas. No tengo a mi pareja, no he conseguido el objetivo profesional que me había propuesto… ¡A la mierda todo; él, ella y Cosméticos New Line!
Matilde deja apresuradamente a la mujer, toma su vehículo y después de un giro de ciento ochenta grados, que a punto está de provocar una colisión múltiple, recorre la avenida a toda prisa en dirección opuesta a su anterior marcha.
En pocos minutos está frente a la empresa Cosméticos New Line. Sin perder un segundo entra en el edificio y se dirige hasta la tercera planta, a Gerencia. La señorita de recepción intenta detenerla pero no le es posible dado el ímpetu y determinación con que se mueve, pues ya está entrando en el despacho del gerente cuando le da alcance. Al abrir la puerta sorprende a un hombre agachado en cuclillas recogiendo unos papeles del suelo. Hay mucho desorden en la estancia, da la impresión de que hubiera pasado un tornado. Casi ha sido eso lo ocurrido hace pocos minutos.
El gerente interroga a Matilde arqueando las cejas y mirándola, desconcertado, por encima de sus lentes. Ella, sin dar tregua, le explica en pocas, pero acertadas palabras, que necesita un puesto de trabajo, que tiene suficiente experiencia para ello y que lleva consigo un formidable currículo que no podrá despreciar.
Verdaderamente Matilde tiene empuje, es una auténtica vendedora y sabe seducir. Tiene el don del convencimiento y la seguridad en ella misma idónea para la situación, tal es así que el gerente no duda en tomar el currículo en sus manos y echarle un vistazo allí mismo. Lo que lee le resulta interesante y no tiene reparo en decirle:
—Parece que haya caído usted del cielo, efectivamente necesitamos una persona de su valía, pero tenemos un problema.
—Usted dirá—responde Matilde esperanzada y sin retirar su mirada de los ojos del gerente.
—Hace escasos minutos hemos tenido aquí unas diferencias con una persona que ocupa el puesto que pudiera ser suyo. Por causas que ahora no vienen al caso se ha ausentado de forma poco ortodoxa y tal vez no vuelva. Tiene un plazo de veinticuatro horas para incorporarse a su puesto o está despedida. Si en esas horas no se persona en la empresa el puesto es suyo. Tome, aquí está mi teléfono—. En ese momento Matilde observa por primera vez una especie de arañazo que cruza la mejilla izquierda del gerente.
—Muy agradecida por su atención—dice Matilde al tiempo que recoge la tarjeta de visita con una mano y le entrega una suya con la otra—, esperaré impaciente el desenlace del asunto con su empleada. Ahora he de marcharme, no le molesto más. Gracias por todo y quedo a la espera de noticias favorables.
Sin más sale todo lo de prisa que puede al exterior, sube a su vehículo y retrocede lo andado a toda velocidad hasta internarse de nuevo en la avenida de antes.
“Puede que aún siga allí”—piensa en voz alta mientras introduce la directa.

MI enemigo Baltasar (La víspera de Reyes)

2011-11-05T08:03:00.001-03:00

Son las cinco de la tarde, al mismo tiempo que Isabel y su pequeño Raúl de siete años esperan ilusionados el paso de la cabalgata de Reyes mezclados entre la multitud, Eusebio, el esposo y padre, sale del almacén de la empresa de transporte donde trabaja. Concluida la jornada laboral, tiene una misión importante que llevar a cabo; encontrar a toda costa un juguete para su hijo. Ese juguete que siempre dejamos para última hora y que cuando reaccionamos porque se nos echa encima la fecha clave, nos dicen:”lo siento, pero no nos queda ninguno, si hubiera venido hace media hora aún nos quedaban dos, pero como están muy solicitados porque ha sido el juguete más vendido de estos Reyes…nos los han quitado de las manos. Se venden solos, oiga ¡que fiebre les ha entrado a los niños con el trasto ese, que barbaridad!”
A través de un compañero de trabajo, se informó de una tienda en el centro de la ciudad, donde: “seguro que lo encuentras”. Y en eso está, se dirige a la parada de autobús más cercana y espera.
Más lejos, madre e hijo disfrutan ya de la majestuosa Cabalgata. El espectáculo es maravilloso, como es habitual en estos casos. La inmensa avenida está engalanada convenientemente para la ocasión, las miles de bombillas de colores que adornaron la Navidad sirven ahora para dar ese toque de magia necesario para autentificar algo tan engañoso y cargado de ilusión infantil.
La zona a la que se dirige Eusebio no es precisamente de las más recomendables para individuos como él, pero no tiene más remedio que ir hasta allí para conseguir lo que busca. Aunque ubicado en el corazón de la ciudad, el barrio es muy poco recomendable ya que allí conviven una multitud de etnias de lo más variado en culturas y procedencias. Prácticamente está ocupado por individuos que emigraron de sus países de origen en busca de una vida mejor, terminando por hacinarse en unas pocas calles donde se hacen fuertes. Allí imperan sus propias leyes, no ateniéndose más que a su propio código. Desprecian totalmente a una sociedad que los margina, por lo que no comparten criterios de comportamiento cívico si no que han creado su ética particular y con ella se “apañan”. Ciertamente no es muy aconsejable pasear por allí y si se hace, mejor no entretenerse demasiado por si acaso. Eusebio lo sabe, por lo que no piensa llamar la atención, irá a lo que le interesa…y escapará de allí lo antes posible una vez conseguido el objetivo.
En una llamada telefónica, a media tarde, comentó su plan a Isabel asegurándole que cuando vuelva a casa lo hará con el regalo ya adquirido, por lo que no debía preocuparse pues el niño tendrá la alegría que esperaba en la mañana de Reyes. Se trata de una nave espacial de esas de estilo japonés con tantas lucecitas y funciones. El cacharro tiene por nombre, nada más y nada menos que Sky-kar. Y como es natural en estos casos, nada consolaría al niño si por la mañana al levantarse y correr al lugar donde dejó las zapatillas, descubriera que lo que más desea de todo, lo que más remarcó en su carta a los Reyes, éstos se olvidaron de dejárselo. “¡Eso, jamás!, el niño tendrá su regalo cueste lo que cueste.”
El autobús llega por fin, se abre la puerta impulsada por un chorro de aire comprimido y Eusebio se introduce en él.
La mayoría de los pasajeros que le acompañan en el recorrido tienen el mismo punto de destino, se les nota nada más verlos. Eusebio sabe distinguir perfectamente de entre ellos los que son del barrio al que se dirige y los que no. Todos los asientos están ocupados y ha de permanecer en pie asido a una de las barras que penden del techo. Debido a su escasa estatura, para agarrarse bien, no tiene más remedio que estirarse hacia arriba, por lo que está prácticamente de puntillas. Se siente ridículo y maldice una vez más en su vida no tener una talla normal. A su lado un joven de raza negra de unos veinte años, que le pasa dos palmos por encima de su cabeza, parece mirarlo como burlándose. Eusebio desvía la mirada para otro lado por evitar problemas, concentrando la atención en el paisaje urbano que pasa delante de sus ojos como una exhalación
“Solo faltan dos paradas”, piensa. En realidad el viaje no es muy largo pero él está deseando que finalice. Ha escuchado muchas historias referentes a la zona y ninguna agradable y no está nada tranquilo. Al parecer allí ocurren todos los actos delictivos de la ciudad: robos, violaciones, agresiones…etc. Está convencido de que todo eso se exagera bastante, pero de todas formas algo hay de cierto. Con observar a sus compañeros de viaje tiene suficiente para hacerse una idea aproximada de el tipo de convivencia que debe haber entre unos y otros. Mira con disimulo a los pasajeros y no ve más que pakistaníes, chinos, negros o árabes. Se siente extranjero en su propia ciudad y una sensación de desamparo le recorre el cuerpo, como un estremecimiento que le inquieta. Hasta llega a pensar que le observan con mirada despreciativa. Decide no dejarse impresionar y recurre al viejo truco de pensar en otra cosa, concentrar la atención en lo que lo ha llevado hasta allí. “Un Skin-Word”, piensa. ¡”No, no se llama así, era Sky-Lav!, tampoco, ¿cómo se llama el maldito juguete ese? ¡Será posible! ¿A que lo he olvidado y cuando vaya a la tienda no sabré que pedir?”.
—¿Quieres apartarte, que voy a salir? —la voz del joven gigante que hay a su lado le sobresalta por el tono grave y amenazador.
—Per…perdone —balbucea Eusebio—, no le había oído.
—¡Quita de en medio, payaso! — El negro no parece tener muy buenos modales, termina por apartarlo de un empujón sin darle opción a responder, para pasar hacia la parte de atrás donde está la puerta de salida.
El autobús ha llegado a la última parada, que es la de ambos. Eusebio opta por dejar que salgan varias personas antes que él con tal de crear una distancia de seguridad entre él mismo y el malcarado personaje que lo ha humillado. Prefiere no tener que encontrárselo más. A través de las ventanas del autobús observa como se aleja. Los últimos pasajeros que quedaban han salido ya, por lo que el conductor se impacienta: “¿Baja o se queda?”, le interroga con malos modos.
Sale a la calle indignado por el trato recibido. El sentimiento de impotencia que le producen estas situaciones en las que se siente cobarde y no reacciona ante una agresión verbal le rebajan la autoestima, le duele no tener el coraje suficiente para enfrentarse a todo aquél que, amparándose en la inferioridad física que ven en su persona, le avasalla sin contemplaciones. Está harto de pedir perdón cuando le pisan, de intentar siempre el dialogo antes que nada, sea con quien sea, incluso aunque el contrario no se merezca otra cosa que un par de puñetazos o el peor de los desprecios. Harto de ser un débil y faltarle el valor necesario para hacer prevalecer sus derechos en lugar de ir por la vida pidiendo perdón como si le debiera la existencia a todo el mundo. Desde su infancia no recuerda ni una sola vez en que saliera victorioso de alguna situación escabrosa, ya fuera discusión o enfrentamiento físico. Siempre le tocó a él salir mal parado, por eso mismo ha ido desarrollando en su interior , por acumulación , un fuerte rencor hacia las personas que van por la vida atropellando a los demás amparándose en la autosuficiencia que produce un cuerpo bien desarrollado y un carácter odiosamente agresivo. En ocasiones ese rencor alcanza límites homicidas y siente la necesidad de exteriorizarlo llevándolo a la práctica. Pero no pasa de ser eso; la necesidad o el deseo, ya que su propia cobardía reprime constantemente el instinto hasta convertirlo en un miserable corderito incapaz de enfrentarse a nada ni a nadie. Se odia a si mismo pero no puede hacer otra cosa que seguir siendo el que es.
En un bolsillo exterior de la americana lleva un trozo de papel donde está escrito el nombre del establecimiento y la dirección, lo saca y lee las señas: Tois-Shop, Calle del Horno nº 36.
De no ser porque le urge comprar el juguete se daría media vuelta desapareciendo de allí inmediatamente. El establecimiento no le merece ninguna confianza, tanto por la primera impresión que recibe desde la calle como por lo que se ve de su interior. Parece que jamás se haya restaurado su fachada; los desconchones en la pintura dejan al descubierto el revocado a lo largo de la pared dando la impresión de estar siendo derribado para comenzar su reforma. El rótulo, antiquísimo, no ha sido limpiado desde que fue puesto para la inauguración del local muchísimos años atrás. Una sola bombilla colgando del techo es la única iluminación con que cuenta la tienda.
Eusebio empuja la puerta con suavidad temiendo tirarla abajo y entra por fin.
El local está vacío, solo la presencia de un anciano detrás del mostrador le anima a seguir adelante.
—¿En qué ti puedo servir? — se anticipa el propietario.
—Buenas noches, me han dicho…
—Espiera, espiera, ¿Quién ti dice a ti? —interroga con urgencia su interlocutor con un marcado acento que hace suponer su procedencia pakistaní.
—Le decía que me han dicho que aquí encontraré un artículo que estoy buscando. ¡Qué más da quien me lo haya dicho!
—Quien ti dice, ti miente, aquí no hay cosa para tú.
—¿Cómo dice? ¿Qué es eso de que aquí no hay nada para mí? ¿Está bromeando o es que no le he entendido bien?
—Tú entendido perfiectamente, amigo. En iesta tienda no hay nada para gente extranjiera.
—¡Pero que está diciendo! El extranjero es usted, no yo.
—En mi bario, no. En ieste lugar, los extranjieros sois vosotros, los diel resto de vuestra rispetable siudad di mierda, los siniores encopietados de las sonas pudientes que no si asercan hasta aquí nada más qui cuando nesesidat algo que no encuentran en su mundo maravillioso de rasistas despreciables. Este es nuestro teritorio y aquí no sois nadie. ¿Lo entiendes tú, o yo ti digo mas claro?, ¡fuera casa mía!
Eusebio queda atónito por las palabras cargadas de rencor que el irreverente personaje le dirige. No comprende a qué viene tanta agresividad contra él ya que es la primera vez que ve a aquél hombre. Desconcertado por el recibimiento da media vuelta con intención de salir de allí a toda prisa, pero sabe que es la última oportunidad de hacerse con el dichoso juguete, por lo que decide intentarlo aunque sea a costa de tener que soportar la grosería del vendedor.
— Verá, yo solo quería comprarle ese juguete que hay ahí en esa estantería, no quiero ser desagradable en absoluto. Si es tan amable de atenderme no le molestaré más. Solo es eso, nada más. ¿Podría vendérmelo, por favor?
Al tiempo que dice estas palabras, su brazo derecho permanece formando un ángulo de 95 grados con su cuerpo, mientras el dedo índice de la mano señala autoritario la caja de la estantería.
—¿Es que tú no oyes mí, pedaso di cábron?, no ti llevas nara di mi tenda. ¡Fora yo dise! ¡Socoro, mi quiere robar!, ¡Socoro…!
El personaje comienza a vociferar mirando hacia la calle pretendiendo atraer la atención de alguien que acuda en su ayuda.
—¡Maldito viejo de mierda! —Colérico, Eusebio saca un billete de 50 y se lo arroja a la cara mientras se dispone a pasar detrás del mostrador para acceder a la estantería donde está lo que busca y servirse él mismo—, quédate la vuelta, ¡racista de los cojones!
Se hace con la caja que contiene el ansiado juguete y sale como una exhalación a la calle. El propietario le sigue sin conseguir darle alcance. Eusebio está ya en la acera opuesta y camina todo lo rápido que puede para alejarse de allí. Las voces del viejo le pisan los talones señalándolo ante los viandantes como una diana humana, lo denuncian como un intruso que se ha acercado al barrio para cometer una fechoría.
Dobla la esquina casi corriendo y su mala fortuna le hace chocar de frente con un joven de raza negra, golpeándolo con la cabeza. Este va acompañado del resto de su banda: un chino, dos marroquíes y otro joven también de raza negra. Todos ellos, por su aspecto, peligrosos para uno de su clase.
Eusebio, después del inesperado tropiezo, queda sentado en el suelo. Las rodillas del watusi- que es el mismo del autobús- están a la altura de su cara. Hace un ademán de levantarse pero una mano enorme que ocupa toda la superficie de su cráneo se lo impide, empujándolo hacia abajo.
—Asqueroso ladrón —dice el negro con gesto agrio en su boca. Luego recoge del suelo la nave espacial de juguete y se la acerca para observarla, estrellándola acto seguido contra la pared.
—¿Vienes a mi territorio para robarnos esta mierda?
—Yo no he robado nada, no soy un ladrón. Lo he pagado al dueño de la tienda, lo que…
—Cierra la boca — le ordena el líder del grupo—, este hombre ha dicho que le has robado y para mi es suficiente. Tú no tienes ninguna credibilidad aquí, ¿lo entiendes?
—¿Entender qué? Le digo que se lo he pagado, lo que ocurre es que no me lo quería vender y por eso le he dejado el dinero y he salido corriendo para evitar problemas.
—No te ha salido bien la jugada porque el problema lo has encontrado al girar la esquina.
—¿Qué quiere decir con eso? —Eusebio tiembla al hablar, intuye que está en un buen lío, pero no imagina hasta que extremo se complicará todo.
—Deja de hacer preguntas y levántate, para pincharte necesito que estés de pie.
—¿Pero qué dice? ¿Por qué? ¿Qué he hecho yo?
—¡Te he dicho que te calles, hijo puta!
El resto del grupo comienza a jalear a su portavoz animándolo a que acabe la situación como es costumbre en ellos:
—¡Eso, eso, pínchalo, que pague lo que ha hecho! ¡Dale su merecido a este cabrón!
Eusebio no puede dar crédito a lo que le está pasando, la cosa va en serio; el negro ha sacado una navaja de considerables dimensiones y adivina por la expresión de su cara que se dispone a clavarle la afilada hoja en medio del tórax.
Se queda paralizado, la rapidez con que se desarrollan los acontecimientos bloquean su mente; ve la imagen de su agresor como si estuviera fuera de su propio cuerpo, la distancia entre ambos parece haberse multiplicado. El tiempo se para, la escena se congela y los recuerdos de Eusebio acuden nítidos a su consciente:
Son las ocho de la tarde, un hormigueo comienza a recorrer los pies de Eusebio debido a la postura forzada en la que está. Tanto él como sus compañeros, permanecen arrodillados formando una fila frente al Maestro. El Sensei está en el centro del tatami dirigiéndose a sus alumnos: “…cuando efectuéis un ataque al compañero debéis ser honestos, id en su busca con sinceridad, es la única forma de que lo que os enseño sea efectivo a la hora de la verdad. ¿Acaso creéis que en la calle vuestro agresor os dará alguna oportunidad?, él no entiende de disciplina ni filosofía del arte marcial, irá a por su objetivo sin preocuparle lo más mínimo vuestra integridad física, si no todo lo contrario; procurará haceros el mayor daño posible. Cuando practicáis en el Dojo cualquier ataque o defensa, si lo hacéis de forma pasiva dejándoos llevar hasta el suelo por no dificultar la acción de vuestro compañero, os estáis engañando a vosotros mismos. De esta manera, el Aikido no funciona”.
El Sensei pide a uno de los practicantes que colabore con él en una demostración, éste se levanta, saluda con una leve inclinación de cabeza y se acerca. Después de unas simples indicaciones del ataque que debe efectuar arremete contra el maestro, cuchillo en mano, en dirección al estómago. En un escaso segundo el alumno está en el suelo, desarmado e inmovilizado, con una presa en el brazo que portaba el arma. El maestro está junto a él, arrodillado, presionando con los dos antebrazos para que el agresor no pueda moverse. En cada intento de escapar del cepo que lo tiene atrapado recibe una presión que le produce un dolor tan agudo en el hombro que hace que desista en su ansia de seguir la lucha.
Eusebio visualiza todo esto desde su postura congelada en la calle mientras sigue viendo a su agresor ir hacia él. El tiempo no existe en ese momento. Ahora, vuelve otra vez a rememorar la escena del Dojo, pero en esta ocasión su memoria se recrea en los detalles de la acción: El alumno lleva en su mano derecha un puñal de madera de los que se usan habitualmente para entrenar, con el fin de que nadie se lesione. Avanza hacia el Sensei apuntando a su estomago con la punta del arma, él no se mueve, permanece impasible-en apariencia- esperando el momento óptimo en que el agresor esté más cerca y pueda actuar con precisión. Cuando la punta de madera parece rozarle el cinturón, éste inicia un movimiento de giro hacia su izquierda a la vez que avanza cargando el peso del cuerpo en el extremo del pie, usándolo como eje. En el momento en que gira apoyado por la fuerza que imprime a la cadera, la mano izquierda ha bajado en busca de la muñeca que porta el arma, para sujetarla con fuerza. Por una fracción de segundo los dos cuerpos están unidos por los hombros en perfecta simetría; atacante con el pie derecho avanzado, instructor pie izquierdo, los brazos de ambos proyectados al frente a la altura de la cadera y unidos por la presión de los dedos aferrándose a la muñeca que sostiene el cuchillo. En ese instante neutro entre el comienzo de la acción y el desenlace de la misma, las fuerzas parecen estar igualadas, pero la furia con que el atacante arremete va a ser su propia desventaja. El que se defiende deja que la misma inercia de su enemigo lo aparte de sí siguiendo su camino hacia delante, no le obstaculiza en absoluto el paso, pero lo que si hace es llevar su mano derecha con el puño cerrado hasta impactar en la cara del otro. El puño pasa resbalando por el pómulo y sigue su camino hacia la mano ya cautiva, se aferra también a la muñeca y a continuación el que defiende vuelve a girar hacia su izquierda llevando el pie izquierdo diagonalmente hacia atrás. Una vez ahí adelanta el pie derecho al tiempo que torsiona la mano aprisionada con un fuerte apretón, ante lo cual; lo forzado de la posición del atacante y el agudo dolor que va desde su mano al hombro, le obliga a dejarse llevar bruscamente de manera que gira sobre si mismo por el hombro derecho impactando con todo el peso de su cuerpo en el tatami. Cuando cae, el instructor mantiene con fuerza la presión de la mano del cuchillo, pero suelta la otra para arrebatar el arma, la expulsa lejos y luego se agacha hasta arrodillarse junto al caído para proceder a su inmovilización. La técnica ha concluido.

Todo ha sucedido como un flash, Eusebio se sorprende a si mismo junto al cuerpo del joven negro en plena calle, frente a unos atónitos espectadores que no pueden creer lo que acaban de presenciar; un intruso que no mide más de un metro sesenta, y al que cualquiera de ellos no hubiera dudado en derribar de un solo golpe, se ha cargado como si nada a su líder. Es demasiado para poder asumirlo, tiene que haber una explicación, pero la evidencia es lo suficiente clara; el gigante yace en el suelo con una enorme brecha en la cabeza por donde mana sangre en abundancia. Están todos ellos paralizados, se limitan a mirar la escena sin saber que hacer. No están acostumbrados a tomar decisiones por su cuenta, siempre se han limitado a hacer lo que su jefe les ordenaba ya que él era siempre el que pensaba por todos.
Eusebio corre y corre, sabe que no tendrá otra oportunidad si da tiempo suficiente para que los demás reaccionen. En el momento en que el chofer del autobús acciona el dispositivo de cierre de la puerta, se introduce de un salto.
Rebusca en los bolsillos del pantalón y por fin encuentra unas monedas con las que paga el billete. Luego se va a la parte de atrás y logra encontrar un asiento vacío, se sienta y reclina la cabeza apoyándola en el respaldo, cerrando los ojos a continuación. En ese momento se da cuenta que ha perdido lo que vino a buscar; el juguete para su hijo. Una sensación de vacío en el estómago hace que dé una arcada, que a punto está de provocarle un vómito. Decide no pensar en nada hasta que consiga alejarse de allí lo suficiente como para ver lo sucedido desde una perspectiva conocida. Ahora es incapaz de valorarlo, su cuerpo acusa todavía el estrés a que ha estado sometido en la preparación para entrar en combate en defensa de su propia vida. Toda la rabia acumulada durante años de sumisión se ha desatado de golpe y eso el cuerpo lo paga. El desgaste ha sido tan fuerte que se siente agotado y ello dificulta la capacidad de valorar los hechos. En realidad no es del todo consciente de que acaba de matar a un hombre.
Su mayor preocupación en ese momento es el hecho de volver de vacío. El objetivo no se ha podido cumplir y ahora tendrá serios problemas con su esposa y habrá de soportar los reproches de ella, eso unido al desencanto de su hijo cuando mañana sufra la decepción de no encontrar, junto a los otros juguetes, su preferido. Maldice una y otra vez a su mala suerte. ¿Cómo algo tan inocente como es la compra de un juguete para Reyes se ha convertido en una tragedia de tal calibre? Entró en el barrio como un corderito pidiendo las cosas por favor y ha salido de él siendo un asesino.
El autobús se detiene en una parada y Eusebio reconoce la calle en que vive, se apresura en bajar de él. Nota en el rostro la humedad de la noche y un estremecimiento le recorre la espina dorsal, tiene que ir a casa y tratar por todos los medios de aparentar normalidad. Hará todo lo posible por que su conducta no delate que le ha ocurrido algo extraordinario. De eso sabe bastante ya que su vida no es otra cosa que una lucha interior entre lo que hace y aparenta y lo que en realidad le gustaría hacer. Viene a su memoria la escena final del combate y ve a su agresor tirado en mitad de la acera escapándosele la vida por la brecha de la cabeza y el único sentimiento que le produce es de una confortable sensación de triunfo. Se siente reconciliado consigo mismo, fuerte, desahogado como nunca se sintió en toda su vida. El taconeo de sus pasos es de alguien que anda por la vida con firmeza y seguro de lo que hace. Se introduce en el edificio como un guerrero que vuelve victorioso del campo de batalla.
Cuando entra en el comedor de su casa, Isabel le recibe con una sonrisa de complicidad pero enseguida intuye que no trae buenas noticias al observar el gesto de su rostro. Luego le explica la mala fortuna que ha tenido al estar agotadas las existencias de lo que buscaba en la tienda a la que su compañero de trabajo le ha enviado. Miente lo mejor que puede por no delatar todo lo ocurrido. Juntos se lamentan de su falta de previsión, podían haber adquirido semanas atrás el regalo de Raúl, sin prisas, ahora no tendrían que estar lamentándolo, ahora ya no hay tiempo para buscar lo que su pequeño tanto desea. No habrá más remedio que conformarlo con alguna excusa increíble del tipo: “los Reyes no pueden traerlo todo porque hay muchos niños, ó “este año los Reyes Magos vienen pobres”, etc.
Eusebio va hasta el cuarto de su pequeño y lo encuentra apaciblemente dormido. Sobre la mesita de noche ve algo que llama su atención al principio y que le provoca un sobresalto después. Una fotografía está apoyada en posición vertical sobre la lamparita. Alarga la mano y la acerca para observarla con detalle. “¡No!, ¡No es posible!”, exclama en su interior. Su hijo está en las rodillas del Rey Baltasar en un centro comercial conocido y éste no es otro que el mismo al que no hace ni media hora acaba de matar. Eso es la gota que colma el vaso, se derrumba literalmente cayendo al suelo sin sentido. Cuando su esposa- alertada por el choque del cuerpo contra el suelo- acude al dormitorio, lo encuentra junto a la cama de Raúl con la fotografía en su mano, completamente estrujada.
Cuando despierte deberá ser muy hábil para dar una explicación convincente a ambos, esposa e hijo. Ya es mala suerte, con la cantidad de inmigrantes de raza negra que hay en la ciudad… ¡y va a dar con el único que además de líder de una banda peligrosa, en sus ratos libres practica el pluriempleo como Rey Baltasar!

Piratas de guante blanco

2011-09-30T05:59:00.004-03:00

Esta mañana he escuchado en la radio , mientras me dirigía a mi trabajo, una noticia que hablaba sobre la gran estafa ( unos 30 millones de Euros) que los dirigentes de la ESGAE han perpetrado a todos los españoles con una falta de vigilancia de ministerios y responsables de salvaguardar los intereses de todos nosotros que es una vergüenza. Por este motivo pongo aquí esta entrada antigua que ya coloqué en su momento hace un par de años:

"miércoles 15 de Abril de 2009"

"Recuerdo en el año 69 del siglo pasado, creo que por el mes de junio, que estaba yo meando en los servicios del Salón Rigat de Sardanyola (provincia de Barcelona) cuando se colocó, justo en el meadero contiguo al mío, un tiparraco largo como un poste, de cabellos rojizos, patillas enormes y vestimenta acorde a las tendencias de la época y siempre en la más descarada imitación a Beatles o Rolling Stones.

Naturalmente sólo le eché un vistazo rápido a su jeta, no vayamos a interpretar erróneamente la situación. El caso es que me quedé con su cara por lo extravagante que me pareció el sujeto, pero no le dí más importancia, acabé de hacer mis necesidades biológicas y salí de allí para dirigirme a lo que me interesaba, que no era otra cosa que el ambiente festivo de la pista de verano del local, en la cual se encontraban las posibles jovencitas que pudieran, si había suerte, calmar mis acaloramientos veraniegos.

No llevaba más de un cuarto de hora dando vueltas por los alrededores de la pista de baile, demandando por piedad que alguna de las muchachas asistentes me concediera la gracia de acompañarme en un par de bailes, cuando oigo: "Get on your knees..." "¡Hostia si son los Canarios! ¡Hostia si el cantante es el tío que estaba meando al lado mío en los servicios!" Actuaban allí aquel día en directo. Se puede investigar y si actuaron legalmente, y no en negro, dejando constancia de su paso, veríamos que no miento. En algún sitio habrá quedado anotado el pago de ese “bolo”.

Desde entonces no he olvidado jamás su pinta chulesca, si no estoy confundido, ya se sabe que el tiempo y la distancia suele distorsionar casi siempre la memoria de los hechos, y a lo mejor de lo que tenía pinta era de macarra, que puedo estar equivocado.

Creo que era el año 78, también del siglo pasado:

Aparece un personajillo en el panorama musical de este país que cree que se va a comer algo, por ejemplo un pollo frito, iba de transgresor, vanguardista, rebelde, ¡en fin, de enterado! Dicen que en sus conciertos (?), tiraba huevos podridos a su público, se la meneaba en directo...bueno, una serie de sandeces de tres pares de cojones.

Otro que tal. No, a este no tuve la mala suerte de encontrármelo meando, me hubiera cagado del susto, a este lo ignoré ya que por ese tiempo yo ya estaba retirado del campo de batalla; cuando él empezó a destrozar los tímpanos de los sufridos radioyentes, fans o seguidores de sus actuaciones, mi vida era ya la de un feliz casado y con un hijo. Este elemento aún sigue vivo en la actualidad.

Total, con el paso del tiempo los dos fracasados, musicalmente hablando, se integraron o formaron parte de una invención que se dedica a tocar los cojones en bodas, bautizos y comuniones; la famosa ESGAE: Euros Seguros Ganados A Espuertas. Pues bien, como el primero tuvo relativo éxito con su "Get on your knees”: ponte de rodillas o arrodíllate, que viene a ser lo mismo, el tío se creyó que hacía gracia y continuó con esa filosofía de por vida, con la insana esperanza de ponernos a todos en su preferida y humillante posición ya que vio en esa actitud una mina de oro.

Tuvo una visión como les pasa a todos los santones, gurús o mesías y creyó que estaba en el camino, por lo que no dudó en dedicarse por entero a sablearnos sin compasión e inventar las mil maneras de que nuestro disfrute del placer de escuchar música se convirtiera en algo demonizado si antes no se le apoquinaba a él (¿Dios?) el porcentaje o bula pertinente.

A todo esto apoyado incondicionalmente por el bufón principal de su corte, el Rey Midas del pollo refrito, el cual también ha hecho suya la cruzada contra el infiel y lo persigue allá donde estuviere, sin tregua. El bufón de la corte del canario sableador ya no come pollo, ahora se dedica a tocarnos la polla, que es muy distinto.

Ya no hiere nuestros oídos con su berrear, ahora afina su oreja escondido tras los biombos de las salas donde la gente decente está celebrando el día más hermoso de su vida, su boda, mientras tratan de seguir el compás de canciones que él nunca hubiera sido capaz de componer.

En definitiva; un par de elementos a tener bajo estrecha vigilancia por el consumidor que paga sus impuestos religiosamente y paga también por la frustración de quienes no teniendo talento se dedican a hacer dinero fácil.

Uno es Tedi Porculo (por su encarnizada obstinación en soplarnos en el cogote)
El otro Mamoncín (por su obsesión de no soltar la ubre, que tanto le apasiona).

¿Sabéis de quien hablo, no?
¡Que se vayan con la música a otra parte, hombre!

Diálogos para besugos

2011-09-13T12:19:00.006-03:00

En homenaje a quien inspiró mis primeros pasos en el humor desde niño.

Armando Matías Guiu 1925-2004

─ ¡Buenos días!
─ ¡Buenas tardes!
─Eso se lo dirá usted a todas.
─Eso se lo digo aquí y en la cama.
─ ¡Menos lobos Caperucita!
─Y usted que lo vea.
─ ¿Tienen ustedes alcachofas con anchoas?
─De eso nada monada.
─Menos mal, entonces deme usted una hora convenida.
─ ¿Cual le interesa? ¿La hora de la verdad? ¿La hora nona?
─No, más bien querría una de sesenta minutos, pero bien servida.
─ ¿Y los cuartos?
─ ¡Ni hablar, de sesenta minutos; ni uno más ni uno menos!
─Me refiero al parné, la pasta gansa…
─De pasta de boniato me he quedado yo, ¿hay que pagar encima?
─Y debajo…
─ ¡A buenas horas mangas verdes…! ¿Y al punpún?
─Al punpún y al vino, vino ¡no te fastidia!
─Es que yo quiero la Hora Happy, y esa es Free.
─ ¿En qué quedamos: la Free o la Happy?
─Me es inverosímil una que la otra.
─ ¡O estamos a Rólex o estamos a setas!
─Es que la Happy Hour es Free mayormente, a ver si me entiende.
─No señora, no la entiendo porque las horas convenidas son de pago religioso.
─Soy ateo.
─¡Será atea!
─Ateo, ¿no ve el bigote?
─Mi señora también lo lleva y es practicante.
─ ¿Su señora pone inyecciones?
─No, prácticamente ya lo ha dejado. Ahora lleva bigote.
─ ¿Lo lleva a horas convenidas o a jornada completa?
─Ahora precisamente hace el cuarto turno.
─ ¿En la hora Free o en la Happy?
─En la que usted guste.
─El gusto es mío.
─En buena hora.
─ ¿En la Free?
─No, mejor en la Happy.
─ ¡Buenos días!
─ ¡Buenas Tardes!

La deshidratación de Mattia Bergamini. ( o el dilema: Austria-Asturias)

2011-09-07T15:17:00.011-03:00

"Che bella cosa na jurnata'e'sole
N'aria serena doppo na tempesta
Pe'll'aria fresca pare gia' na festa
Che bella cosa na jurnata'e sole.

Ma n'atu sole cchiu' bello, oi ne'
'o sole mio sta nfronte a te!
'o sole o sole mio
Sta nfronte a te ... sta nfronte a te.

Luceno'e llastre d'a fenesta toia;
'na lavannara canta e se ne vanta
E pe'tramente torce, spanne e canta
Luceno'e llastre d'a fenesta toia.

Ma n'atu sole cchiu' bello, oi ne'
'o sole mio sta nfronte a te!
'o sole o sole mio
Sta nfronte a te ... sta nfronte a te.

Quanno fa notte e'sole se ne scenne
Me vene quase'na malincunia;
Soto a fenesta toi restarria
Quando fa notte e'o sole se ne scenne.

Ma n'atu sole cchiu' bello, oi ne'
'o sole mio sta nfronte a te!
'o sole o sole mio
Sta nfronte a te ... sta nfronte".

Mattia Bergamini estaba hasta los colloni de tanto sole; ¡"ma que cosa puo yo fare, dimelo túuuuuuu"...! y se dijo a sí mismo: "Io voglio pasare molto fredo questo verano". La deshidratación provocada por el calor de Lliçá de Vall, el cuadro eléctrico desaparecido...todo eso le hizo tomar una decisión que no tenía marcha atrás: "Este verano me voy a Austria,(terra de la mía Mamma) allí estaré fresquito (yelato en italiano) y sin pensarlo más se marchó de "vacacioni" lontano da qui. Como no tenía mucho presupuesto (pasta gansa en italiano) se quedó corto y repensando la situación llegó a la "conclusione" de que, ¿hacía falta ir tan lejos cuando aquí mismo en la España tenía un mismo paisaje y un mismo país con las mismas letras? (he repetido "mismo" quatro vagadi)...la cosa estaba clara; Asturias era lo mismo pero con el añadido de que allí conseguiría aún mejor su objetivo; ¿dónde mejor se podría hidratar que en Asturias patria querida? Allí tendría toda la sidra que necesitara: Nada mejor que esa bebida para luchar contra la deshidratación veraniega.

Se dejó de tanto sole mío y allí pasó sus mejores vacaciones en muchos años.

No encontró el cuadro eléctrico, pero no le importó demasiado porque sabe que cualquier día de estos aparecerá contándole alguna mentira de las suyas, ya está acostumbrado a escucharlas y a aceptar que no se le puede tener enchufado toda una vida sin esperar que no se revele.

El relevo.

2011-09-03T12:03:00.005-03:00

Miriam y Víctor

La mirada proyectada hacia el horizonte, el mar en calma y el viento ausente. A la espera de algo nuevo que surja desde el lado oculto de ultramar. A la espera del paso de los años; el momento en que puedan tomar las riendas de este mundo en el que ahora, con tan poca edad, no pueden decidir su rumbo. A la espera de que sus brazos tengan la fuerza suficiente para tomar el timón y ,como si de una nave se tratara, dirigir sus vidas hacia un destino acertado, tal vez a un mundo más humano.
La niña espera paciente, sus manos enlazadas y ocultas, el niño se aferra a algo que le dé firmeza , que le sostenga en la tierra.
Dos embriones de futuro,dos esperanzas de vida.
"La vida siempre se abre camino"

Un libro muy oportuno

2011-08-23T13:45:00.008-03:00

Agustín Ligero de Vareta había conseguido por fin su sueño más acariciado; ya tenía su primer libro editado. Cierto que no era un best-seller, era una obra modesta de 120 páginas, y autoeditada para más señas, pero no dejaba de ser un libro físico; de papel, bonitas cubiertas y con su nombre bien visible en la portada. “Un hombre en aprietos”, se titulaba y si bien no era como para tirar cohetes se podía soportar su lectura. Algo flojo el argumento y menos logrados los diálogos pero algunos acertados golpes de efecto , de cierta originalidad, le concedían el indulto necesario a la obra para que sus más allegados no le retiraran la palabra ante tamaña osadía;
“¡ Agustín, chofer de autobús, escribiendo un libro!”

Sea como fuere, y mediante el sistema de autoedición, vio cumplido su deseo y ya podía darse el gustazo de ir a cualquier lugar con su libro bajo el brazo, ojearlo de vez en cuando sentado en una terraza de un bar mientras degustaba un refresco, leer algunas páginas-o hacer como que leía-en la sala de espera del ambulatorio de su barrio mientras esperaba ser atendido por su médico de cabecera.

Un éxito, un verdadero éxito a nivel personal, nadie de sus conocidos o familiares había escrito un libro nunca, ¡solo él! Por ese motivo precisamente era por el que más antipatías cosechó; esa malsana envidia de los más allegados que no suelen perdonar fácilmente iniciativas de ese tipo en alguien de su entorno.

Agustín y su entusiasmo, los dos a una, llegaron hasta el mes de Agosto, fecha en la que empezaban sus vacaciones. Aquel año, y sintiéndose ya artista, decidió que el lugar que le correspondía era París, atraído por la Bohemia y todo eso que había escuchado tanto a lo largo de sus cuarenta y cinco años. No lo dudó ni un momento y hasta allí se desplazó-solo, ya que era soltero por vocación-en un vuelo desde Barcelona, vivía en Cornellá.

En el trayecto no se separó un solo segundo de su preciado tesoro, lo ojeaba, lo leía y releía, siempre con la esperanza de que algún pasajero o personal de vuelo , como una azafata por ejemplo, le hiciera la ansiada pregunta: “¿Este libro lo ha escrito usted?”. No hubo suerte, nadie le preguntó ni siquiera la hora, nadie le prestó atención en ningún momento y menos aún a su libro.

Una vez ya en París correteó cuanto le fue posible, visitando los lugares típicos y tópicos de los que tenía referencias por el cine y la literatura, hasta que , una vez ubicado ya en la ciudad y conocedor de avenidas, monumentos y líneas de metro, se decidió a llegar hasta la cima del Olimpo del Arte y de los artistas, Mont- Martre.

Quedó maravillado del ambiente que se respiraba, se notaba en el aire que allí hubo la presencia de los más grandes intelectuales y artistas del siglo, creo que, diez y nueve. Cierto que ya solo quedaban pintores y caricaturistas argentinos pero él creyó encontrarse en su propia salsa; ese era su mundo, pertenecía a aquel lugar en espíritu.

Paseando por las callejuelas y visitando los rincones más carismáticos llegó la hora en que su estómago demandaba repostar las energías gastadas. Entró en un restaurante muy cercano al Sacre Coeur, ese que está enfrente y en una esquina, uno que tiene un pequeño porche elevado con baranda y algunas mesas en el exterior de cuyo nombre no puedo dar detalle porque la verdad es que no lo recuerdo. Pidió conejo a la cazadora, que supongo que en francés será impronunciable, y un vino francés de esos que tratan de competir con los nuestros. De postre un mousse de limón.

Al terminar se sintió satisfecho, pletórico. Se encontraba en un lugar en el que muchísimos años atrás acudían grandes hombres que dejaran huella en la literatura, en las artes. Algo así como él mismo.

Pidió un café y mecido por las notas de un piano que se encontraba junto a su mesa, y en el que un personaje, con toda la pinta de haber sido un bon vivant, tocaba de forma compulsiva mientras ojeaba una revista del corazón como partitura, la conocidísima, ¡On Paguíiiiiiii….!

El ambiente era perfecto; el café humeante, la rotunda imagen del Sacre Coeur tras una ventana, el piano, la decoración con alegorías a los más famosos personajes que desfilaron por el local en la época de esplendor…¡Y su libro! “Mira, hermoso mío; siglos de cultura te contemplan” . ¡Qué más podía pedir!

En esas estaba cuando un repentino retortijón, de esos que mi amigo Monta, el taxista, llama “un pellizco”, le hizo saltar de su asiento como impulsado por un resorte y dirigirse a toda prisa hacia la toilette.

Casi no llega a tiempo. Entró en el estrecho cubículo, se sentó en la taza del water y descargó una andanada de órdago.¡”Qué alivio!”

¿Sería a causa del conejo? ¿El "mus" de limón tendría la culpa? ¿El café tal vez? Daba igual, ya estaba aliviado y lo único que importaba era limpiarse y volver a la mesa disimulando, como si nada hubiera ocurrido.

¡”Mierda”!Sí, mierda; no había por ninguna parte rollo de papel higiénico. ¿”Y ahora qué”?
Situación desesperada, de esas que se te cae el Mundo encima: “¿Llamo a un camarero?, ¿me limpio el culo con un calcetín y luego lo tiro al water? ,¡qué barbaridad!, ¡no!, me niego a todo eso. Además, ¡voy en sandalias y no llevo calcetines!- de repente una idea pasa por su cabeza como una estrella fugaz- ¡Dios santo, eso no!”

No había otra alternativa; tenía su libro en las manos. Nunca se alejaba de él. Un libro con 120 hermosas páginas de papel, nada más y nada menos. ¿Porqué Señor? ¿Porqué me haces esto?-casi grita si no fuera porque se mete un puño en la boca para contener el desgarro que siente ante la terrible idea de sacrificar su más preciado tesoro.

Necesitó la friolera de cinco páginas de su obra para culminar con éxito el aseo anal. Lo hizo arrancando una a una las cinco primeras, lo hizo así porque en un análisis rápido de la situación, para calibrar el daño, optó por el comienzo ya que , según su consideración de erudito, era la parte más floja, en la que menos se lució en la prosa.

Una vez terminado salió de allí con lágrimas en los ojos y pesar en el alma;¡Se había limpiado el culo con su propia obra! ¿Significaría aquel acto involuntario, pero necesario, una metáfora sobre su trabajo literario? No tuvo tiempo a reaccionar cuando, lavándose las manos y habiendo dejado su preciosa obra apoyada en una repisa, llegó alguien apretándose con una mano el vientre, cogió el libro y se encerró en el cagadero a toda prisa.

Cuando Agustín Ligero de Vareta reaccionó y fue a recriminar al aparecido la sustracción de lo que era suyo, escuchó una explosión sorda, de inequívoco origen. Ya no había solución.

Salió de allí hundido en la miseria para refugiarse con su dolor en la habitación del hotel en que se alojaba de la Place de la République.

No salió de allí hasta tres días después en que partía el avión que lo devolvería a Barcelona. En su cabeza repiqueteaba una y mil veces el título de aquella película, o tal vez novela; o las dos cosas juntas, la verdad es que no lo sabía con certeza: “¿Arde París?”

La jubilación de Matías

2011-08-08T11:24:00.005-03:00

Este relato lo escribí el 27 de noviembre de 2007 pero no ha sido publicado nunca en este blog.

El dormitorio de Matías se asemeja al de un hospital: paredes blancas, cama con mecanismo regulable, crucifijo en la cabecera y los demás complementos; botella de oxígeno con mascarilla incorporada y sonda conectada a una bolsa de plástico para facilitar la evacuación de líquidos. Matías, recién jubilado y ex administrativo de banca, llegó a esta situación después de toda una vida de fumar cigarrillos a una media de dos cajetillas diarias.

Eso, y la constante exposición durante su horario laboral al aire acondicionado, terminaron por desarrollar una bronquitis asmática crónica y por si fuera poco comenzó a tener problemas con su próstata.

Matías se juró siempre a sí mismo que cuando llegara el día de su cese como empleado, jamás caería tan bajo como para pasarse las horas muertas jugando a ese odioso juego de bolas, la Petanca.

Cada vez que pasaba por la pequeña cancha que se encontraba frente a su domicilio, veía con disgusto a aquellos seres sin otra motivación que gastar su tiempo absurdamente tirando bolas y diciendo frases hechas , frases de argot que le resultaban tan carentes de ingenio y originalidad.

Poco a poco fue sintiendo una marcada fobia a todo aquel ambiente, por lo que para él representaba. Llegar hasta allí era como el principio del fin, el declive de la vida, era volver a ese estado improductivo de la niñez en que solo se piensa en el juego y se vejeta; sin aspiraciones, sin inquietudes de tipo intelectual…era la nada, el abandonarse a la apatía y esperar la muerte sin lucha. En pocas palabras: la aceptación de la no existencia.

Matías a lo largo de su vida fue planeando milimétricamente su vejez. Se fue auto disciplinando de manera que sus gustos estuvieran relacionados con actividades creativas, actividades que, luego más adelante, desarrollaría como sustitución a su trabajo con el fin de no sentirse inútil. Por ese motivo leía cuanto podía, practicaba la pintura al óleo, hacía manualidades de bricolaje, acudía con frecuencia a un gimnasio para practicar Tai-Chi ¡En fin, Matías era de una hiperactividad insultante!, tanto que todo ello le hizo descuidar bastante la vida familiar, sobre todo la comunicación con su esposa.

Ella era más tranquila y no participaba de ninguna de las aficiones de su marido. Era una mujer más simple y amante de sus hijos y su casa. Una mujer que no pensaba en el futuro ni hacía proyectos para la vejez, por lo que eran un matrimonio como la mayoría de ellos; incompatible. Él no podía compartir sus planes con ella, ella no se sinceraba con él sobre los asuntos que le ilusionaban o inquietaban.

Con el paso de los años, la barrera que los separaba era infranqueable, por lo que al final sucedió lo que ambos intuían. Una vez que sus dos hijos marcharon de casa y se emanciparon con sus respectivas parejas, el matrimonio no tardó en separase ni seis meses.

Ella quedó en el hogar familiar y él alquiló un piso en un barrio de categoría inferior a su antiguo domicilio, en donde ahora y afectado por su enfermedad vive solo. Sus hijos, de vez en cuando, van a verle y a interesarse por su estado pero no todas las veces y con la asiduidad que debieran.

Matías está postrado en cama hace tres meses. Solo se levanta, y siempre acompañado de su botella de oxígeno, para prepararse una comida diaria y vaciar la bolsa de plástico que pende de su aparato urinario. Tres días a la semana acude a su domicilio una asistenta social que hace las veces de enfermera y empleada de hogar. Gracias a ella está medianamente aceptable la higiene de la vivienda.

Matías, desde que cayó en cama, está obsesionado con los chasquidos que le llegan a través de la ventana. Chasquidos que se producen cuando una bola metálica choca contra otra en los lanzamientos de los jugadores. Hasta él, en las mañanas y tardes silenciosas en que los niños de la escuela cercana están internados en sus aulas, llegan nítidos los comentarios y carcajadas de los hombres que, incansables, permanecen el día entero jugando como adolescentes.

Los chasquidos se suceden sin tregua, castigando el sistema nervioso de Matías. En ocasiones, cuando consigue dormir un rato, se despierta sobresaltado por uno más agudo de lo normal. Cree, incluso, que las carcajadas y gritos están destinados a reírse de él, a molestarle deliberadamente. Ha llegado a pensar que es una confabulación para atormentarlo, sobre todo a raíz de su mala experiencia de meses atrás. Sí, Matías perdió el control, el dominio de su firme decisión; no acabar allí bajo ningún concepto.

Todo fue a raíz de su separación. Pasó una época en la que le era imposible concentrarse en la lectura, no era capaz de enfrentarse a un lienzo en blanco y… ¿bricolaje? ¿Para qué en una casa donde estaba solo? Por motivos de salud tuvo que dejar su afición más apreciada, el Tai-Chi. Entonces se dio cuenta de que no tenía nada.

Decidió compensar ese vacío con algo de ejercicio, aunque moderado, por lo que intentó caminar, pero no podía, le faltaba el aire. Esto provocó que hiciera acopio de la escasa fuerza de voluntad que le quedaba para dejar el tabaco. Llegando a este punto, le sobraban horas y el mono de la falta de nicotina le producía irritabilidad.

El tiempo era interminable, no sabía donde meterse haciendo hora para la comida. Incluso pasó por su cabeza volver con su esposa, pero desistió de esa idea cuando uno de sus hijos le comunicó que ella, en un viaje a Tenerife, de esos que organiza una entidad estatal para entretener a los jubilados, conoció a un señor, el cual ya había sido presentado en familia.

¿Cómo llegó hasta allí? Ni él mismo lo sabe, pero el caso es que una mañana se levantó con una firme decisión; comprarse un juego de bolas de Petanca e intentarlo. ¿Porqué no? Tal vez se precipitara en demonizar tan exageradamente aquel infantil juego y no fuera tan decadente ni pernicioso para la salud mental, al fin y al cabo era una manera como otra de pasar el tiempo entretenido, sin pensar. Tal vez eso fuera lo que necesitaba en esa época de su vida; no pensar, dejarse llevar y reconducirla de nuevo con otros esquemas, otra visión distinta.

A lo mejor estaba equivocado y ese era el camino, hacer lo que hace todo el mundo, no querer ser especial, no complicarse la vida. Su anterior proceder no le había dado muy buenos resultados ya que al final del camino se encontraba solo. Por eso, en contra de lo que antes pensaba, lo intentó.

Pero solo lo intentó, no contaba con su total falta de habilidad para ese cometido. Primero porque después de un esforzado intento no consiguió de ninguna manera hacerse con el control del tiro de las dichosas bolas y segundo porque no encajó en un grupo de personas en el que la mayoría de ellos eran o habían sido en su vida laboral simples obreros sin cualificar, personas de escasa formación intelectual y, claro está, Matías; refinado, culto y procedente de un sector tan elitista, era como un garbanzo negro en una saca de blancos.

Chocó desde un principio con todos y al unir su falta de pericia en el juego con la arrogancia en el trato con los demás, la mezcla fue determinante para que todos a una trataran de excluirlo del círculo.

La forma en que lo consiguieron fue la más fácil y primaria; comenzaron a burlarse de sus jugadas torpes y de su manera de expresarse, como lo hacen los niños en el colegio, con crueldad. Así un día y otro hasta que ocurrió algo desagradable que hizo que terminara allí mismo su experiencia petanquera.

Tal vez premeditadamente, tal vez por azar tuvo la mala fortuna de acertar de lleno con una de las bolas, pero no fue en el objetivo del juego, que nunca llegó a conseguirlo, sino en pleno tobillo de uno de los jugadores de la partida. Aquello fue el detonante que necesitaban. Poco le faltó a Matías para salir escalabrado. Le expulsaron con malos modos y con la advertencia de que no se acercara a menos de cincuenta metros de la cancha.

Todo el cúmulo de tensiones vividas desde su separación y su accidentado intento de pertenecer a un grupo, produjo en él un desequilibrio emocional y éste a su vez otro físico que lo llevó a donde ahora está, la cama.

Matías ha ido albergando en su interior, poco a poco, un sentimiento irreprimible de rencor, está ansioso por restablecer su salud para resarcirse de alguna manera de tanto agravio. En los meses que lleva postrado ha tenido mucho tiempo para idear una estrategia. Está resuelto a ponerla en marcha en cuanto su estado físico se lo permita. “Sabrán quien es Matías, Matías el digno, Matías el hábil, el triunfador e inteligente hombre de siempre”.

Esa misma sed de venganza es, tal vez, lo que le da fuerzas para vencer el trance en el que está y no tarda mucho en poder hacer vida normal. Se desengancha de su adicción al oxígeno, se restablece su respiración y aunque sigue llevando la bolsa de plástico fijada con adhesivo a una pierna y camuflada bajo la pernera del pantalón, sale a la calle decidido y se aleja a las afueras de su ciudad, al bosque.

Busca un lugar solitario y comienza el entrenamiento. Elige un árbol y se dedica a hacer puntería con las bolas metálicas. Así, un día tras otro, acude allí incansable hasta que pacientemente va consiguiendo destreza en el lanzamiento.

Descubre por sí mismo los secretos de la técnica requerida para el juego, qué postura es la idónea para proyectar la bola, qué posición de las piernas es la óptima, el arco de tiro necesario, cuándo ha de soltar y dejar ir al artefacto hacia su lugar de impacto…etc.

Poco a poco, después de dos meses de práctica diaria, cree haber adquirido la suficiente habilidad para salir airoso en su empeño. Matías está preparado para la acción como un Rambo más.

Dos semanas más tarde, en la mesa de despacho del inspector Gandía de la Brigada de Homicidios, reposan diseminados en forma de abanico tres dosieres. Tres ciudadanos, al parecer sin conexión alguna entre ellos, han sido hallados muertos en circunstancias extrañas y en distintos puntos de la ciudad. Los relaciona únicamente un detalle; los tres han sido abatidos por un arma pesada, provocándoles destrozos considerables en el cráneo por impacto de objeto no identificado, pero que se presume es de origen metálico.

Matías de nuevo recae y se encuentra por segunda vez postrado en su dormitorio semejante al de un hospital, la botella de oxígeno le proporciona el que sus afectados pulmones no son capaces de darle.

Por la ventana solo entra el silencio, si acaso algún murmullo lejano le deja adivinar que hay condolencia entre los jugadores de Petanca.

"El Club de los Hemingüeles".

2011-07-23T13:47:00.011-03:00

Hace mucho tiempo que vengo observando en todos mis viajes de vacaciones, tanto por España como por el extranjero, que existe una raza de clones de Hemingway que están en todas partes. Esta subespecie se caracteriza por una estética e indumentaria que los hace inconfundibles.

Llevan siempre alguna prenda paramilitar ya sea chaleco sin mangas o sahariana de color parduzco tirando a uniforme de la revolución cubana, como gorra de visera alargada a lo Che, jamás les falta una barba canosa y por descontado una cámara antigua de fotos. Estés en La Habana, en Budapest, Praga, París o Venecia es imposible no encontrarse con algunos de ellos siempre.

Esta gente sin personalidad, que tanto empeño ponen en ser alguien que no son, me aburren porque me los encuentro en todas partes y siempre parece que esté acompañado en mis viajes por las mismas personas, sea en el entorno que sea. Estos personajes ya huelen y es por esta reflexión que les he puesto un nombre para distinguirlos como colectivo: "El Club de los Hemingüeles".

Cuando estamos de viaje por esos mundos, y como cuento con la complicidad en este tema de mi amigo José Luís, en las ocasiones en que coincidimos, le suelo preguntar: “¿Aún no has visto ninguno?”, es terminar de hacer la pregunta y ya tenemos al de turno asomando por una esquina la visera de la gorra y la punta de su nevada barba. No hay manera de librarse de ellos, están por todas partes, son legión.

Hemos llegado a pensar que toda esa indumentaria no es más que una artimaña para disimular sus enormes barrigas; como no pueden imitar a Fred Astaire no les queda otra alternativa que hacerlo con el orondo Ernest Hemingway. Es más fácil, ya digo; gorra, uniforme, barba…y siempre un aire como distraído, creyéndose de verdad el personaje y tratando como de pasar desapercibido; como suelen hacer los divos, famosos y personajes de renombre.

Curiosamente siempre van acompañados de su pareja y da la impresión de que ellas también están en el papel, que son conscientes de la admiración que despierta a su paso el Hemingüele de turno y adoptan un aire como de primera dama, caminan absortas, dignas; seguras de su magnetismo, de que, aunque disimulemos los que les tenemos cerca estamos pensando: “¡Es clavado a Él!”

Ya digo, me aburren. Los encuentro cansinos y repetitivos y me molesta viajar siempre a todos lados con ellos como compañeros de viaje.

¡Ah!, seguro que la mayoría de ellos no ha leído nunca nada del escritor al que tanto tratan de imitar. Y si han leído alguna vez que en una partida de Póker con unos amigos suyos declaró seriamente haber matado a unos ciento cincuenta prisioneros de guerra y siguen imitándolo y admirándolo…entonces , más que nunca, me ratifico en la denominación de origen que he acuñado para ellos, porque siendo así “güelen” de verdad.

"La vida son cuatro días"

2011-07-21T13:09:00.009-03:00

Esta fotografía tiene 58 años. Está hecha en un día de mercado en mi pueblo, Albox (Almería). En ella aparecemos: mi tío Pedro y mi tía Juana (detrás y en pie), mi abuela Ángeles y mi abuelo Antonio (sentados) y sobre sus rodillas estamos mi primo hermano Antonio -protagonista de mi novela "El Prisco y compañía"- y yo mismo sobre las rodillas de mi abuelo, todos por parte materna.

Poco tiempo después de esta fotografía nos vinimos a Cataluña, todos menos mi abuelo que el pobre no sabía que le quedaban meses de vida.

Actualmente, de los que aparecemos en ella, quedamos mi primo y yo, con cincuenta y nueve y sesenta años ya, y mi tío con más de setenta.

Cuando uno observa estas fotos antiguas se da cuenta que en realidad la vida es larga; cuando la miro me parece algo de hace siglos, me cuesta mucho reconocerme en esa fecha, en ese entorno, en ese cuerpecito de niño. Me parece imposible que seamos nosotros.

Y me da la impresión de que he vivido mucho, mucho tiempo y que no me vale aquello de "El tiempo pasa volando", "La vida se va en un soplo", “...Son cuatro días...".

No, son muchas vivencias y un tiempo muy largo que no siempre se sabe aprovechar.

Trenes del horror

2011-03-16T13:11:00.008-03:00

Los habían elegido por edades y en esa formación ninguno bajaba de los cincuenta. De pie en el andén, y a una temperatura insoportable para estar estáticos, los más de cien hombres tiritaban de frío y miedo produciendo una espantosa sinfonía de crujir de huesos y dientes.

Samuel, uno de tantos judíos de los que iba a ser conducido a la muerte, esperaba al siguiente tren sin esperanza alguna de volver nunca a su casa con los suyos.
Desde el tren, que a punto estaba de iniciar su marcha hacia uno de los campos de exterminio, escuchó la aguda voz de una niña que pronunciaba la palabra abuelito repetidamente. Vio también una frágil mano que asomaba entre las tablas del portón de uno de los vagones.
Su nieta, así lo creyó él, le llamaba con desesperación. Su pequeña Aina de seis años; su preciosa princesa, hija de su hijo Moisés. La niña estaba en aquel vagón que viajaba hacia la muerte. Su mano imploraba el contacto de su abuelo para tomar fuerzas y marchar hacia su destino.
Samuel abandonó la formación sin pensar más que en su pobre nieta que le llamaba. Recibió tres disparos en la espalda pero aún tuvo tiempo de llegar hasta ella y aferrarse con fuerza al tiempo que trataba de atisbar entre las rendijas por ver a su pequeña por última vez.
Fue golpeado brutalmente en la cabeza varias veces con la culata del fusil de un soldado que con celo desmesurado actuó sin orden de ningún oficial.
El tren comenzó a andar y la pequeña fue soltando la mano que se aferraba a ella con desespero.
Entre las tablas se veían dos ojos espantados.
En el andén moría un anciano sin saber porqué.

Rosaura, la asesina múltiple.

2011-01-20T12:52:00.001-04:00

A Rosaura le gustaba matar. Había descubierto esa realidad tan solo dos meses atrás. A sus cuarenta y ocho años de edad llevó siempre una vida corriente, nada que destacar especialmente. Se casó con su novio de toda la vida, noviazgo que comenzó cuando ambos eran adolescentes y estudiaban en el mismo colegio. Los dos eran de una pequeña aldea de A Coruña y no tardaron mucho tiempo en hacer como casi todos sus paisanos, emigraron en busca de mayor fortuna a Barcelona donde muchos conocidos suyos lo hicieron antes que ellos.

Transcurrieron más de veinte años sin que el sueño de Rosaura se cumpliera, ella esperaba hacer suficiente dinero para volver a su aldea, junto a sus padres, para abrir un pequeño comercio con el que poder sobrevivir sin tener que abandonar más su tierra ni su familia.

Pero no fue así, por el contrario se encontró con que a sus cuarenta y ocho años tenía dos hijos; uno de quince y otro de diecisiete, más un marido que la abandonó por una polaca que conoció en una de tantas incursiones a los bares de alterne de carretera. Celso era camionero.

Rosaura, sin saber como, comenzó a frecuentar las salas de Bingo y a probar fortuna con las máquinas de juego. Entró en ese círculo vicioso del que es tan difícil salir. Gastaba tanto o más de lo que ganaba mensualmente y eso hizo que tuviera problemas para atender las necesidades de su casa y de sus hijos. La fuerza que la empujaba cada vez más al juego era superior a su voluntad y caía una y otra vez en la rutina de visitar Bingos y bares donde hubiera máquinas.

Pronto cayó en la cuenta de que el siguiente paso era prostituirse. Había observado a otras como ella y no le pasó por alto que algunos buitres merodeadores están al tanto de ese momento en que una mujer jugadora se queda sin recursos en el mejor momento de la jugada, cuando intuyen que la máquina está a punto de dar el premio, y era en ese preciso momento cuando aparecían ellos con un billete de cincuenta euros en la mano. Nunca fallaba; ellas alargaban el brazo instintivamente, viniera lo que viniese luego y aceptaban el trato, sin palabras, no era necesario; sabían lo que venía después.

Rosaura no estaba dispuesta a caer tan bajo. Aún le quedaba algo de dignidad y por ahí no pasaría nunca. Lo que fuera, antes que eso. Jugadora, viciosa…pero nunca puta. En su familia había algún antecedente de esa índole. Su madre, desde muy niña Rosaura, le hizo prometer ante el apóstol Santiago que jamás, pasara lo que pasara, se dedicaría a la prostitución. Con su hermana tenían bastante en la familia. La tía de Rosaura marchó años atrás a Suiza en busca de trabajo y volvió a la aldea hecha una buena zorra. Allí tuvo ocasión de conocerla carnalmente, uno por uno, todos los habitantes, incluido su cuñado, el padre de Rosaura.

Ella llevaba eso muy dentro y se juró que antes moriría o mataría que ser puta.

Las cosas llegaron a un extremo de penuria en su casa que la situación se hizo insostenible; no tenía con qué dar de comer a sus dos hijos pues se lo gastaba todo en el juego y éstos comenzaron a perderle el respeto. Se deterioró de tal manera la relación que los jóvenes decidieron irse de casa. Se refugiaron en una casa de “okupas”. Rosaura se quedó sola, abatida y en la miseria.

No pasaron muchos días hasta que el casero le recordara que si no pagaba el alquiler de la vivienda, emprendería acciones legales para el desahucio

Se sintió acorralada, como una fiera en una batida de caza. Fue al cuarto de sus hijos y destrozó todo lo que había a la vista, dejando un amasijo de objetos y vestidos por todo el suelo. Descolgó furiosamente todo lo que había en las paredes hasta sangrarle las manos.

Extenuada por el esfuerzo y la rabia contenida que expulsó descontrolada, se derrumbó en una de las dos camas y durmió durante horas.

Al atardecer despertó, fue hasta el cuarto de aseo y trató de ponerse lo más presentable posible. Sus cabellos cortos estaban enmarañados y sudorosos. El aspecto de su cara delataba una lucha interna que crispaba sus facciones acentuando las ojeras oscuras. Se lavó el rostro y peinó los cabellos lo mejor que pudo, luego recalentó café sobrante de la mañana, tomó un largo sorbo y salió a la calle.

A menos de un centenar de pasos estaba la estación de Metro. Bajó las escaleras y en pocos segundos entraba en uno de los vagones del tren. La dirección no le importaba, solo quería alejarse lo suficiente como para no encontrar ningún rostro conocido, necesitaba huir de su angustiosa realidad. Siete estaciones después bajó del tren e hizo un cambio de línea. Después de un largo recorrido por el subsuelo de la ciudad salió al exterior y caminó por las calles sin rumbo fijo.

Pasaba frente a un portal cuando se detuvo al comprobar la dificultad con la que una anciana, de más de ochenta años, sujetaba unas bolsas de la compra al tiempo que trataba de introducir la llave en la puerta de acceso al inmueble de su vivienda.

—Permítame señora—dijo solícita a la vez que insinuaba que le entregara las bolsas para que maniobrara con más comodidad en la cerradura.

—¡Ay hija!, muchas gracias, ya no está una para estas cosas. Se vuelve una torpe con los años, ¿sabe?

—No se preocupe mujer, a todos nos llegará. Ya le ayudo yo, permítame —dijo Rosaura al tiempo que depositaba las bolsas en el suelo y le arrebataba la llave a la anciana con suavidad—. ¿Ve?, ya está, ya puede pasar.

—Que amable es usted, no sabe como se lo agradezco. Muchas gracias.

La señora recogió la compra y se dispuso a subir las escaleras hasta su vivienda sin darle más importancia al asunto, cuando Rosaura insistió:

—¡No me diga que tiene que subir usted las escaleras, cargada con la compra!”, traiga, traiga, ya se la subo yo.

—¡No, no, de ninguna manera!, estoy ya acostumbrada a hacerlo, aquí no hemos tenido nunca ascensor y total solo son dos pisos.

—¡Dos pisos! ¡Virgen santa!, dígame entrometida, pero permítame que le suba las bolsas, por favor, o me marcharía con ese pesar —.Insistió Rosaura sin dar tregua a la recelosa anciana.

—Pero mujer, no se lo tome así, si yo ya estoy acostumbrada a hacerlo a diario y de verdad que no es…

—De ninguna manera, señora, yo estoy educada desde niña a ayudar a las personas mayores y me parece una falta de consideración que tenga usted que valerse sola, ¿es que no hay ningún vecino joven que le eche una mano?

—¡Huy, la juventud!, si yo le contara…

—Déme, déme, no se preocupe que ya me hago cargo yo del peso —Rosaura tomó la carga con una sola mano y con la otra sujetó el antebrazo de la anciana para servirle de apoyo y literalmente la empujó hacia arriba.

—¡Ay, juventud; divino tesoro! —Dijo la señora añorando la energía que ya perdió con los años—. ¡Qué envidia de piernas!, si yo tuviera su agilidad y fuerza…

—Alguna vez las tuvo usted también, mujer —.Respondió Rosaura por decir algo pero con la cabeza en otra parte.

—Es usted una mujer buena y fuerte, ya lo creo —.Trató de adular la anciana a la vez que recelaba de tanto brío por parte de la desconocida.

—Las personas estamos para ayudarnos, ya me gustaría a mí que hicieran lo mismo cuando me llegue el momento, ¿es aquí donde vive?

—Sí hija, en este rellano y en esa puerta. Muchas gracias, déme la compra que ya me hago cargo yo. Muchísimas gracias por todo —.La anciana le agradeció la ayuda dando a entender que era una despedida.

Rosaura insistió en entrar y llevar las bolsas hasta el mismo interior de la vivienda con la excusa de pedir un vaso de agua. La propietaria no encontró forma de impedírselo ya que demostraría desagradecimiento y desaire. Una vez las dos en el interior, Rosaura se apresuró en cerrar la puerta casi de un golpetazo.

—No cierre… —.La pobre mujer no pudo acabar la frase, su cabeza se estrelló contra la pared del recibidor por efecto del empuje sobre sus dos hombros, que con rabia frenética, Rosaura le descargó. La mujer cayó pesadamente al suelo sin conocimiento, quedando como un fardo semi apoyada en la pared, de rodillas. Parecía muerta pero respiraba. Rosaura, como en trance, avanzó por el pasillo hasta desembocar en la sala comedor. Dos habitaciones daban allí mismo. Se introdujo en una de ellas y acertó; era la de su víctima. Rebuscó, en estado de alta excitación, por armarios y consolas hasta encontrar algo de valor. Una pequeña caja en forma de cofrecito llamó su atención. Contenía algunas joyas y un pequeño fajo de billetes sueltos de distinto importe. Lo introdujo todo en su bolso y salió con urgencia llevándose consigo el juego de llaves que no soltó ni un momento. Al pasar junto a la anciana creyó oír un gemido de queja. Llegó precipitadamente hasta la calle y se alejó dos manzanas hasta arribar a un pequeño parque, donde se sentó en uno de los bancos.

En los primeros momentos creyó que todo fue un sueño, no era muy consciente de la realidad de lo que acababa de hacer. Poco a poco fue tomando conciencia de la gravedad de su acto y pasó por su cabeza la posibilidad de que fuera denunciada por su víctima, incluso creyó que era posible que alguien la viera y pudiera reconocerla. Dentro de ella iba creciendo un extraño sentimiento mezcla de pánico y resentimiento hacia ella misma por actuar de forma tan chapucera. Pasaron los minutos y la idea de volver al escenario de los hechos a rematar lo empezado se aferró con fuerza en su ánimo.

Instantes después estaba abriendo la puerta de entrada a la vivienda cuando descubrió que al fondo del pasillo se encontraba la mujer marcando algunos números de teléfono en el aparato que había en una mesita. Corrió hacia ella y le arrebató enérgicamente el aparato para acto seguido enrollarle el cable alrededor del frágil cuello.

La mujer ni tan siquiera gritó, no tuvo fuerza para hacerlo. Una vez las dos en el suelo, Rosaura apretó y apretó con brutal fuerza. Permaneció de rodillas, junto a su victima, largos minutos; como en trance y sin soltar la presa. Cuando se levantó, la anciana yacía muerta. Esa vez sí. Entonces se dio cuenta de que dejó la puerta abierta y se espantó. La cerró tratando de no golpear con fuerza y con la esperanza de que nadie hubiera visto la escena. Luego recorrió todas las estancias del piso para asegurarse de que no hubiera nadie, alguien pudo venir de visita mientras ella estaba en el parque. Nada. Salió, cerró y bajó las escaleras con parsimonia y semblante sereno, tratando de aparentar normalidad por si se cruzaba con algún vecino.

Se alejó lo suficiente y cuando avistó una reja de alcantarilla, junto a unos contenedores de basura, dejó caer el llavero disimuladamente. La prueba de su delito desapareció bajo tierra para siempre.

Rosaura volvió a su hogar como si nada hubiera ocurrido, saludó a los vecinos que iba encontrando en su camino y nada en su gesto la delataba, era la misma mujer dulce, amable y cortés de siempre.

Comprendió después de reflexionar durante la noche, a solas en su cuarto y desvelada, que estuvo perdiendo el tiempo miserablemente durante tanto tiempo de abandono y soledad, se dio cuenta de que acababa de descubrir una manera fácil y segura de acabar con sus penurias económicas. La ciudad estaba llena de ancianas solitarias e indefensas de las que poder nutrirse cada vez que lo necesitase. Nadie sospecha de una señora de edad media que acompaña a una anciana octogenaria. “¡y es tan fácil granjearse la confianza de todas ellas”! “Están tan solas, que confían en cualquiera que les dedique unos minutos y las escuche”.

No dudó un segundo en poner en práctica su plan.

A partir de ese día y siempre cambiando de barrio, fue haciendo amigas de conveniencia sin descanso. Las embaucaba con argumentos como: “yo siempre he tenido debilidad con las personas mayores, darles compañía, ayudarles buenamente en lo que pueda, todo eso me hace sentirme más persona...”, etc.

En poco tiempo tuvo una lista de más de veinte futuras víctimas, con número de teléfono incluido. Su “modus operandi” era muy simple: cuando tenía la suficiente confianza con ellas las llamaba para visitarlas, automáticamente era invitada a tomar un café para charlar un rato. Acudía al domicilio y una vez allí y sin darles la menor oportunidad las golpeaba con algún objeto decorativo que encontraba a mano, luego las asfixiaba con una almohada, una cuerda e incluso con una tira de cortina. Después hacía limpieza de todo lo que encontraba de valor; dinero, joyas y salía tan tranquila, como si nada, para nunca más volver.

Rosaura estaba convencida de que el fin justifica los medios, por lo que sentía una alegría inmensa al descubrir que ya no era adicta al juego. Estaba curada ya que una nueva sensación, desconocida antes, superaba a lo que sentía con la excitación que le proporcionaban las máquinas o el bingo; la sensación de paz que hallaba con cada muerte que provocaba era superior a todo lo demás. Ya no sentía asco de ella misma. A Rosaura le gustaba matar.

Meses más tarde era detenida después de su quinta muerte. Opuso una feroz resistencia y tuvo que ser reducida por la fuerza y llevada casi a rastras hasta el juzgado. Cuando el juez le leyó los cargos ella permaneció impasible, con el rostro sereno y altivo. Sus únicas palabras de descargo a la acusación de los horribles crímenes fueron: …” pero nunca me prostituí”.

Tarde o temprano…

2010-11-17T14:36:00.004-04:00

Javier está sentado en un banco de la plaza, frente a su casa, sin saber qué camino tomar. Es un hombre que aparenta más de cincuenta años, cabello algo escaso y cano. Es de complexión delgada y viste de manera informal con ropas , tal vez, más aptas para alguien de menos edad. Fuma nervioso un cigarrillo tras otro y el tiempo pasa, la noche avanza a mayor velocidad que sus pensamientos. Está bloqueado, no tiene capacidad en ese momento para decidir, para valorar lo que le ocurre. Mira al vacío sin distinguir otra cosa que la ventana de su dormitorio. La luz permanece encendida. Es la única que a las tres de la mañana alumbra en todo el edificio. Ni siquiera nota el frío otoñal que poco a poco va empapando de humedad sus prendas de vestir, algo ligeras para la época del año en la que está. Permanece ahí, en la misma postura desde las diez de la noche. Desde que, espantado, salió de su hogar bajando atropelladamente y a pie por las escaleras de su bloque.

De pronto, como un chispazo dentro de su cabeza, aparece la palabra “Policía” por primera vez desde que está en ese estado de trance. Sí, debería ir a la policía y explicarles lo que ha sucedido. No tiene nada que temer porque él no ha hecho nada. A continuación le asalta la duda: “No, nadie me creería, todo se volvería contra mí. Mis hijos, mis amigos, todos creerán que miento, que lo he hecho yo…¡y no es cierto, yo no he tocado a mi mujer nunca!¡Nunca la he maltratado, lo de esta noche ha sido un accidente; un desgraciado accidente!

Javier reacciona y en su aturdida cabeza comienza a haber algo de orden; sus ideas ahora son más claras y los recuerdos van haciendo aparición, recomponiendo una secuencia, como si de fotogramas se tratase:
—¡Carmen, ya he llegado! —dice después de cerrar la puerta y adentrarse en la vivienda a eso de las diez de la noche.
—¡Ya era hora!—responde ella desde el sofá del comedor en donde se encuentra. Va vestida con una bata de estar por casa y su gesto de brazos cruzados denota enfado por la ausencia de Javier.
—Mujer, ya te dije que llegaría a esta hora. Estaba con un par de amigos en el bar de abajo viendo el partido de fútbol. Ahora mismo ha terminado.
—¿El partido?, ¡querrás decir tomando una cerveza detrás de otra!
—No mujer, bueno sí; me he tomado alguna, pero no me trates como si viniera borracho.
—¡Estoy harta, harta de que tú vayas a lo tuyo y yo esté aquí sola, a tu servicio; esperando a que llegue el señor, con la comida a punto para que luego no aprecies nada de lo que hago. Podrías quedarte ahí abajo a vivir con tus amigos, en tu bar, con tus cervezas y tus vicios! No me haces falta para nada. Ni siquiera eres un hombre, ¿qué me das tú a cambio? ¡Nada!
—¿Qué te pasa mujer? Tú no eres así, ¿te ha ocurrido algo esta tarde?
—¡Maldito, no quiero saber nada más de ti, vete! ¡Vete de esta casa, fuera de mi vida, déjame sola! Estaría mejor sola que en tu compañía, al fin y al cabo esto no es una relación ni es nada que se parezca, ¡te aborrezco, te odio con toda mi alma! —al terminar Carmen cae de rodillas al suelo, presa de gran histerismo, llorando y desgarrándose las ropas, arañándose la cara y arrancándose mechones de cabello con sus manos.
—¿Esto que es?, ¿qué te ocurre cariño? —Javier se niega a creer lo que está viendo con sus propios ojos y escuchando de labios de su esposa. Ella no es así, nunca dio muestras de tal locura en su comportamiento; siempre fue una mujer tranquila de carácter dialogante, incluso excesivamente amable. Corre hacia ella y se coloca de rodillas también , a su altura, para acariciarle el rostro intentando calmarla, asustado por el cambio incomprensible; cree que se ha vuelto loca, que no puede estar ocurriendo lo que ve.

Carmen se abalanza hacia él con toda la intención de morderle en pleno rostro. Los reflejos de Javier evitan lo peor y tan solo recibe un roce de los dientes de ella sobre una de sus mejillas que a punto ha estado de arrancarle media cara debido a la furia con que el ataque se ha lanzado. Luego ella se levanta del suelo y corre hacia la cocina hasta encontrar lo que busca. Vuelve sobre sus pasos y se encuentra de frente con Javier que, alarmado por el peligroso tono que va adquiriendo la situación, se queda en medio del pasillo; estático y con las manos abiertas y proyectadas hacia delante con intención de hacerla desistir de otro y peor ataque, esta vez con arma blanca incluida. En la mirada de Carmen ve determinación, está totalmente seguro de que va a agredirlo con el cuchillo que esgrime con furia en su mano.

Javier retrocede, huye hacia el final del pasillo, rebasando los dormitorios, hasta quedar arrinconado en un trastero del final del corredor; queda apoyada su espalda contra unas estanterías repletas de herramientas para bricolaje casero; la mirada espantada, la boca entreabierta en una mueca entre miedo e incredulidad y un rictus de pavor general en el rostro.

Carmen se impulsa hacia él dando un terrible alarido y con el extremo afilado del cuchillo apuntándole al estómago.

Sin ser consciente de cómo a ocurrido, la mano de Javier, en su desesperación, ha encontrado un martillo que, revuelto entre otras herramientas, estaba a su alcance.

Algo parecido a una nube de color rojo tiñe su campo visual durante un instante. En el siguiente ve el cuerpo desmadejado de su esposa sobre la cerámica del suelo, recostado a un lado, con el rostro destrozado por el impacto del fuerte martillazo que ha recibido. De su cráneo, partido en dos mitades, brota sangre a raudales que corre por una mejilla, encharca su oído y resbala hasta el suelo a borbotones.

Un sudor frío recorre el cuerpo de Javier. Tiene la boca pastosa, el sabor agrio de su aliento le provoca un vómito que no puede contener. Apoya sus manos sobre las sienes allí mismo, sentado en el banco de la plaza, y con los codos clavados en ambas rodillas vacía el contenido del estómago salpicando sus zapatos.
Luego hace una llamada a la policía.

No pasan más de dos minutos cuando un vehículo que patrullaba por los alrededores se detiene frente a él:
—¿Es usted quien nos ha llamado? —pregunta el agente sin salir del vehículo. Javier asiente con un movimiento leve de cabeza y acto seguido los policías salen del auto para dirigirse hasta donde está sentado.
—¿Qué es eso de que ha matado usted a su esposa? ¿Ha tomado alguna droga, alcohol o estupefacientes?
Javier no responde, se limita a señalarles con el dedo índice la ventana que permanece alumbrada.
—Vamos, levántese y llévenos hasta su domicilio—le ordena uno de los agentes.
Javier se pone en pie e intenta dar una explicación del hecho:
—Ha sido algo accidental…
—No diga nada, llévenos hasta su domicilio y ya veremos de qué se trata. Vamos, camine, no perdamos más tiempo.

Se introducen en el bloque, toman el ascensor hasta la tercera planta. Al llegar junto a la puerta de entrada a la vivienda comprueban que está entornada, casi cerrada. Un agente vigila los movimientos de Javier mientras su compañero se introduce en el recibidor, con las precauciones necesarias para neutralizar el sobresalto que tal vez le espera de ser cierta la versión del crimen que Javier les ha dado.

El policía sigue adelante hasta desembocar en el salón principal moviéndose con exagerado sigilo, como si temiera encontrarse de sopetón con el asesino. Javier y el otro policía le siguen a corta distancia.

Por fin llegan hasta el dormitorio del matrimonio. El agente que va más adelantado gira el pomo de la puerta y se sobresalta al escuchar un grito que proviene desde el interior del dormitorio.

Carmen, aterrada por la inesperada visita, se cobija bajo las sábanas mientras deja caer hasta el suelo el libro que tenía en sus manos. Insomne por la tardanza de Javier decidió esperarlo mientras leía algo.

Una vez comprobado que la mujer está sana y salva y no pudiendo conseguir que Javier dé una explicación coherente a su actitud, los agentes abandonan el domicilio murmurando algo entre ellos, molestos por la pérdida absurda de su tiempo.

Abajo, en la plaza y junto al banco, un martillo de considerables dimensiones permanece abandonado en el interior de una bolsa de plástico en la que se puede ver el logotipo de unos almacenes de marca conocida.

Penélope

2010-11-09T14:16:00.004-04:00

Como cada domingo, después de las diez de la mañana, Penélope sale de su casa con el mismo propósito desde hace más de treinta años. Con el paso del tiempo su indumentaria ha cambiado, pero no su deseo. Ya no utiliza aquel bolso tan anticuado de piel marrón. Ha cambiado sus zapatos de tacón de su juventud por mocasines de suela blanda y cómoda. Tiene las sienes plateadas por las canas y sus facciones se han relajado por efecto de los años aunque trata de conservar algo de todo aquello que hizo enamorar a un hombre una vez.

Penélope,
con su bolso de piel marrón
y sus zapatos de tacón
y su vestido de domingo.
Penélope
se sienta en un banco en el andén
y espera que llegue el primer tren
meneando el abanico.

Cada domingo, y durante toda una mañana, va hasta la estación a ver pasar los trenes. El viejo banco de madera de pino de color verde ya no está; aquel que fue mudo testigo de palabras dulces que aún resuenan en sus oídos como música.
Ya no usa abanico, sus calores se apaciguaron como se diluye una brasa consumiéndose en sí misma; víctima de su propio fuego.

Dicen en el pueblo
que un caminante paró
su reloj
una tarde de primavera.
"Adiós amor mío
no me llores, volveré
antes que
de los sauces caigan las hojas.
Piensa en mí
volveré a por ti..."

Cuando pasa por la calle Mayor, camino de la estación, las mujeres de su edad comentan, murmuran y se escapa alguna risa contenida. Ella lo sabe pero ha aprendido a superar las burlas, el recuerdo la mantiene digna. Ella sabe que fue amada y que la esperanza nadie se la puede arrebatar.
Esas mujeres comentan que a la pobre la engañó un viajante de comercio que era un calavera sin escrúpulos. Cuando consiguió de ella lo que en realidad buscaba se marchó para no volver jamás.
Penélope entonces era una joven ingenua que cayó en los brazos del desaprensivo, que con toda seguridad tenía su vida en la capital con esposa e hijos.”Ya puede seguir esperando, ya…”

Pobre infeliz
se paró tu reloj infantil
una tarde plomiza de abril
cuando se fue tu amante.
Se marchitó
en tu huerto hasta la última flor.
No hay un sauce en la calle Mayor
para Penélope.

Desde aquel día Penélope perdió esplendor, como si de una flor marchita se tratase . Se encerró en sí misma y no dio ocasión a ningún hombre para que intentara un acercamiento.

Penélope,
tristes a fuerza de esperar,
sus ojos, parecen brillar
si un tren silba a lo lejos.
Penélope
uno tras otro los ve pasar,
mira sus caras, les oye hablar,
para ella son muñecos.

Lo único que da brillo a sus ojos es el aviso del tren cuando se acerca a la estación, cuando escucha el silbido lejano anunciando su acercamiento. Su corazón se desboca siempre escrutando luego a todos y cada uno de los pasajeros que bajan al andén.
Pero no, nunca una cara encaja con la imagen que ella espera, la que tiene grabada en su memoria. Aquella cara sonriente, hermosa que le dijo: “volveré antes que de los sauces caigan las hojas”.
Nunca un sobresalto por algún parecido, el ansiado rostro de su amante cuando la última vez que lo vio le decía casi con lágrimas en los ojos:” Adiós amor mío, no me llores…”no tiene igual, lo reconocería entre un millar.

Dicen en el pueblo
que el caminante volvió.
La encontró
en su banco de pino verde.
La llamó: "Penélope
mi amante fiel, mi paz,
deja ya
de tejer sueños en tu mente,
mírame,
soy tu amor, regresé".

En el pueblo corre el rumor de que el amante ya estuvo allí hace algún tiempo. Varios años. Volvió y ella no lo reconoció. Penélope lo niega, dice que ese hombre era el autor del poema en el que ella vive encadenada desde siempre y que en contra de sus súplicas él no consintió en cambiar su rol , esa fue su inspiración y así quedaría para siempre. Penélope dice que le espera por si en otra ocasión consigue ablandarlo y así la libere de su destino, ya es demasiado vieja para ir a la estación todos los domingos, ya no tiene fuerzas para esperar más.

Le sonrió
con los ojos llenitos de ayer,
no era así su cara ni su piel.
"Tú no eres quien yo espero".
Y se quedó
con el bolso de piel marrón
y sus zapatitos de tacón
sentada en la estación.

El paciente Cha Lao.

2010-10-27T15:26:00.008-03:00

Ilustración a plumilla y tinta china de Andrés Hernández-1979

Stewuart Shithead, de profesión vaquero errante de las praderas del viejo Oeste, andaba transitando aquella mañana de invierno por las inmediaciones del río River tratando de vadearlo por alguna parte. Su intención de ir al otro lado era por la imperiosa necesidad de pedir empleo en una granja de ganado vacuno en donde, según le indicaron las hermanas Sister —que regentaban el Saloon de Hungry Town—necesitaban personal para conducir las reses hasta la feria de Scarborough Fair.

Como Stewuart no tenía otra cosa más provechosa que hacer en aquellos momentos de su vida decidió ponerse en camino, tomó su caballo, lo colocó bajo sus nalgas y al trote, que no galope, fue en busca de fortuna con la seguridad de que allí podría pasar los rigores de esa época del año tan inconveniente para el que, como él, le gustaba la libertad de los campos y la soledad de los espacios inmensos, de las llanuras.

Deambulaba de un lado para otro sin encontrar por donde pasar el caudaloso río River cuando de pronto escuchó una voz a su espalda que le sobresaltó:
—Inútil buscal solución.
—¿Quién eres tú, viejo?—preguntó sorprendido Stewuart ante la aparición de la nada de un hombrecillo de ojos rasgados que le sonreía socarronamente.
—Yo viejo chino de nomble Cha Lao que complende tu intención pelo que te dice : no posible cluzal glan lio en época año esta.
—¡Qué sabrás tú, viejo loco!—dijo el cawboy antes de soltar un asqueroso escupitajo cargado de tabaco mal triturado por sus escasos dientes—, el nivel de estas aguas no pasa más allá de la grupa de mi caballo, puedo atravesarlo sin problema.
—Yo digo no, caballo y tú ahogal si intental. Lluvia mucha en dos semanas y plofundidad glande ahola.
—¿Tienes una opción mejor acaso? —preguntó el vaquero apoyando sus dos manos en el soporte de las riendas de la montura mientras echaba el cuerpo hacia delante en claro gesto de impaciencia.
—Clalo, yo tengo—respondió el chino al tiempo que indicaba con la mano la dirección en la que, pocos metros más allá, se encontraba una pequeña barca que permanecía atada en la orilla del río—, mi modesta balca puede tlanspoltal tú a destino.
—Ahí no cabemos mi caballo, tú y yo, ¡bonita solución, viejo!
—Equivocado cuán tú eles.
—No me hagas perder más tiempo, por algún lado el nivel será lo suficientemente bajo como para que podamos pasar tranquilamente. Aparta y déjame que busque por ahí.
—Yo digo cielto, agua es mucha y plofundidad glande. Caballo muelto y tú, si sabel nadal, tal vez vivo.

Stewuart, harto ya de tanta tontería, se alejó un trecho y se introdujo en el agua espoleando a su montura. Apenas entraron ambos en el cauce del río el caballo perdió el equilibrio por la bravura de la corriente, por lo que a punto estuvo el jinete de ahogarse por su poca pericia en nadar. Salieron como pudieron hasta la orilla acompañados por la risita burlona del chino y el consecuente enojo del vaquero por verse en ridículo.
—Yo avisal antes, tú no escuchal.
—De acuerdo, ¡maldita sea mi estampa! ¿qué propones? —dijo de mala gana Stewuart mientras se acercaba a Cha Lao escurriéndose las ropas, mojado hasta el sombrero.
—Yo cluzo tu caballo en mi balca a otlo lado. Dejo allí y volvel a ti, yo cluzo tú otla olilla y tú y caballo malchal destino.
—¿De cuánto estamos hablando? —preguntó con impaciencia el vaquero y molesto porque al final el viejo se saldría con la suya.
—¡Equivocación!, yo no pedil nada, solo hacel favol. Yo antes en buenos tiempos tlabajo en felocalil pelo telmina tlabajo y yo quedal aquí pala ayuda vaquelos pasal otlo lado. Solo voluntad pala yo come cada día.
—Bueno, eso ya está mejor. Veamos; ¿un dólar estaría bien por el servicio?
—¡Malavilloso, yo agladecido y sielvo tuyo siemple con dolal! Yo suelte este día—terminó diciendo Cha Lao haciendo mil reverencias de agradecimiento.
—O.K., no se hable más, subamos el caballo en la barca y adelante—dijo con energía el vaquero mientras pensaba que había engañado al fin al viejo como a un chino: “En cuanto me encuentre al otro lado le corto la soga… ¡y que se olvide del dólar! ”.

El viejo Cha Lao ayudó al jinete a colocar al caballo en las reducidas dimensiones de la barca, subió él en ella y comenzó a tirar de una maroma que se prolongaba hasta la otra orilla. Aunque la corriente del río hacía ir a la embarcación ladeada, el viejo chino parecía tener una fuerza poco habitual para su edad ya que conseguía mantener el rumbo en línea recta. Tardó algunos minutos, menos de los que el sorprendido vaquero esperaba, pero por fin arribó hasta la otra orilla del río sin problema alguno. Cuando hombre y animal estaban en tierra firme Stewuart comenzó a tirar para su lado del otro extremo de la cuerda para acercar la barca hacia sí. Cha Lao inmediatamente cortó el cabo de su orilla de un certero navajazo.
—¿Qué haces loco? —preguntó vociferando desde el otro lado Stewuart y comprendiendo en el acto el engaño del que era victima.
—Viejo Cha Lao ya en paz, yo antes caballo como tú tenel hasta que indio engañal con balca. Tú espelal otlo vaquelo quiela atlavesal y tú tenel caballo entonces.
—¿Cuándo ocurrió eso? — preguntó desesperado Stewuart.
—¡Oh, eso oculil hace tleinta años! Tú sel paciente como Cha Lao, siemple venil algún plingao. Ahola yo vaquelo y pedil tlabajo pol fin en glanja, ¡yiiihaaaa…! —dijo al tiempo que espoleaba al caballo y salía al galope en busca de su nueva vida.

A Ricardo Andrada

2010-10-21T07:37:00.002-03:00

Fragmento de un cuadro de Ricardo Andrada en el que aparezco

No tengo ni idea de poesía, siempre lo he reconocido abiertamente y sin complejos, pero en ocasiones me siento lírico y como soy de natural muy atrevido, le he hecho creer a Ricardo, amigo, cliente y vecino (a la vez que artista al que admiro) que eso de la rima se me da como churros; que soy un rapsoda avispado de ingenio innato y autodidacta de tal calibre que puedo improvisar sin dificultad alguna creando versos, sonetos o como se llamen sobre cualquier tema del momento. Ricardo tiene una sana amistad con Conchita, una vecina de aquí al lado que suele coincidir por las mañanas , a la hora del desayuno y en el Bar Jami, con nosotros. Ricardo suele bromear con ella queriendo sorprenderla siempre con alguna rima simpática, mañanera y dicharachera pero no consigue su objetivo por serle negado ese don del que yo presumo. Eso establece una competencia entre dos que se creen artistas; él del pincel (que lo es) , yo de la pluma (que me lo creo) por lo que, aprovechando esos espacios vacíos en mi jornada laboral en que no tengo pelo que cortar, me puse ayer tarde manos a la obra y compuse esto para indicarle algunas pautas a seguir a la hora de alcanzar ese efecto sorprendente, con chispa e ingenio, que él desearía tener en tales ocasiones.

Ahí va eso pidiendo perdón de antemano a algunos/as de mis seguidores (y yo de ellos/as ) que sí saben de este noble arte de la rima.

Ricardo Andrada aprende trovada

Conseguir una buena rima
De verbo certero,
Requiere una mente fina;
Como la de un barbero.

Lo que digas primero
Que case bien en el acto
Con lo que viene tercero,
Y lo segundo con lo cuarto.

Con esta fórmula sencilla
Aprendida en la escuela
Te saldrá de maravilla,
Verás que tu rima cuela.

Encandilarás a jovencitas
Quedarás como un erudito,
Y si con salero recitas
Alegrarás hasta el pajarito.

Estas cosas son claves:
Reflejos neuronales
Y arte en el declame,
Nunca como Perales:

“Ayer se fue,
Dejó sus cosas
Y se puso a navegar.
Una camisa,
Un pantalón vaquero…
Nanainá…nanainá…”

Con estos versos tan dispares,
Por mucho velero que tengamos
Viajaremos por pocos mares,
Pues sin duda la cagamos.

Deben ser como una Murga:
Que provoque la risa sana
Que suene como una burla
Pero se oiga como una Nana.

Así, tu rima no se verá marchita
Y si practicas lo suficiente
A carcajadas se reirá Conchita;
Te pondrá un sobresaliente.

La carta

2010-10-08T12:24:00.002-03:00

Siguiendo la rutina diaria, Ángel Gálvez, hombre de cuarenta y cinco años, propietario de comercio y separado desde hace menos de dos meses, antes de subir hasta su vivienda recoge la correspondencia de su buzón.

Es medio día y tiene poco tiempo para prepararse algo de comer. Vive solo.

Una vez en casa deja lo que lleva en las manos sobre la mesa de la cocina y como siempre, y de un rápido vistazo, desecha todo sobre o folleto publicitario tirándolo directamente, y sin abrir, al cubo de la basura.

Una carta llama su atención. Es un sobre blanco donde aparece su nombre y dirección escritos a mano.

No, una vez mirado con más atención y colocadas las lentes para vista cansada, se da cuenta que la correspondencia va destinada a su vecino del segundo segunda, Anselmo García.

Inmediatamente la deposita de nuevo sobre la mesa con el primer propósito en su cabeza de echarla al buzón de su vecino una vez baje para dirigirse a su comercio en turno de tarde.

Toma un recipiente con comida ya descongelada y lo introduce en el microondas.

Vuelve a mirar la carta, se acerca hasta la mesa y la coge con dos dedos de una de sus esquinas para, una vez situada al aire entre sus ojos y un foco del techo de la cocina, tratar de adivinar al trasluz lo que contiene.
Sí, siente una cierta curiosidad morbosa, no puede negarlo.

La deja de nuevo en el lugar que estaba y atiende al pitido del microondas que señala que el contenido del recipiente está listo. Extrae su comida humeante y la lleva hasta la mesa. Toma una cerveza de la nevera y una vez provisto de cubiertos, pan y servilleta comienza a comer un amasijo de macarrones recalentados.

La carta sigue delante de sus ojos, la agarra y apoya sobre la etiqueta del botellín de cerveza. Mira una y otra vez el nombre y apellido del destinatario. Le da la vuelta al sobre y ve que no hay remitente, aunque ya lo sabe de los otros repasos dados. Se entretiene, mientras traga la insípida pasta, en examinar la caligrafía y en hacer cábalas sobre la personalidad del autor de la misma.

“Por el estilo yo diría que se trata de una mujer. Sí, creo que es letra de mujer; redondita, armoniosa, letras muy parejas, sin agresividad en los trazos…¡un momento…!, ¿qué mujer le va a escribir a Anselmo? Desde que vivo aquí hace un par de meses lo he imaginado siempre un solterón rarito…estoy convencido de que es más maricón que un palomo cojo; ¡un pedazo de gay como la copa de un pino! Convencido no, estoy totalmente seguro de que el moñas ese del segundo segunda es mariquita de toda la vida. Nunca lo he visto con mujeres, si acaso con algún que otro “amiguito”, pero con mujeres nunca.

¡Ya lo tengo!; es letra de hombre, pero afeminado. ¡Qué fuerte, seguro que es la declaración de una “loca” del culo amante suya! ¿Y si abro el sobre y leo lo que le dice? Es un delito eso de leer la correspondencia de otra persona pero…¿quién se va a enterar?”

Deja a un lado el tenedor y los macarrones y toma la carta otra vez en sus manos provisto del cuchillo que está a su derecha. Le asalta de nuevo la duda, se siente un intruso de la intimidad de su vecino y eso le agrada tanto que sin vacilar más da una cuchillada al sobre por un extremo y lo abre.

Despliega un folio doblado en cuatro partes. El papel desprende un dulce aroma a flores que le da la confirmación a sus sospechas; sin duda se trata de un gay, esos refinamientos son típicos de ellos. Está a punto de descubrir al amante secreto de su vecino Anselmo, el gay del segundo segunda. Siente una emoción malsana pero satisfactoria. Esa extraña mezcla de sentimientos encontrados le produce un estado de ánimo placentero.

Ansioso por paladear el sabor de su transgresión comienza a leer:
“Mi querido Anselmo, no te imaginas como te extraño en estos dos meses en los que apenas nos hemos visto dos veces por los motivos que tú sabes. El tiempo sin tu compañía se me hace eterno. Te necesito tanto…necesito tus caricias, sentir el roce de tu piel con la mía, tu cuerpo aferrado al mío; desnudos y ardiendo en deseo, amándonos sin reparos, solo dejándonos llevar por el puro placer del sexo. Algo que no había conocido antes de que te presentaras en mi vida de improviso. Solo tú has sabido hacer que me sienta una verdadera mujer. Eres tan viril, tan sensual…¡tan macho! Me parece una eternidad esperar hasta el viernes próximo para tenerte de nuevo entre mis brazos, entre mis piernas.
Te amo con lujuria, te deseo desesperadamente.

Sonia.

PD. Con la cantidad de viviendas en alquiler que hay en toda la ciudad, también es mala suerte que el idiota de Ángel haya ido a caer justo en el piso de encima de donde vives tú. Si lo llego a saber le dejo a él la vivienda cuando nos separamos. Procura por todos los medios no hacer amistad con él, es un personaje muy complicado y podría estropear nuestra relación.
Y lo que es peor; si me retirara la pensión, ¿de qué viviríamos tú y yo hasta que dejemos de ser dos desempleados?

Teoría de cuerdas

2010-09-24T07:17:00.009-03:00

Mijail y Svetlana están destrozados. Tras el aviso por teléfono de la policía local de San Petersburgo han acudido todo lo deprisa que pudieron al hospital de su ciudad. Su único hijo, Yuri, un joven de no más de veinte años, ha tenido un aparatoso accidente con la motocicleta que conducía. Un automóvil ha impactado contra él en un cruce y su estado es de máxima gravedad.

Mijail y Svetlana esperan en una sala; callados, sollozando. Rezan en silencio con la esperanza de que en el quirófano ocurra un milagro.

Después de algo más de una hora aparece un médico. Su semblante, el gesto en su caminar…todo hace presagiar lo peor. La terrible noticia deja a los padres desolados: “No hemos podido hacer nada, lo siento mucho”, dice cabizbajo el doctor Alexey.

A la memoria de Mijail acude el recuerdo de un programa televisivo de divulgación científica que estuvo viendo días atrás. Hablaban de la “Teoría de cuerdas”, atribuida al científico Jöel Scherk; algo relacionado con la composición del universo, de su materia. Vagamente pasan por su cabeza conceptos, imágenes, representaciones, : “La teoría de cuerdas tiene profundas implicaciones en nuestra visión de la Naturaleza. En la teoría de cuerdas, las diferentes partículas son simplemente diferentes modos de vibración de un único tipo de cuerda. Es más, determinados modos de vibración corresponden a las partículas portadoras de las interacciones fundamentales. Por tanto, implica una unificación definitiva, donde todas las partículas e interacciones reciben una explicación en términos de un solo tipo de objeto”. Extrañas explicaciones sobre la complejidad de las dimensiones que podrían convivir al unísono en nuestro espacio tiempo. Recuerda algo sobre la descabellada teoría de las once dimensiones posibles en las que podríamos estar existiendo aunque seamos solo conscientes de hacerlo en una sola de ellas. Mundos paralelos en los que hay la posibilidad de que seamos habitantes a la misma vez que en el que conocemos. Las mismas personas, los mismos actos, nuestro propio yo y el de nuestros seres queridos viviendo en esos mundos desconocidos pero tan reales como el de aquí y ahora.

Un torbellino de ideas nubla su mente y sin pensar más se incorpora y corre por el pasillo del hospital a toda velocidad hacia una ventana que da a un patio de luces. Está en la séptima planta del edificio. Se lanza al vacío destrozando el cristal que lo separa de él y cae segundos después impactando brutalmente de cabeza contra el asfalto.

Mijail está en la sala de espera de un hospital junto a Svetlana, su esposa. El doctor Alexey está a punto de traspasar la puerta que da paso a los quirófanos. Él lo ve venir y no espera, sabe lo que va a escuchar.
Se levanta sin decir nada y ante los ojos espantados de su esposa y el doctor salta por la baranda de la escalera y se precipita por el hueco hasta caer, siete pisos más abajo, en el fondo embaldosado.
Mientras cae acude a su cabeza, como en una vertiginosa ráfaga, la visión de sus otras nueve realidades.

Mijail está en su cama y suena el teléfono. Son las cuatro de la mañana y quien llama es la policía local para decirle que su hijo…
No espera más; va hasta el balcón de su vivienda y se arroja hasta la calle desde la séptima planta. Extrañamente y en contra de toda lógica es consciente en esas situaciones de su existencia anterior. Si las teorías son ciertas aún tiene ocho posibilidades más. Está dispuesto a arriesgarse y agotar las que sean necesarias.

Mijail está medio adormilado, sentado en su sofá y frente al televisor. Están dando un programa de divulgación científica en el que hablan de una extraña teoría elaborada por dos científicos: Jöel Scherk y John Schwarz, sobre cuerdas. Hablan de otras dimensiones…cuando escucha el sonido metálico de la cerradura de la puerta de acceso a su casa. Momentos después aparece en el salón su hijo Yuri. Aparenta unos quince años de edad y viene cargado con una mochila llena de libros y material escolar. Mijail se incorpora de un salto y corre hacia él para abrazarlo. El joven se aparta discretamente rehuyendo el abrazo , no entiende a qué viene esa muestra de cariño cuando, pocas horas antes, se fue de casa muy enfadado tras una tirante discusión con su padre por la negativa tajante de este a comprarle una motocicleta, de baja cilindrada, con la que desplazarse hasta el instituto.

Mijail da las buenas noches a Yuri y se va directamente a la cama. Svetlana duerme ya desde hace algunos minutos. Él la besa delicadamente y no tarda nada en quedarse plácidamente dormido.

Cuando despierta a la mañana siguiente un remolino de imágenes incomprensibles revolotean por su cabeza y tiene la certeza de haber estado soñando en algo relacionado con que volaba pero no consigue hilvanar las imágenes para que tengan un sentido. Se fuerza en recordar y cada vez que lo hace se vuelven más borrosas, hasta que solo queda un leve rastro en su mente de haber tenido una pesadilla de no sabe qué.
Abre la ventana y se deja inundar por la luz de la mañana de San Petersburgo.

El teléfono de su despacho suena insistentemente.

Tal vez otros ocho Mijail están haciendo lo mismo en otros tantos San Petersburgo..
Quien puede saberlo a ciencia cierta.

Termina la contienda, comienza la barbarie

2010-09-13T06:45:00.004-03:00

En una humilde casa en el campo, de cualquier pueblo que cree ingenuamente que la guerra ha terminado para siempre.

Lola llama a sus hijos desde la ventana de la cocina de su casa. Los tres niños de entre seis y once años están jugando en el camino de tierra a perseguir a las golondrinas que una y otra vez, incansables, dan pasadas en vuelo raso en ambas direcciones.
Es una tarde calurosa del mes de agosto de 1940.
Lola insiste en ser oída por los niños mientras su mirada está fijada en la lejanía.
Un grupo de seis hombres avanza, entre cánticos con consignas de alabanza a la patria, desde el horizonte de una loma por donde se esconde el sol lentamente. Atardece y las figuras humanas adquieren un aspecto fantasmal por efecto del contraluz. Ese detalle no impide que Lola vea que van armados con fusiles.
Ella insiste en hacer entrar a los niños en casa y cuando lo consigue, a fuerza de gritos, se sienta en una silla baja de anea frente al hogar. A la espera. Remueve las cenizas distraídamente avivando los rescoldos de las brasas, ya casi extinguidas, que quedaron al mediodía.
Los pequeños, intuyendo algo malo, se refugian en el cuarto de sus padres, silenciosos, atemorizados.
Lola espera hasta escuchar los golpes secos y contundentes en la puerta de entrada. Cuando abre ve seis rostros jóvenes, alguno conocido del pueblo de al lado. Incluso otro de ellos es el hijo mayor de una antigua compañera suya de escuela.
—Hola señora, ¿podemos pasar un momento?
—Hola muchachos, pasad, pasad, ¿necesitáis algo; agua, comida?
—No señora, solo veníamos a preguntarle por Paco.
—¿Paco?
—Sí, Paco, su marido. ¿A qué hora vuelve del campo?
—No tardará mucho, está a punto de llegar, ¿necesitáis algo de él?...si puedo ayudaros yo no hace falta que lo esperéis. A veces se entretiene un poco fumándose un cigarrillo al terminar las labores. Se sienta sobre una peña y dice que le encanta ver como se pone el sol. ¡Este Paco mío tiene unas cosas…!
—Sí, bueno…queríamos hablar con él, nada importante, pero tiene que ser con él.
—Pasad y sentaros, ¿queréis tomar algo?
—No, no se moleste mujer…
—No es ninguna molestia. Esperad un momento y os sirvo un poco de vino del que cosecha mi marido y algo de embutido de la matanza.
—No es necesario, de verdad; solo estaremos un momento, hasta que llegue Paco y hablemos con él.
—Bueno, de todas formas dejadme que os invite. Seguro que la caminata desde el pueblo os ha dejado la garganta seca con esa polvareda que hay desde que no llueve una gota.
Los jóvenes terminan por sentarse alrededor de la mesa de la cocina. Ante la insistencia de Lola se dejan convidar y agradecen haberlo hecho por la buena calidad del vino de Paco, y sus embutidos.
Terminan con una buena jarra de vino y un par de tripas de longaniza y chorizo, acompañados de pan hecho en casa por la propia Lola.
Ella va asomándose de vez en cuando a la ventana para ver si su marido está llegando. Tiene esperanza de que lo que imagina sean solo conjeturas suyas sin sentido.
—Ya está aquí muchachos. Ahí viene por el camino de la era.
—Gracias por la invitación—dice el que aparenta más edad al tiempo que sale fuera de la casa, siguiendo al resto del grupo que ya se dirige al exterior.
—Muchacho—dice Lola con el rostro compungido, como en una súplica—, a mi Paco se lo llevaron a la guerra en contra de su voluntad.
—Sí, sí, ya lo sabemos. Usted no se preocupe de nada.

Lola se introduce en su cuarto, donde los niños permanecen agazapados en un rincón, se pone en cuclillas y los abraza entre sollozos.
Así permanecen, en silencio, interminables minutos hasta que el eco lejano de disparos da comienzo al drama.

En días sucesivos van perdiendo la vida uno a uno los seis jóvenes, no sin antes soportar crueles sufrimientos provocados por envenenamiento.

Nunca es tarde

2010-09-08T04:31:00.007-03:00

Paquita, la peluquera más cercana que tengo a mi establecimiento, nació en 1951, yo también.

Paquita tiene el mismo oficio que yo, aunque yo sea del gremio masculino.
Ella se casó en el año 1975, como yo. Comenzó a aprender el oficio a los catorce años; también coincidimos en eso.

Paquita, desde hace treinta años, pasa siempre por delante de mi peluquería,camino de la compra diaria, y siempre mira hacia adentro del local para saludarme. Llevamos treinta años, día por día, diciéndonos: “Adiós, adiós”.

Esa es la conversación que hemos tenido en todo ese período de tiempo. Bueno, hasta hace un par de meses que, por primera vez, coincidimos en la panadería que hay frente a mi local.
Cuando entré estaba ella y una señora de más edad, a la que atendía en ese momento la dependienta. Saludé al entrar y ella me correspondió con su habitual gesto risueño en la cara.

Paquita es menuda y algo rellenita y tiene una cara generosa, amplia, se diría que tiene cara de buena persona; redonda y luminosa. Sus ojos son de mirada viva, parecen querer hablar, como si quisieran transmitir algo más que una simple mirada convencional, como si quisieran exteriorizar palabras o sentimientos.

Después del rutinario “hola” decidí que ese momento no era para dejarlo en solo un saludo. Paquita y yo nos conocemos de vista desde hace 45 años aunque no hayamos hablado nunca y eso en cierto modo exigía algo más que un saludo en nuestro primer encuentro.

Al entrar en la panadería me posicioné a su lado y le pregunté, como excusa para iniciar un diálogo, sobre el trabajo. Ella sabía que eso era lo de menos y en muy pocas palabras ya habíamos reconducido la conversación entrando de lleno en lo que a ambos nos interesaba desde hacía tanto tiempo. Ella quería sonsacarme, lo intuí siempre, y yo quería aclararle algo de su interés desde hacía ya demasiados años.

Me recordó la época en la que yo trabajaba con mi padre, cuando era aprendiz y tenía catorce años. Entonces estábamos en otro local muy cerca del que ahora soy propietario.

Esperé hasta que tocó “el asunto”: “Con tu padre trabajaba un muchacho que se llamaba Antonio, ¿verdad?” Por fin habíamos llegado al objetivo.”Sí, y ¿sabes lo que me dijo en más de una ocasión? Los ojos se le abrieron aún más de lo acostumbrado al oír estas palabras mías. “No, ¿qué te dijo?”, me preguntó ruborizada, bajando ligeramente la cabeza a la vez que sus parpados se entornaban acompañando un leve y entrecortado suspiro. Ya la tenía a punto de caramelo para darle la noticia de su vida. No perdí la ocasión : “Antonio no paraba de decirme todos los días lo ciegamente enamorado que estaba de ti. Me decía que no dormía, que estabas siempre en su cabeza, que te quería con locura. Lo tenías obsesionado"

Me pareció que tomaba aire con dificultad, entre palpitaciones incontroladas de su corazón. Volvió a ruborizarse y me respondió: “Sí, a mi me ocurría lo mismo, pero en aquellos tiempos los padres mandaban mucho y mi madre no paraba de decirme que ese chico no me convenía, que me lo quitara de la cabeza”. Un amago de tristeza le ensombreció algo el rostro al decir eso. Se quedó pensativa y callada un momento para luego decirme con una sonrisa de reconocimiento: “Gracias”.

“Lo que te he dicho es la verdad Paquita. Nunca he tenido ocasión de comentártelo, pero creo que te lo tenía que decir ya que eres la interesada y no guardármelo solo para mí”
Suspiró de nuevo, me sonrió y quedó callada, sumida en insondables pensamientos que dieron otra vez luz a su mirada.

Cuando le despacharon repetimos el ritual de siempre; “Adiós, adiós” y se marchó.

Han pasado algunos meses desde ese encuentro y hemos vuelto a coincidir. Ahora hay una especie de complicidad entre nosotros. Creo que me está agradecida. Hace unos pocos días se paró en la puerta de mi peluquería y me contó cosas de su actual situación laboral, quiere prejubilarse para atender a su nieto, cansada ya a sus sesenta años de la rutina del oficio.

Paquita no ha tenido suerte en su vida, no llevaba más de cuatro años casada cuando tuvo la enorme alegría de que la fortuna tocara a su puerta. Le tocó la lotería; ¡nada más y nada menos que quince millones de pesetas de las de entonces!, suficiente como para vivir desahogadamente muchos años con una buena administración de aquel dineral. Pero la codicia de su entonces esposo truncó sus sueños ya que el desaprensivo la abandonó a ella y a su pequeño llevándose todo el dinero y desapareciendo para siempre. En los barrios como el mío estas cosas son de dominio público y por eso conocía ese detalle.

Hasta ahora siempre ha vivido dedicada por entero a su trabajo y a su hijo; tiene una modesta peluquería ocupando parte de su propia vivienda de planta baja. Su hijo Pablo es su tesoro y ahora el nietecito la continuación de ese preciado patrimonio.

Por ese motivo le expliqué un detalle que tal vez le sirva para equilibrar la balanza cuando piense en su desafortunada relación con Antonio y alivie las carencias que ha tenido en su vida sin él.

Antonio, junto a su familia, y en aquellos días, marchó en busca de prosperidad a Ibi, Alicante. Antonio se casó allí pero no ha tenido hijos con su esposa. Lo sé porque casualmente somos del mismo pueblo de Almería y coincidimos veintidós años después de su marcha de Sabadell en unas vacaciones de verano. Nos pusimos al corriente de nuestras vidas y supe entonces que la pareja se desvivía por sus seis perros de caza ante la imposibilidad de tener hijos. Sin preguntárselo me reveló que era por su causa y no de su esposa.

“¡Vaya, pobre!”, comentó Paquita por esa circunstancia con cierta pena. Pero yo sé que eso le compensará al rememorar su poco afortunada vida sin él.
Con Antonio, ¿dónde estaría su adorado hijo Pablo y ese nieto que ahora es el objetivo de su vida?

Lo que ya no le podrá arrebatar nunca nadie, para el resto de su vida ,es saber que ha sido tan amada en alguna ocasión.

Quería decírselo algún día…y así lo he hecho cuarenta y cinco años después.
Nunca es tarde.

Gladiadores de atrezzo

2010-09-01T07:27:00.019-03:00

Todos los caminos conducen al guerrero hasta el Coliseo.

Estas vacaciones he tenido el privilegio de viajar hasta Roma. Y digo el privilegio porque de no haber sido por la decisión de mis hijos Raúl y Cristina, que fueron los que costearon desplazamiento y estancia, no hubiera visto este año nada más lejano de mí que las montañas que se divisan desde Sabadell, La Mola y el Tibidabo. Todo ello gracias a esta crisis que padecemos estoicamente desde hace ya algo más de dos años.

Roma es impresionante, no la voy a descubrir yo ahora. Ya sé que la mayoría de gente con la que hablo ha estado en alguna ocasión y que es una de esas ciudades que todo el mundo conoce sin haber ido nunca. Le ocurre lo que a Cuba, que todos te explican al detalle lo que es y como se vive sin conocerla más que de oídas.

De todas formas no puedo pasar por alto el hecho de que me ha impresionado sobremanera su monumentalidad. A cada paso encuentras restos de aquella civilización tan desarrollada que fue capaz de hacer tales prodigios: Foros, Termas, Catacumbas, Basílicas, Fontanas… monumentos extraordinarios por su estilo arquitectónico rayano en la perfección de las formas…Portentoso comprobar de primera mano la majestuosidad que esa ciudad tuvo en sus tiempos de gloria.

No, no me olvido del Coliseo. Uno de esos días de mi visita a Roma lo dediqué a visitar ese icono por excelencia que es el mastodóntico Coliseo. Por cierto, un lugar también donde los tópicos que todos conocemos, a través de la industria del cine, se vienen abajo como una ruina más. Si te apegas disimuladamente a un grupo de turistas de habla española, siempre sale más barato de esta manera, y escuchas atentamente al guía, descubres cosas tan curiosas como que los romanos de aquella época tenían una talla media de 1,50 metros ellos y 1,40 ellas, cosa que no coincide mucho con las formidables dimensiones de sus estatuas, representativas de los personajes de aquel tiempo, ya que sobrepasan siempre el metro ochenta. También te decepciona el saber que los cristianos en contadísimas ocasiones fueron pasto de los leones. Eso era algo anecdótico pero a la iglesia le ha encantado siempre hacernos ver o creer que el Coliseo era una construcción hecha casi únicamente con esa finalidad, martirizar a sus pobres fieles.

Luego está lo del dedo pulgar para salvar o condenar a muerte a un gladiador vencido. Otra exageración. En rarísimas ocasiones en las que el Emperador, o César de turno, acudía a esas orgías de sangre que tanto gustaba a las clases sociales romanas; alta, media y vulgo; todas sin excepción, incluidos los esclavos, él sí tenía la potestad de conceder la gracia al caído en la lucha de no morir o de lo contrario, favorecerse del buen augurio y sobrevivir. Nunca en otras ocasiones ocurría esa circunstancia, allí se iba a morir y punto. El pueblo siempre quería sangre.

Otro de los detalles curiosos es que los gladiadores solían luchar y jugarse la vida dos o tres veces al año, el resto del tiempo vivían a cuerpo de rey, aunque no eran libres, claro.
Como estos ejemplos podría citar muchos más pero no quiero ser cansino para el lector y solo añadiré que las Catacumbas—visité las de Domitella, más allá del Circo Máximo—fueron hechas por orden de un emperador que veía como los cementerios empezaban a ocupar demasiado espacio en las afueras de Roma. Otra vez los cristianos apropiándose de algo en lo que no tuvieron parte como en tantas ocasiones de la historia.

En fin, una visita aleccionadora, interesante por lo que se descubre y por lo que impacta lo que se ve, pero más que nada lo que me ha movido más a hacer este post en mi blog es un hecho inesperado que tuve ocasión de protagonizar en mi visita al Coliseo.
Una vez salí del estadio me posicioné frente a él a distancia óptima para echarle una última ojeada en toda su dimensión y quedarme con esa imagen para el recuerdo. Saqué mi cámara digital y me coloqué de manera que quedara inmortalizada la gran obra en mi álbum de recuerdos. Estaba encuadrando la panorámica cuando oigo una voz que venía del frente: “¡Non fotum!”
—¿Cossa dicci? —pregunté yo sorprendido y en mi perfecto italiano aprendido de las canciones de Adriano Celentano, Al Bano y Renato Carosone.
—Non fotum si no dinerum, est modus operandi —me quedé en una mezcla entre mármol de Carrara y Travertino. Un romano perfectamente ataviado con todos los atalajes y pertrechos me decía que… ¡para hacer una foto tenía que pagar!
—Prego, questo e una foto de ricordi, ¿capicci? —le aclaré al centurión que me miraba desafiante. No recuerdo ahora si la espada la llevaba en la mano o ésta seguía en ese momento en la vaina de su cinto, pero su actitud era decidida y altamente agresiva. — ¿Ma qué cossa? —continué diciéndole con cierto desparpajo y ayudándome con la gesticulación de mis dos manos en forma de piña.
—Ego adviertum, no salarium no fotum —insistió a la vez que daba dos pasos y levantaba una mano, en plan Ave César, tapándose la cara para impedir ser fotografiado.
—Mío caro amicci —le respondí conciliador —Io no voglio fotografiare a te, solo prenguo cuesta foto del Coliseo…¿Capicci di nuovo a me?
—Non posibilítate fotum. Ι fotum V €urum; óculum pro óculo, quid pro quo. V €urum ipso facto o vade retro. Tú mismum —La cosa se puso fea, el tío creía que quería fotografiarlo y quería a toda costa “pastorum”.
—La mamma tua que ti fecundó, mamoni —le dije indignado por la cara dura que tenía el elemento. Pero el aguerrido centurión no se arredraba tan fácilmente diciéndome a continuación, a modo de reto y observando mi gesto decidido de mirada provocadora:
—Sivis pacem, para bellum-Se estaba pasando conmigo el soldadete de cartón piedra porque eso era tanto como decir : “Por encima de mi cadáver”, en una clara muestra de entrar en acción de forma inmediata.

Eso ya me cabreó, me sacó de mis casillas. Un centurión romano invitándome a entrar en combate en lugar tan idóneo para ello. A mí precisamente, con los años de práctica en gimnasios de artes marciales que llevo sobre mis espaldas. El guerrero que duerme siempre en mi interior dio un brinco alarmado, despertó como una fiera dormida a la que se le espanta deliberadamente. Vino a mi mente esa tira de fotogramas que tanto me marcaron en mi juventud; la pelea final entre dos iconos del cine de artes marciales, Bruce Lee y Chuck Norris en “El furor del Dragón” y la cual se desarrolla precisamente en el Coliseo de Roma. Era mi momento de gloria, era la ocasión de emular a mi idolatrado Bruce y aprobar esa asignatura pendiente que tenía conmigo mismo desde los años setenta en que viera su primera película y quedara estigmatizado de por vida dedicándome durante más de treinta años a seguir disciplinadamente entrenando para llegar a conseguir una técnica aceptable para la lucha.
Supe que mi momento había llegado, por lo que serenamente le dije:
—Atencione a la mía parole, pagliassi; Io sono piu altius, citius et fortius que te y te dicci questo: vini, vidi, vincci. ¡Tempus fugit…o no rispondo da me!
—¡Bafamculum, giri dei colloni! —me respondió mirándome fijo a los ojos y con los puños apretados. Luego se abalanzó hacia mi hasta llegar a donde estaba y me arrebató la cámara sin contemplaciones.
—¡Fillo de una luppa, la mía pazenza e finita, Io tengo plus! Y diciendo esto le sorprendí agarrando su mano y con una de mis inmovilizaciones preferidas de Aikido, cuyo nombre técnico y en japonés es Ikkyo, le retorcí la muñeca hasta dejarlo de rodillas en el suelo. Luego le arranqué la cámara y la colgué de mi cuello para que no estorbara a los movimientos de mis manos. Él quiso contrarrestar el ataque pero la presión, ahora más fuerte, hizo que desistiera de todo intento.

Así nos quedamos; cada vez que el “gladiador” intentaba levantarse, una nueva y más dolorosa presión con las tenazas de mis manos le empujaba hacia el suelo haciendo que aullara de dolor.

A los gritos del infeliz acudió una pareja de carabinieri, alarmados por el inusual caso, un turista agrediendo a un romano del Coliseo.
—Bon yorno, prego, ¿cosa fa con questo modali siñore? —me preguntó uno de ellos sorprendido.
—Bon yorno agenti—le dije con total tranquilidad y sin desistir en la inmovilización de mi presa—questo uomo a pretendito usurpare la mía camera, Io no boglio problemi, ma le prego la presta detencione dei manganti.
—Trancuilo siñore, questo elementi fa molto yorni que andiamo in suo paraderi. ¡Presto, papeli! —el carabinieri se dirigió al alborotador demandándole la documentación, estaba claro que se trataba de un inmigrante ilegal reconvertido en centurión.
Allí mismo fue esposado para ser conducido más tarde hasta la comisaría.
—¡Quina vergoña di romano! —exclamé cuando se lo llevaban hacia el coche policial.
—No siñore, il susodicci no e romano, avemo informacione oficiale de la sua prosedenza, e un rumano sensa papeli. Arrivederchi y graccie mile per la sua ayutta.
—Ciao agenti—respondí cordialmente.

Introdujeron al rumano en el vehículo policial y se marcharon sin más. Cuando pasaban a mi altura percibí la mirada de rabia que me dedicaba el vencido , a lo que respondí alzando el puño y bajando de golpe el dedo pulgar en señal de derrota para él y victoria para mí.
—¡Menudas fotos he sacado con la refriega que ha tenido usted con el romano! —me dijo un compatriota que había presenciado toda la escena y con la alegría de el paparazzi que ha logrado una buena exclusiva.
—¡Rumano, amigo...!, “rumano”. No confundamos.

El cementerio de las mariposas.

2010-07-16T08:11:00.005-03:00

Apenas salió el sol aquella mañana, y comenzó a calentar los campos cercanos a la barraca de Mariano, solitario habitante de avanzada edad, una espesa nube coloreada se elevó desde el suelo como obedeciendo una orden. Miles de mariposas de todos los tonos posibles de color se movió como una sola en un aleteo sordo e intermitente. Sobre el amarillo del trigo avanzaba una sombra relampagueante poblada de innumerables puntos de luz. La marea de frágiles alas se dirigió hasta la finca del anciano y luego se filtró por todos y cada uno de los espacios abiertos de la pequeña casa.
Mariano, sentado en su hamaca, se dejó envolver por el enjambre coloreado convirtiéndose en mero espectador a la vez que anfitrión obligado de los curiosos huéspedes.
Las mariposas ocuparon todo durante algunos minutos, revolotearon incansables por paredes y muebles, salían por una ventana y después entraban por otra como buscando algo que parecían no encontrar. Él, imperturbable, disfrutaba del espectáculo sin mover un solo músculo. Para no interrumpir los movimientos de los insectos dejó, durante la visita de estos, de balancearse en su hamaca como acostumbraba a hacer mientras tomaba una taza de café. Algunas mariposas, las más atrevidas se posaban sobre sus hombros, cabeza y manos. Parecían olisquearlo todo y tener más curiosidad en él que en la taza que sostenía en su mano. Tal vez el aroma de coñac que emanaba del café era un repelente para su fino olfato, no así el after shave de su cara ya que iban y venían sin descanso turnándose en libarlo como si estuviera hecho de alguna esencia de flores.
Las había de todos los tamaños, formas y color. Las figuras geométricas de sus alas pugnaban a cual más imaginativa provocando una visión caleidoscópica de una belleza indescriptible. Los ojos de Mariano eran insuficientes para retener tanta maravilla al mismo tiempo pero cualquier intento por evitar la saturación de color era en vano ya que si los cerraba seguía viendo con toda nitidez el espectáculo a través de sus parpados. No se inquietaba por todo ello, estaba acostumbrado a esa situación ya que se venía repitiendo desde el comienzo de la primavera. No podía comprender de donde salían todos aquellos minúsculos ángeles alados, muchas de las especies no las había visto en su vida, ni siquiera conocía su existencia. Tampoco entendía el misterio de sus visitas frecuentes. Mucho menos aún podía hacerse una idea de el porqué en la insistencia de permanecer en tantas ocasiones junto a él, incluso seguirlo por el campo como una nube dejada llevar por el aire, pero que se movía justo por encima de su cabeza, tomara la dirección que tomara.
Mariano no era un hombre demasiado imaginativo y le venían grandes todas esas especulaciones sobre las señales que nos da la vida, sobre el lenguaje propio del mundo que tenemos a la vista, en el que estamos inmersos y sin embargo desconocemos casi el total de los humanos. Mariano tenía un carácter práctico y poco dado a la espiritualidad, lo mágico o extraordinario por desconocido. Él prefirió siempre no hacerse preguntas y dejarse llevar; “estos bichos están ahí, no me hacen ningún daño, les gusta estar rondando por aquí y punto”, no había más, ¿qué sacaría en claro de empezar a elucubrar teorías absurdas sobre misterios y zarandajas que no tenían ningún fundamento? Aceptaba lo que había y nada más, sin planteamientos que no conducían nada más que a calentarse inútilmente la cabeza. Aceptaba las reglas del juego de la naturaleza y dejaba hacer sin interrumpir su proceso. Pocas veces interfería y cuando lo hacía era siempre por puro instinto de conservación; no admitía en su hábitat ratas, serpientes o alacranes, animales que podrían ser letales para su salud. Por lo demás, no usaba nunca insecticidas o herbicidas, trataba por todos los medios de vivir en armonía con su entorno y de la manera más natural.
Tal vez tomó esa decisión para compensar su actitud ante la vida en el pasado lejano, cuando llegó a hastiarse de convivir con la muerte a diario; cuando era mercenario en guerras que nada le incumbían.

Blanco y en botella...

2010-05-26T15:16:00.008-03:00

La alfombra es azul. No hay duda posible.

Hago esta aclaración de entrada para que el lector no se lleve a engaño o tenga la desafortunada tentación de pensar en que el color de ese objeto es azulado, azul tirando a verdoso…¡No!, es azul y punto. ¡Nada de ambigüedades! Lo mejor es poner las cosas en su sitio desde el principio. A partir de ahora cuando yo, el narrador, diga algo o describa objetos y personas, el lector debe interpretarlo al pie de la letra. Si no está dispuesto a seguir mis pautas mejor será que termine aquí su lectura y se dedique a otro quehacer que le satisfaga más.

Cuando llega el inspector de policía a la lujosa mansión, de ricos que amasaron su fortuna explotando a otros menos favorecidos, lo primero que llama su atención son las marcas de color rojo que recorren longitudinalmente ,y en dirección a la biblioteca, todo el estampado persa del tejido que cubre casi la totalidad del suelo cerámico de la sala de estar.

—¿Porqué comienzan y terminan las marcas rojas en ambos márgenes de la alfombra señora Iturbe?¬ —pregunta extrañado Camilo Huertas, el inspector.

—Eso tendrá que averiguarlo usted, ¿cómo quiere que yo lo sepa? —responde con impertinencia la dueña de la casa abriendo exageradamente la boca y los ojos, arqueando las cejas y contorsionando todo su voluminoso abdomen con cada palabra que pronuncia.

—Aquí ha habido un crimen, señora.

—¿Qué crimen? ¡Aquí no hay ningún muerto!

—Eso lo dirá usted, pero sepa que la última palabra la tengo yo. Yo decidiré si lo hay o no lo hay, ¿entendidos?

A mí personalmente siempre me ha disgustado ese tipo de persona que en lugar de favorecer las cosas utiliza el sarcasmo con su interlocutor “El sarcasmo es el refugio de los mediocres”, dijo alguien hace tiempo. Si ese alguien no lo hubiera dicho ya, tenga por seguro que lo habría dicho yo. ¡Y encima gorda! Sí, la señora Iturbe es gorda. Lo es en este relato porque así lo he decidido y no hay vuelta de hoja; gorda.

Dos cosas:

1—como narrador estoy juzgando ¡y qué!

2—no es políticamente correcto hablar en tono peyorativo sobre el físico poco agraciado de alguien.

Esto es lo que suelen opinar la mayoría de enterados pseudointelectualoides del panorama literario actual pero a mí es algo que me la lleva floja porque el escritor debe ser libre y tomar las riendas de lo que hace, piensa y discurre, crea e inventa y a este autor en particular le apetece en este preciso momento hacerlo y lo hace. ¿Estamos en una dictadura y no me he enterado? Que yo sepa hay libertad de expresión y por supuesto que voy a ejercer ese derecho.

“¿Tienes algo contra las gordas?”, me preguntaría ahora el cansino de turno si lo tuviera a mi lado. Yo le respondería: “yo puedo tener contra quien quiera lo que me dé la gana”. Como no tengo a nadie cerca ahora mismo, se lo digo a usted, al lector.

Ya sabe…si no le gusta lo que está leyendo…

Bien, el inspector atraviesa la estancia observando todo con detenimiento hasta llegar a la biblioteca.

—Señora, aquí está ocurriendo algo que no sé como calificar.

—¿De qué se trata? —pregunta ella con interés fingido.

El inspector se ha vuelto en dirección a la sala y señalando con el dedo índice de su mano derecha (no la izquierda), apunta al suelo de cerámica blanca donde, misteriosamente, han aparecido nuevas huellas rojas.

—Esas pisadas no estaban ahí hace un momento—. Dice, con entrecejo incluido.

—¡Por favor! —responde la señora Iturbe—¿No se da cuenta, inspector, que las ha dejado usted cuando, sin miramiento alguno, ha pisado la sustancia viscosa de la alfombra?

—No se pase de lista conmigo, yo sé donde pongo los pies. Esas huellas no son mías, mire—. El inspector alza un pie y la suela de su zapato está limpia.

—Levante usted el otro pie y comprobará que es como yo digo—. Dice ella poniendo al hombre ante un reto intelectual.

—No lo voy a hacer, basta con mi palabra; esas huellas no son mías y punto. Conozco mi oficio y usted no me va a enseñar como se lleva una investigación.

De nuevo tengo que intervenir porque hay cosas que me enervan. ¿Porqué siempre hay gente que trata de ridiculizar al profesional cuando está enfrascado en su cometido? A la gente le encanta destacar, en tertulias y corrillos de bares y patios de vecinos, que “aquél médico no supo encontrarle lo que tenía” , que “aquel profesor de Historia no daba una cuando jugaron una partida de Trivial, ¡ tantos estudios y tanta carrera y luego no acierta ni una, ja, ja, ja,!”. A la gente le divierte mucho que alguien que tiene notoriedad por alguna virtud, luego sea un fracaso en otros ámbitos de la vida. Disfruta explicando que los bomberos tardaron más de media hora en llegar al lugar del siniestro, que la policía siempre llega cuando se han marchado los delincuentes…etc. La gente, en muchas ocasiones, parece imbécil y esta señora de mi relato es una de ellas.

Se puede ser delgado o delgada y a la vez imbécil, o inteligente, pero se da la circunstancia que la señora Iturbe es gorda e imbécil. Yo soy delgado pero no imbécil, esas cosas no se pueden cambiar, no todos somos iguales, afortunadamente.

Pero a lo que vamos:

—¿Dónde se encontraba usted en el momento en que ocurrió el hecho? —interroga inesperadamente el policía.

—¿Qué hecho?, que yo sepa aquí lo único que tenemos es una alfombra manchada de algo de color rojo.

—¡El crimen, señora. El crimen!

—Yo no veo ningún muerto, inspector.

—Alguien se habrá encargado de hacerlo desaparecer, pero aquí ha habido un muerto, ¡cómo quiere que se lo diga! ¿Tiene usted algún horno en el sótano?

—¿Cómo lo sabe? —pregunta ella sorprendida.

—Todos los caserones tienen uno y en todos los crímenes se hace desaparecer el cuerpo incinerándolo en él. Así de fácil. Ya le dije antes que conozco mi trabajo—. Aclara ufano el inspector. Después de esas palabras, y por el subidón de su propia autoestima debido a verborrea y aclaración tan certera, según su criterio, saca un cigarrillo de la pitillera de alpaca que guarda celosamente en uno de los bolsillos de su americana, lo enciende con un vulgar mechero Bic de plástico de color verde y traga, acto seguido, una profunda y larga bocanada de apestoso humo de tabaco negro Ducados mientras es seguido por la mirada escandalizada de la señora Iturbe que no da crédito a tamaño atrevimiento: ¡fumar en su propia casa…y sin pedir permiso!

—¡Apague usted eso inmediatamente! —ordena colérica.

—¡Ya estamos con las tonterías!, en todos los trabajos se fuma, señora. Tiene usted un crimen y un cadáver en su propia casa y no se preocupa de otra cosa que de mi cigarrillo. ¡Qué incoherencia! ¿Por casualidad fumaba el difunto?

—¿Qué está insinuando inspector?

—Yo no me insinúo nunca, me limito a preguntar; ese es mi trabajo. Le he preguntado si…

—Ya lo he oído—contesta la gorda apretando los dientes—, pero no le voy a contestar a esa impertinencia.

—No se pase conmigo y no me vaya de lista porque a la gente como usted la tengo clichada y no se me escapa que sabe mucho más de lo que da a entender.

Recapitulemos: tenemos una alfombra (recordará el lector que es de color azul) manchada de sangre, unas huellas que la recorren de extremo a extremo. No tenemos cuerpo, pero…—el inspector se queda estático, quieto, inmóvil, paralizado y boquiabierto.

Sí, he puesto cuatro sinónimos de parado, ¡y qué?, ya he dicho antes que escribo como me apetece. Me hacen gracia todos esos “listos” que dictan normas de escritura: “Hay que huir de las reiteraciones, no se puede poner: “la noche era negra, oscura como boca de lobo”. Sí, se puede hacer eso y también se puede plagar de adjetivos calificativos un relato si al escritor (Dios en ese momento) lo cree necesario. Voy a hacer uso ahora mismo de ese privilegio.

Sigamos:

La regordeta y obesa señora, especie de mole enormemente engordada por la engrosada y excesiva cantidad de comida ingerida a diario, se pone hecha una fiera enrabiada al escuchar las palabras, que desde su posición de estatua inmóvil, dice a continuación el inspector observando el suelo de la biblioteca:

—Queda usted detenida por asesinato señora Iturbe.

—¿Pero qué demonios…? —balbucea ella sin comprender.

—Estas nuevas huellas en el suelo de la biblioteca la delatan e incriminan. Vamos, derrúmbese, baje de ese pedestal de soberbia en el que se ha instalado y se encuentra tan cómoda y confiese de una puñetera vez.

Al fondo de la sala-biblioteca hay una puerta que da a algún lugar. No tengo porqué describir ahora todo el edificio, es obvio que hay otras dependencias pero para el caso que nos ocupa es irrelevante conocerlas al detalle. Lo que sí es interesante saber o conocer es que las nuevas huellas, descubiertas tan sagazmente por el inspector, vienen de detrás de esa puerta y siguen hasta el mismísimo centro de la estancia en la que ahora se encuentran.

—¡Ya lo tengo! —casi grita el investigador y buen sabueso policía, o sea el inspector— Justo donde se acaban esas manchas o huellas de zapato ensangrentado es donde antes se encontraba la alfombra azul de la sala. Alguien mató a alguien. Aquí mismo, sobre la alfombra, ese alguien sacó el cuerpo chorreando sangre por esa puerta, lo incineró en el horno del sótano, luego volvió sobre sus pasos, manchó el suelo hasta llegar a la alfombra (azul) y cuando descubrió que dejaba huellas se descalzó, una vez enrollada la alfombra la desplazó hasta la otra estancia con los pies descalzos o desnudos para no dejar rastro. Eso lo explica todo. ¿Dónde está su esposo? ¿Pesa poco? ¿Está la caldera de la calefacción en marcha? —el inspector está exultante por el talento demostrado en sus apreciaciones y deducciones tan acertadas.

—Uno: soy soltera.

Dos: quien no existe no tiene peso alguno.

Tres: la calefacción está apagada porque estamos en Agosto.

Y cuatro: ¿Está usted loco, por casualidad? —responde la señora mirando al suelo con gesto de resignación.

—¿Dónde se encuentra en estos momentos su mayordomo?

—No tengo mayordomo, ¿para qué necesito un mayordomo si vivo sola en esta casa?

—Me lo está poniendo muy difícil señora; si no hay mayordomo solo me queda usted como sospechosa, A no ser que tenga jardinero.

—No.

—Ama de llaves.

—No.

—¿Personal de limpieza?

—Rian de rian—.responde socarrona la señora Iturbe disfrutando de la situación en la que el inspector no da una a derechas.

—¿Está usted loca?

—¿A qué viene eso ahora? —responde ella desconcertada.

—Si no tiene nada de todo eso, ¿porqué vive usted en una mansión como esta? ¿porqué mata a gente en su propia casa? ¡No entiendo nada, créame! —de pronto el inspector se detiene, algo inesperado llama poderosamente su atención—¿Porqué tiene sangre ahí?

—¿Dónde? —pregunta a su vez ella con recelo en el rostro.

—En los zapatos y en las medias, los tiene usted impregnados, ¿no lo ve? Antes no los tenía así.

—¡Márchese ahora mismo de mi casa! —grita espantada la señora Iturbe.

—Entonces, ¿porqué me ha llamado esta mañana?

—¡Yo no lo he llamado para nada!

—¿ ? —Caso resuelto, buenos días—.Concluye el inspector al tiempo que se dirige a la puerta de salida, no sin antes dejar como reproche—: así no se puede trabajar, ¡un poco más de seriedad por favor!

No esperaba este final, ¿verdad? Seguro que piensa que es flojo y que todo el relato en sí es una patochada, una situación surrealista mal llevada. ¡Eso!, eso precisamente es lo que me fastidia de los que creen que tienen un inmejorable criterio sobre las normas de escritura; esto está bien, esto no. Yo lo haría así y no de esta otra forma, ¡qué inteligente se cree, ¿no?¿Usted lo haría mejor? ¡Pues venga, manos a la obra y a ver como nos sorprende a los pobres aficionadillos!

Pues que sepa que yo no escribo al dictado de nadie ni de nada, normas ortodoxas de literatura incluidas, yo escribo así y si no le gusta ya sabe, ya se lo advertí al comienzo.

¡Ba, no me voy a molestar más en disculparme! Lo dejo aquí y punto pelota.

Cita en Venecia

2010-02-16T11:55:00.002-04:00

La conocí por su blog. Curioseando en el Bloguer dí con ella casualmente y me aficioné a echar un vistazo con bastante frecuencia a sus entradas, que eran muchas, divertidas y picantes. Me llamó mucho la atención su origen ya que era japonesa y afincada en París.

Su exótico nombre me atrapó desde el principio, aficionado como soy a todo lo que tiene que ver con el Imperio del Sol Naciente: Michumi Nokiki. Fue por mi insistencia como comenzamos a cruzarnos mensajes privados hasta conseguir intimar poco a poco.

Michumi conocía mi fisonomía por la fotografía que encabezaba mi blog. Yo no sabía como era porque había una ilustración de tipo Manga en el suyo en la que se veía a una adolescente en pose erótica dibujada en tinta negra.

A partir de la referencia de esa imagen fui dándole forma a su cara y a su cuerpo ,magnificando sus encantos en mi imaginación de manera exponencial, a medida que transcurría el tiempo.

El caso es que estaba muy intrigado, deseoso de conocerla personalmente. …¡Y por fin llegó la ocasión!; nos citamos en Venecia para el Carnaval.
—¿How I will meet you? ─Le pregunté.
—I will be at twuelve o´clok on the Rialto bridge ─. Dijo Michumi sin más.

Cuando llegué a Venecia me dí cuenta de la dificultad que tendría en encontrarla, había miles y miles de personas inundándolo todo, incluido el famoso puente. De todas maneras fui puntual a la cita.

Una vez bien posicionado en lugar estratégico, a escasa distancia del lugar de la cita, saqué mi teléfono móvil y la llamé. Recordaba su número de memoria, era tal mi apasionamiento por conocer a mi dama misteriosa que lo fijé en mi cabeza como grabado a fuego.

Conseguimos entendernos con nuestro precario inglés, el mío aprendido en un curso por correspondencia.
—Hello, where are you?
—I am here, on the bridge.
—But, where?
—Here, in the middle. I am the girl with the mask.
¡Qué originalidad, allí había más de trescientas personas abarrotando el Rialto, y todas con máscara!
—Take off the mask; it is the only possibility to recognize your face.
—Of course, I do.
Y así fue como la conocí por fin. Destacaba entre todos los que ocupaban el dichoso puente. No había duda, era ella.
─Put on your mask─. Le dije lacónicamente.

Me escabullí de aquel infierno dantesco, de aquella marabunta de diablos enmascarados. Fui deambulando por las calles lejanas al Gran Canal hasta encontrar un café abierto. Me tomé un capuccino y sin tiempo que perder abandoné Venecia y su gran mascarada.

Comprendí entonces el significado de su profético nombre.

El callejón sin salida

2010-02-10T13:21:00.002-04:00

El objetivo me ha descubierto, sabe que lo sigo y dobla la esquina para esquivarme. Su estrategia falla; está en una ratonera. Lo que ha encontrado es un mugriento y oscuro callejón sin salida. No tiene escapatoria. Cuando lo advierte es tarde y yo estoy a cinco pasos de él. A su espalda no hay más que un muro de ladrillo.

Hasta este momento no he tenido tiempo para pensar; lo he ocupado todo en rastrear a ese hombre como un sabueso.

Ha llegado el momento de actuar, me digo a mí mismo como una orden. Como respuesta solo me quedo inmóvil, mirando a la victima.

Dudo.

No creí que fuera tan difícil hacerlo. Estaba seguro que cuando me enfrentara a esta situación no vacilaría en llevar a cabo el encargo pero me doy cuenta que no; que no puedo hacerlo ahora que lo tengo frente a mí. Me ha mirado a la cara; en sus ojos veo el miedo.

Está aterrorizado porque intuye a lo que vengo y es como si lo aceptara como algo inevitable. Pone su vida en mis manos con total indolencia, no hay resistencia por su parte. Tampoco implora para que no lo mate, por el contrario se pone de rodillas y después de mirarme a los ojos intensamente baja la cabeza y se entrega.

Mi mano tiembla dentro del bolsillo de mi abrigo, tomo el revólver y lo vuelvo a soltar como si me diera una descarga eléctrica; así una y otra vez hasta cuatro. Él sigue en esa posición, sumiso y derrotado y yo, sabiendo que éste no es el momento, pienso en cómo he llegado hasta aquí.

No quiero saberlo y desecho esa vía. Trato de enfriar mi cabeza, centrarme en mi cometido y agarro con firmeza otra vez el arma. Saco mi mano del bolsillo empuñando el revólver, casi decidido a hacerlo…

No puedo. Él no se mueve, no gimotea, parece convencido de que ya está muerto y no hace el menor movimiento a la espera de lo inevitable.

Siento asco de mí mismo, ¿acaso soy Dios para decidir quien vive o quien muere?
No, no estoy preparado para esto. Pero ha visto mi cara, eso es peligroso. No importa, aún así no lo voy a hacer.

Ahí queda él, en la misma postura. Me alejo hacia el fondo del callejón para doblar la esquina y abandonar aún dudando si hacerlo o no.

Trato de poner la mente en blanco.

La detonación es tan fuerte que siento que me sangran los oídos.

África

2010-02-09T07:07:00.006-04:00

África, generoso continente el tuyo donde poder realizar cuantas fantasías busque el infatigable viajero! Fin del camino para el aventurero más exigente que , como yo, está ansioso por trepar a tus altos montes, recorrer tus oquedades una a una, perderse en el laberinto de tu follaje, introducirse en ese profundo y misterioso valle interminable hasta que las fuerzas le hagan desfallecer y quede dormido en tu regazo perdiendo la noción del tiempo. ¡África, acógeme en tu seno y muéstrate como una madre!Yo seré ese niño de pecho, insaciable, que liba con avidez el néctar de tus fluidos atávicos. Déjame correr en tu sabana.

─Eso te va a costar más de cincuenta euros, porque ahí hay vicio y eso se paga aparte.

─No rompas la magia, mujer… ¡Dichoso dinero...!

La espina clavada

2010-01-12T12:17:00.003-04:00

Sánchez Dragó, a lo largo de su dilatada carrera como intelectual, ha llegado al cenit del conocimiento del alma humana. Es un hombre que lo sabe todo, absolutamente todo. No hay más que escucharlo cuando hace una aparición en televisión, leer la profundidad de pensamiento que destila en sus libros o entender lo que dice entre líneas en cualquier entrevista que le hacen ya sea de radio como en prensa escrita.

Sánchez Dragó lo sabe. Él conoce su potencial pero no le es suficiente la consciencia de ese nivel al que ha llegado, tiene aún, y a pesar de todo ello, una asignatura pendiente en su existencia que está clavada como una espina en lo más hondo de su ego. Debe enfrentarse, sin más dilación, al Gran Lama del Tíbet para obtener ese broche de oro que tanto necesita y que rubrique, de una vez por todas, su excelencia en el campo de la sabiduría.

Sánchez Dragó ha viajado a través de toda Europa y parte de Asia, cabizbajo, meditabundo y, aparentemente humilde y ensimismado, hasta alcanzar el Himalaya. Una vez allí pide, postrado de rodillas y con la frente apoyada en tierra, ser recibido por el Gurú del conocimiento. Se le concede sin condiciones por lo que rápidamente hace acto de presencia ante Él.

El maestro Lama, el guía espiritual más respetado del lugar, permanece en su postura acostumbrada, sentado en el suelo, las manos recogidas y los ojos semientornados. La sombra de Sánchez Dragó cae sobre Él como una losa cuando se abre la puerta del monasterio para darle entrada.

El visitante avanza decidido hacia el monje vestido con túnica azafrán, se para ante Él a escasos centímetros y manteniendo la postura erguida dice como saludo:
“Puede usted preguntarme sin reparos todo cuanto quiera saber”.

El enigmático muñeco de nieve

2009-12-23T14:12:00.002-04:00

Cuentos negros para Navidades blancas

¡Qué maravilla!, nunca se había visto un muñeco de nieve como aquel en toda la zona. El que lo había hecho tenía verdadero arte, no le faltaba más que echar a andar.
¡Qué realismo! Aquella Navidad acudió todo el vecindario de la urbanización hasta la playa a disfrutar de su maravilloso “muñeco de nieve”.
Todos hacíamos cábalas: “¿Quién habrá sido el artífice anónimo?”
Llegamos a la conclusión unánime de que aquello era obra del artista callejero que nos había deleitado durante todo aquel verano con sus magníficas esculturas de arena.
¿Pero dónde estaba el genio? Nadie sabía de él desde varias semanas atrás.
Pasaron los días navideños y el 28 de Diciembre, día de los Santos Inocentes, un sol radiante fundió la nieve antes de alcanzar el medio día.
Entonces apareció el artista ante los ojos horrorizados de todos los curiosos.

El último de la estirpe.

2009-12-15T14:02:00.002-04:00

Estamos en Transilvania, cuya capital es Cluj, región ubicada en la parte central de Rumania, junto a los montes Cárpatos. El paisaje es muy característico debido a su relieve montañoso, espesos bosques y misteriosos castillos. Uno de ellos es el archiconocido por el nombre de Bram, con sus once torres, cerca del lago de Rosu., en Sighisoaraen, en lo alto de una meseta en donde se inicia una ruta de fortalezas y leyendas. Allí fue donde vivió el cruel Vlad Tepes. Este príncipe sanguinario fue hijo de Vlad Cracul.

Está atardeciendo. Entre niebla y semi oscuridad se aprecia la recortada silueta del castillo de Bram. Dentro de sus viejas piedras sobreviven enclaustrados desde tiempo inmemorial sus dos únicos ocupantes. Uno es el propietario y descendiente de una antiquísima estirpe, el otro es lo que queda de la plantilla de siervos a su servicio.

El señor está profundamente dormido en su sarcófago cuando se le acerca el criado alterado y sudoroso para, zarandeándolo vigorosamente, despertarlo de su descanso.
─¿Qué ocurre, demonios?--dice el señor al despertar de forma tan convulsa.
─Ya ha comenzado, amo—el siervo no puede contener su intranquilidad.
—¡Hijo de un montón de ratas sifilíticas!—comienza por decir el señor como es su costumbre.
—Gracias, heredero magnánimo, por la alta estima en que me tiene.
—¡Que mil culebras te entren por todos los orificios de tu tarado cuerpo y se te alojen en los intestinos!
—No caerá esa breva mi señor—responde el siervo con los ojillos ensoñadores ante tal deseo de su amo.
—¡Que una hiena podrida te coma los ojos y los eche por el culo para servírtelos de cena!
—¡Ay señor, me pone la hiel en la boca para después quitármela sin piedad!
—Te voy a arrancar el hígado y voy a defecar sobre él antes de metértelo por esa garganta cloaquera!
—¡Promesas, promesas…!—añade el lacayo halagado y fingiendo desolación. Luego se dirige a su iracundo amo para decirle—: ¿Ya está mejor señor y maestro mío?
—Mucho mejor, perro. Cuando se me despierta en hora tan intempestiva necesito ese desahogo, ya lo sabes. Y ahora espero por tu bien que lo que tengas que decir sea algo que justifique tu herejía o por el contrario te parto en cien pedazos, los adobo en estiércol y se los echo a los cerdos.
—Ya lo creo, mi amo, el asunto es de mortal importancia.
—¡Habla y no me coagules la sangre de la cabeza, mofeta estéril!
—Ya ha comenzado—dice el sirviente lacónicamente, sabiéndose poseedor de la atención del Príncipe.
—¿Ya ha comenzado , qué, cabestro anoréxico?
—La tala de árboles, eminencia.
—¿Esos cafres lugareños han comenzado a talar otra vez?—exclama descompuesto el señor de Bram.
—Desgraciadamente sí, mortífero amo.
—El aviso era necesario, lo reconozco, pero como sabes; desde la tala hasta la culminación del proceso hay un largo trecho y tú, ruin ácaro amorfo, me has despertado a media tarde…y eso se paga.
—Lo entiendo, mi señor, por eso vengo ya preparado de antemano. Vea, aquí tiene todo lo necesario: tenazas, látigo de bolas con púas, bota malaya, tijeras con dientes herrumbrosos…
—Calla, calla, no me importunes más con tus caprichos sádicos, perro sarnoso. Tengo la suficiente imaginación y recursos para actuar por mi cuenta sin tu asesoramiento, pero he pensado que lo que más te va a doler es mi indeferencia, por lo que te indulto del castigo. Sí, eso voy a hacer—suelta el amo como jarro de agua fría para el criado.
—¡No, por lo que más odie, mi guía y protector maestro, no me haga eso! No podré vivir con esa vergüenza. Debe castigarme como Satán manda, ¡por favor!
—Escarabajo envuelto en babas de serpiente…calla y asume lo que se te encomienda. Y ahora déjame en paz hasta que caiga la noche.

Dos semanas después:

—¡Mi señor, mi amo!
—¡Mmmmhm! No grites de esa manera o te reviento, sapo ulceroso. Anoche me pasé un poco con la sangre en mal estado de un campesino con escorbuto y tengo la cabeza para reventar.
—Perdón señor, que os despierte a las cinco de la tarde pero la urgencia de la noticia lo requería—se disculpa el ayudante de cámara.
—¿Qué ocurre ahora rata tuberculosa?
—Los aldeanos ya han empezado a afilar las maderas.
—¿Quieres decir, carroñero mezquino, que ya están preparando las estacas?—el soberbio conde está alarmado de verdad.
—Efectivamente amo, es un no parar. Les han entrado unas prisas que a este paso la tercera fase es inmediata.
—Bueno, bueno, no llamemos al buen tiempo. Vamos a serenarnos. Cuando están en la fase del afilado significa que aún tenemos un tiempo prudencial de tregua para tomar decisiones finales.
—Temo por vos Maestro, por vuestra integridad física—responde el mayordomo con muestras de apenamiento en el rostro.
—¡Métete tus temores en tu apestoso esfínter y luego los escupes por la boca!, ¡quién eres tú para temer por mi seguridad, burro con metástasis! Creo que un día de estos te voy a deshacer en ácido de cintura para abajo y te voy a colocar dos sapos en las cuencas de los ojos para usarte de gárgola en la torre número siete.
—Las palabras se las lleva el viento señor. Promesas que no se cumplen, ¿para qué formularlas?
—Déjate de deseos irrealizables y seamos prácticos; ¿cuánto tiempo estimas que disponemos hasta que llegue lo inevitable?
—Dos semanas, tal vez una mi señor.
—Bien, mientras eso ocurre métete en un cubo de mierda y no oses molestarme hasta entonces, perro.
—Así lo haré encantado, amo, ¡por fin algo de reconocimiento!—dice con chirivitas en los ojos el esclavo.
—¿Qué has dicho al final, grajo?
—Por fin algo de movimiento, mi señor.
—¡Mmmmh

Cinco días después:

—¡Señor, señor! Ya ha llegado el momento. No hay más cera que la que arde. Se acabó lo que se daba. Aquí no hay más tu tía…
—¡Calla, amasijo de vísceras cancerígenas! Deja de chillar como una jauría de arpías. ¿Qué pasa ahora, disminuido del averno?
—Tercera fase, gran referente espectral—dice el lacayo en tono triunfal mal disimulado.
—¿Ya?, ¿estás seguro de lo que dices, zombi gusanero?
—Como esta oscuridad que nos ofusca, efendi del mal. La serpiente incandescente ya avanza, montaña arriba, por la senda .Son doscientos hombres, antorcha en una mano y estaca en la otra.
—Entonces ya no hay más demora, feto varicoso. Hay que proceder al plan final. Ven y observa la grandiosidad de la mente de quien manda sobre tu precaria existencia.
—¿De qué se trata, oh gran gurú?, me tenéis en ascuas por conocer vuestros malévolos planes para la ocasión.

El príncipe tenebroso despliega un gran mapa sobre una de las paredes del salón destinado a biblioteca y el siervo queda boquiabierto sin comprender qué lúgubres propósitos se trae entre manos.
—Mira esto con tus ojos enfermos de ignorancia y aplaude mi proyecto como merece, infame—dice triunfal el señor.
—¿Qué es eso gran instructor?
—A esto se le llama mapa, inepto gusano. He aquí mi plan perfecto: Desde hace ya décadas han ido desfilando de palacio todos y cada uno de mis reales parientes, como bien conoces. ¿A dónde?, preguntarás, saco de cartílagos, a un lugar maravilloso. Cierto es que su clima excesivamente soleado es atroz para los de nuestra estirpe pero no hay lugar conocido en esta abominable Tierra como ese en donde se chupe más y mejor con total impunidad. Todos mis ilustrísimos familiares fueron allí y triunfaron sobremanera. Primero fue mi queridísimo tío, el gran Gilescu, él extendió sus dominios por esta zona de la costa—el señor marca en el mapa ante la atenta mirada de su esbirro, con una de sus larguísimas uñas, la ciudad malagueña de Marbella—, después, mi primo Campescu, se apoltronó en esta otra zona—ahí señala a Valencia—. Uno de los más destacados lo hizo aquí—la uña señala en esa ocasión Barcelona. Y así, uno detrás de otro ocuparon la mayor parte de este litoral, ¿ves?—el príncipe del dolor hace un recorrido en el mapa abarcando toda la costa mediterránea—. Pues bien, ha llegado mi turno, ya estoy preparado para el gran salto. Voy a vivir en un palacio, ocuparé la vacante de mi sobrino nieto Milletscu, el más despiadado chupador que se conoce hasta ahora. ¡Ah… un palacio lleno de música fúnebre para mi solo! ¡Un lugar donde sorber la sangre de sus lugareños con total impunidad! Sencillamente maravilloso.
—¿Y yo, emperador de lo oscuro?—dice alarmado el repugnante adulador.
—¿Tú, sabandija? ¿Acaso no tienes bastante con sacrificarte por mí sustituyéndome cuando llegue esa turba apestosa? ¡Es que lo quieres todo…miserable!

Navidad: ¡Un cuento!

2009-12-07T13:30:00.002-04:00

Me encontraba muy solo, también fue porque necesitaba demostrarme a mí mismo que era capaz de ser solidario con mis congéneres. El caso es que en Nochebuena me llevé a un pobre, que encontré deambulando por la calle, hasta mi domicilio para que me acompañara a la mesa en fecha tan señalada.

El hombre comió y bebió hasta reventar. Nunca mejor dicho ya que a la hora del café y los licores cayó fulminado, sin vida, en mitad del comedor de mi casa.
Un infarto.

No tuve más remedio que llamar a una ambulancia y estos a su vez a la Policía. Cuando les expliqué el caso no dudaron en registrar al cadáver. Descubrieron que se trataba de un industrial millonario sobre el cual se había presentado una denuncia por secuestro. Faltaba de su domicilio desde hacía una semana. Se trataba de uno de esos secuestros “Expres” que están ahora a la orden del día. Después de una llamada telefónica a su familia, y una vez vaciado el saldo de su tarjeta Visa, lo dejaron abandonado a su suerte en plena calle.

Resultó que el hombre comenzaba a tener los primeros síntomas de Alzheimer y no supo dar con la dirección de su casa y ahí fue cuando se cruzó en mi camino.

Estoy en una celda, a la espera de ser juzgado como único imputado en el caso.
Feliz Navidad.

Por amor al Arte

2009-11-27T15:16:00.003-04:00

El amor por el arte y su historia llevó a Isamu Takashi, joven estudiante de diecinueve años, desde su Japón natal hasta el viejo París. Apasionado por la belleza de la luz y el color desde niño, creyó que ningún lugar era mejor que ese por el exotismo que para él representaba la ciudad universal por excelencia de los más grandes artistas. Quería, exasperadamente, convertirse en un gran pintor de renombre. Allí estaría cerca del Louvre, del musée d´Orsay del impresionismo, podría conocer de primera mano los emblemáticos cafés de Montmartre y sus artistas callejeros, empaparse de todos y cada uno de los lugares que tanto alimentaron su fantasía la literatura y las obras pictóricas de las que ,de forma obsesiva, había estudiado referente a la época dorada en que los artistas de todo el mundo convivían al mismo tiempo, sobre todo los del siglo XIX: Lautrec, Monet, Degas, Renoir, Van Gogh… ¡Pisaría el mismo suelo y vería con sus propios ojos los mismos lugares que inspiraron a todos ellos!

Tiempo atrás se lo propuso a sus progenitores, familia muy acomodada de Kioto y fundadores de una importante firma de componentes electrónicos, y tras conseguir su aprobación no tardó mucho en matricularse en la prestigiosa Universidad René Descartes, entre le Rue Hanteville y Rue Depuytren; en pleno centro parisino. Se alojó muy cerca, en un apartamento de relativo lujo, en pleno Boulevard Saint-Gernain.

Isamu desconocía el rol que el destino le había adjudicado en la tragedia de su vida.

No tardó mucho en conocer a una muchacha de su misma edad, y gusto por el arte, que solía estar sentada en el aula, muy cerca de él, les separaba tan solo un pasillo entre sus pupitres. La atracción fue mutua desde el primer momento en que se vieron y no pasaron muchas semanas hasta que decidieron vivir juntos. Virgine, procedente de un pequeño pueblo del sur de Francia, se mudó al apartamento de Isamu, abandonando el pisito que compartía con varias compañeras de estudios en una zona menos atractiva de la ciudad.

El idilio vivido por la reciente pareja de enamorados duró casi un año, todo un primer curso de carrera. Sin embargo, y pasado ese tiempo, a ella no volvió a vérsele más junto a Isamu. No acudió a la universidad en Octubre a matricularse para segundo curso, dejando a su amante en un estado, a partir de ahí, irreconocible a la vista de cuantos le trataban. Se fue convirtiendo en un ser abatido, apático. Había perdido toda su anterior alegría de vivir, su ilusión por lo que hacía. Prácticamente ya no se comunicaba con nadie, vivía en un mundo aparte; en su interior, como si no estuviera presente.

Pasaron los meses del segundo curso en los que nada más se supo de Virgine. Después, un fenómeno alarmó a todos los allegados a Isamu: estaba sufriendo una extraña metamorfosis, parecía como si se estuviera afeminando. Las pocas veces que se expresaba parecía amanerado. Los cabellos, dejados crecer sin control, le caían lacios hasta los hombros. Un baño de color les había dado un tono casi rubio a lo que antes eran cabellos negros como el azabache y para rematar la inequívoca impresión de que su transformación iba por ese camino…estaba claro que se maquillaba el rostro y el contorno de los ojos. Así mismo cambió también drásticamente su forma de vestir; ahora llevaba prendas muy ajustadas y usaba zapatos de tacón más alto de lo que él acostumbraba llevar. Como remate final, la mochila que solía usar para cargar con los libros había sido cambiada por una especie de bolso colocado en bandolera sobre uno de sus costados.

Nadie podía entender aquella transformación, como no daban crédito a la separación de una pareja que parecía estar tan unida, tan compenetrada. ¿Qué había sido de la alegre y bella Virgine?

Un día, dos gendarmes de paisano irrumpieron en plena clase en la universidad. Dijeron su nombre en voz alta ante la expectación y el desconcierto de los presentes. Se llevaron a Isamu esposado sin dar explicaciones. Él no opuso ninguna resistencia.

Al día siguiente en todos los diarios del país, la fotografía del estudiante presidía la primera plana como noticia más relevante.
Los padres de Virgine le habían denunciado ya que sospechaban que él tenía algo que ver en la desaparición de su hija.

Cuando la policía registró el apartamento de Isamu encontró la cabeza de la joven en el interior del frigorífico. Era lo que quedaba de ella, el resto se lo había comido durante los meses en que se le dio por desaparecida.

En su delirio pensó que la única manera de llegar a ser un artista completo era fundirse con Virgine formando un solo ser, no podría nunca conseguirlo sin la otra mitad; la femenina.

La SGAE y los barberos guerreros

2009-11-12T12:04:00.003-04:00

Fotografía propiedad del autor

Eusebio, barbero de un barrio de L´Hospitalet, estaba atendiendo tranquilamente a su clientela. Hablaban de fútbol, de las páginas centrales de Interviú, de los programas basura de las televisiones… ¡De lo humano y lo divino, vaya!, cuando de pronto se abrió la puerta bruscamente y apareció un personaje maletín en mano. ¡Oh Dios, era un inspector de la ESGAE! ¡Quietos Todos!

El hombrecillo peinaba cuatro pelos grasientos atravesados de oreja a oreja, aplastados sobre una superficie craneal deslumbrante; como de acero inoxidable. Vestía un raído traje que alguna vez fue marrón oscuro y adornaba el final de sus extremidades inferiores con un par de náuticas con suela de tocino. Sobre sus exiguos hombros soportaba, a modo de mantilla hecha a ganchillo, una superficie nevada de rancia caspa que contrastaba en color con el negro escarabajo, de bote, con el que ridiculizaba un bigote al más puro estilo de Aznar en tiempos de oposición a Felipe González. Sí, aquél mostachillo no más grande que el que se necesita para cubrir el pubis de una muñeca de Famosa; ese que tanto se comparaba al de Hitler o al de Chaplin en “El gran dictador”.
El viscoso visitante, después de dejar una hedionda estela tras de sí en el recorrido desde la puerta de entrada hasta el sillón en el que Eusebio, el barbero, trabajaba en ese momento, se plantó ante él y dijo:
—M-me temo que voy a t-tener que abrirle un expediente, s-señor.
—¿Cómo dice usted?—Eusebio no comprendió a la primera.
—Q-que le decía q-que le voy a empapelar, amigo.
—¿Qué me va usted a qué? Oiga, ¿de qué se trata?, ¿viene a vender algo?, si es así diga lo que tenga que decir que estoy muy atareado.
—U-usted no me ha e-entendido caballero. Mire—. Al decir eso puso delante de las narices del barbero un carnet con manchas de sobrasada donde, agudizando mucho la vista, se podía leer ESGAE—, soy i-inspector de esta entidad y he e-entrado a su es-establecimiento alertado p-por la música que se e-escucha desde la calle.
—¿Ha entrado aquí a escuchar mi música?—pregunta Eusebio muy mosqueado.
—¡De s-suya nada, caballero! Usted no t-tiene contrato con la ESGAE que le permita, previo p-pago, exhibir música con derecho de autor en s-su establecimiento, por lo que m-me veo obligado a tomar n-nota.
—¿Nota? ¡Se va a ir a tomar por culo! ¿Pero de qué me habla usted?, ¿me está diciendo que para tener la radio en marcha he de pagar a la cosa esa de la “escae”?, ¿y eso qué es? ¿Y quién son ustedes para decirme lo que debo o no escuchar en mi local?—Eusebio estaba indignado y gesticulaba peligrosamente con sus manos sin soltar la navaja barbera. El inspector le había sorprendido en pleno afeitado a un cliente.
—E-es lo que hay; o firma un contrato con nosotros y p-paga o se acaba la música en su negocio. No o-obstante he de imponerle una s-sanción por el hecho de beneficiarse, con fines l-lucrativos, de algo por lo que u-usted no paga cuota mensual a quien corresponde.
—¡Largo, largo de aquí con la música a otra parte, sinvergüenza! ¿Está loco? ¡Esa radio lleva ahí más de treinta años y jamás he pagado a nadie ni cobrado por escucharla!
—M-más a mi favor, se le va a caer el pelo—. Dijo amenazadoramente el inspector.
—¡Fuera de aquí ahora mismo, a mí no me toma el pelo nadie!—respondió el barbero con indignación y peligrosamente armado.
—Sabrá usted d-de mí, no lo dude—. Terminó por decir el hombrecillo mientras guardaba sus papeles y se ajustaba las lentes con el dedo índice para evitar que se resbalaran hasta la punta de la nariz por efecto de la sudoración que comenzaba a hacer acto de presencia en su frente. Salió furioso a la calle dando un estrepitoso portazo y dejando una sensación clara en los presentes de futura revancha.

Al día siguiente era el tema estrella en la Barbería. Solo se hablaba del asunto entre la clientela y el propietario. Uno de sus parroquianos, con mano en Tv3, lo puso en conocimiento de un colega reportero y por la tarde este se personó, acompañado de un cámara, en el establecimiento. Eusebio fue entrevistado y por la noche, en los informativos ,ocupó un espacio como hecho curioso y poco habitual que llamaba la atención.
La noticia se reflejó al día siguiente en casi todos los periódicos y como un reguero de pólvora tuvo eco a nivel popular. Automáticamente comenzaron a funcionar los foros en Internet. No era una noticia como para ser cabecera pero caló popularmente por la indignación que representa el abuso de esa inclasificable entidad para con los usuarios. “A esta gente se le está yendo la mano, se meten clandestinamente en bodas, bautizos y comuniones”—. Decían unos. “Ahora les ha dado por las peluquerías, ¿qué será lo siguiente?”—Se preguntaban otros indignados.

En Sabadell, en uno de sus barrios denominado “La Creu”, hay otro hombre que se dedica al mismo oficio. Se llama Fabián. En esos días en que la noticia se está difundiendo aún, y en un alto en su faena, lee el diario “Público”. Lo deja a un lado apoyado en el revistero, se levanta de una de las sillas de espera y va hasta el teléfono. Marca un número y al instante le contestan:
─¿Qué quieres papá?
—Hola Raúl, ¿puedes pasar esta tarde ¿ quería que me hicieras un trabajito en la radio de la peluquería.
—¿No funciona?
—Perfectamente.
—¿Entonces?
—Quiero que me la estropees.
—¿Qué?, ya estás con alguna de las tuyas papá, ¿cómo que te la estropee? No te entiendo.
—Ya te lo explicaré, ¿vale?
—De acuerdo, hasta luego.

Cuando Raúl llega por la tarde su padre le explica el plan.
Raúl es técnico electrónico, ha de abrir el aparato y provocarle una pequeña avería que haga que la radio no sintonice ninguna emisora. Luego él lo llevará a un taller autorizado de la marca Pioneer para repararlo, pero pidiendo que le hagan un presupuesto antes. Una semana después acudirá al servicio técnico y pedirá que le muestren el resultado de la peritación, el tipo de avería y el coste final de la reparación. Valga esta lo que valga dirá que no le sale a cuenta arreglar el aparato. Inmediatamente el empleado le advertirá de que está perfectamente en su derecho de no repararlo pero que tiene que hacer efectivo el importe que ha generado el presupuesto tras la observación de un técnico. Eso es justo lo que él quiere: accederá de buen grado a satisfacer la cantidad exigida, recibirá un informe con el tipo de avería, importe y fecha.
Una vez en su establecimiento pedirá a su hijo que restaure la anomalía provocada para que la radio vuelva a funcionar correctamente.
El siguiente paso es ir hasta el ordenador y hacer un rótulo de letra bien visible que diga:
“Terminantemente prohibida la entrada en este establecimiento a inspectores de la ESGAE. Si alguno tiene interés en dirigirse al propietario deberá llamar y esperar a ser atendido en la calle”. A continuación colocarlo en la cristalera que da al exterior y una vez puesto el cebo esperar a que pique el pez.
Así lo hace y pocos días después, incitado por el atrevido rótulo, una vez que se propaga por la ciudad la advertencia del barbero, un pardillo destinado en esa zona no tarda en aparecer con ánimo de “empapelamiento” a discreción.
Hay un buen rifirrafe de improperios por ambos frentes, un toma y daca entre inspector y barbero que se zanja con el inevitable cruce de amenazas de llevarse uno a otro ante los tribunales.
La última fase del plan es llamar de nuevo a Raúl para que ponga el sintonizador de radio en la situación de avería anterior ya que su padre sabe que habrá nuevas visitas para confirmar el hecho de que en ese local hay música de no pago. El barbero sabe que vendrán otros de incógnito para pillarlo infraganti, pero él tiene el documento que acredita que ese receptor lleva sin funcionar desde hace ya casi un mes, mucho antes de la primera visita.
El pulso está echado y a Fabián le gustan los retos.
Ahora la ESGAE tiene que demostrar lo indemostrable.
Fabián se plantea, cuando termine el contencioso, demandarles por atropello, insidias, calumnia, abuso de autoridad, por molestar a su clientela…por lo que sea. Ya verá lo que decide, pero lo que es seguro es que las espadas están en alto.

La gruta

2009-11-05T15:05:00.003-04:00

Trabajo en una empresa de mudanzas. Hace algunos meses estuvimos mi ayudante y yo en un domicilio para encargarnos del traslado de mobiliario, enseres y todo tipo de bártulos que contenía.

Me pareció extraño que me ordenaran deshacerme de un considerable número de libros, revistas y papeles variados que guardaban desde hacía muchos años en un cuarto destinado a despacho y biblioteca. No obstante hice lo que se me dijo y todo aquel material fue a la basura.

Cuando iba arrojando todo aquello al contenedor de la calle sentí curiosidad por un volumen de vistosas cubiertas y lo separé del resto. Lo guardé y una vez en casa me puse a curiosear. Se trataba de una biografía escrita de puño y letra por el propietario de la vivienda y que estaba fechado en unos diez años atrás.

Comenzaba relatando su niñez, cosas de no mucho interés para alguien que no fuera él mismo. Pocas páginas más adelante, y cuando ya casi pensé en echarlo a la basura, uno de sus capítulos llamó mi atención. Lo reproduzco aquí literalmente:

“De joven solía tener con mucha frecuencia un sueño en el que, invariablemente, me veía a mí mismo avanzando a campo descubierto hacia una montaña. En su base había la entrada a una gruta y en el umbral de la misma una mujer preciosa: rubia, de formas exuberantes a la vista y desnuda, me invitaba sin palabras a seguirla con inequívoca promesa de compartir conmigo sus favores. Cuando llegaba hasta la entrada ella se había introducido en un intrincado laberinto de pasillos.

Nunca conseguí encontrarla, por lo que siempre despertaba excitado, contrariado y frustrado.

Recurrí a Sigmund Freud para desentrañar aquel misterio que tanto llegó a desasosegarme y descubrí que la gruta de mi sueño era una referencia clara a una vagina, la montaña representaba lo inaccesible, el largo camino hasta llegar a ella era mi conciencia católica, impuesta desde mi infancia, que me culpabilizaba y reprimía mis instintos creando una prudencial distancia que me alejara de el pecado.

El laberinto eran mis dudas; un sinfín de excusas autoinducidas o provocadas por mi inseguridad, mi inexperiencia sexual manifiesta a esa edad. Yo mismo me ponía obstáculos para llegar a consumar ya que mi virginidad me provocaba incertidumbre ante lo desconocido.

En el fondo deseaba no alcanzar a aquel cuerpo que tanto deseaba porque, tal vez, a la hora de la verdad no fuera capaz de dar lo que se esperaba de mí.

Una vez descubierto el significado de mi sueño lo tenía claro; ¡Debía ir urgentemente de putas!

Nunca más tuve ese sueño.

Por cierto, me salió más barata la puta que el ejemplar de “El significado de los sueños” de Freud.
Y menos traumático.

En Barcelona a 20 de Noviembre de 1998”

Noche de guardia

2009-10-30T15:14:00.002-03:00

La luz del comedor permanece estratégicamente apagada, la cortina de la puerta que da al balcón, echada. Anabel y Sandra, esposa e hija de Samuel duermen desde hace ya más de tres horas.

Samuel, agazapado tras la cortina, agachado sin saber bien el porqué de esa postura, otea la calle desde su segundo piso.

El barrio está desierto a esas horas. Son las tres y media de la madrugada pero él no tiene sueño, la intranquilidad que le domina desde hace dos días le tiene en un estado de alerta y en una excitación que no le permite echarse a descansar ni un minuto

“Sé que tarde o temprano vendréis a visitarme, aquí os espero para daros lo que merecéis. Esta vez no me pillareis desprevenido”, murmura en voz muy baja, entre dientes, para no despertar a su familia.

Samuel está preparado, le acompaña su vieja escopeta de caza con dos cartuchos en la recámara. No quiere sorpresas, por lo que esta vez se adelantará él a los visitantes y les dará un buen escarmiento.

Pasan las interminables horas y el centinela no pierde de vista un solo segundo la zona. De momento no hay movimiento alguno. Tal vez esta noche hayan decidido dejarlo tranquilo y no aparezcan sus enemigos.

Como tiene los cinco sentidos alertas, un leve zumbido le hace dar un respingo, “¡Ya están aquí!”. Descorre la cortina de un manotazo, luego la puerta del balcón y sale al exterior como una exhalación; los ojos pegados a los cañones del arma.

Una bandada de palomas que en ese momento cruza la calle, a la altura justa de la mirilla de la escopeta, se asusta por sus movimientos bruscos y, como a una orden dada, bajan en picado como una sola en dirección a la calzada.

La escopeta de Samuel sigue con sus dos ojos bien vigilantes la trayectoria descendente del vuelo y automáticamente vomita fuego.

El tiro ha sido fallido, los nervios han podido con Samuel. No ha sabido actuar con templanza, esperar el momento, apuntar con precisión y luego, ya seguro de no errar, disparar con decisión.

Las palomas se dispersan en desbandada hacia los cuatro puntos cardinales. Ninguna ha sido herida.

Después de la detonación, que despierta a medio barrio, Samuel mira hacia abajo y rompe a llorar como un niño; ha destrozado de dos cartuchazos el capó, la luneta, el retrovisor y el techo solar de su recientísimo estrenado Opel Astra estacionado bajo su vivienda.

¡Malditas, no conformes con cagaros en él, ahora me lo habéis destrozado!, grita impotente aferrado a la barandilla del balcón mientras su esposa e hija acuden espantadas.

Abajo solo se escucha una lastimera letanía de auxilio: ¡cuic, cuic, cuic, cuic...!

Vidas en derrumbe

2009-10-29T13:59:00.004-03:00

Emilio, hombre que aparenta setenta años por su aspecto desaliñado semejante al de un mendigo y que no tiene más de sesenta, cruza rabioso como un perro la calle principal del barrio que lo vio nacer, sin apenas prestar atención a los vehículos que en ese momento circulan en ambos sentidos. Solo la pericia de los conductores evita que sea atropellado.

Ha bebido más de lo acostumbrado y la euforia provocada por el alcohol ha dado paso a la furia animal que ya padece por naturaleza. Si acaso, aumentada por hechos recientes, es ahora más patente que nunca.

En una de tantas discusiones domésticas con su esposa no supo controlar sus impulsos y la golpeó violentamente perdiendo la noción de lo que hacía.
Al menos eso es lo que él cree.

Ella le denunció por fin en un arranque no meditado de valentía y ante la evidencia de los malos tratos que mostraba en su cuerpo, el juez no dudó en condenarlo con una orden de alejamiento de quinientos metros de su esposa y domicilio conyugal.

Ahora está a menos de trescientos. Va directo a lo que él considera su propio domicilio, “diga el juez lo que diga es su casa y es su mujer”. Va con intención de “hacer lo que un hombre tiene que hacer cuando llega un caso como el suyo; cuando se le humilla de esa manera a uno y se le quita la dignidad, la propiedad… ¡La hombría!”

Emilio avanza hasta doblar una esquina orientando su cuerpo a duras penas en dirección al cercano objetivo. Una vez allí; dos bocacalles más, luego un giro a la izquierda y ya estará frente al número 27 de la calle Palma; su casa.

“Ella tiene que pagar como sea. Las cosas no son tan fáciles como cree. En esa vivienda nací y ahí moriré. ¡Nadie me echa a la calle como a un perro!”
El alcohol nubla su vista y da un aspecto espantoso a su mirada. Provoca intranquilidad en los transeúntes que se cruzan con él.

Por fin llega a su calle.
Toda la fiereza, la rabia y la irracionalidad a la que estaba sometida su mente se disipan como por un fogonazo: dos coches de bomberos, varias ambulancias y vehículos policiales invaden la calzada y aceras. Un remolino de vecinos y curiosos acompaña el paisaje dantesco que el derrumbe inesperado de un edificio ha causado.

Emilio no reacciona, está paralizado por el desconcierto y no es capaz de entender qué ocurre.
El número 27 no está.

De su mano derecha cae el cuchillo de larga hoja que escondía entre su puño y la manga de su chaqueta.

Una orgía de luces anaranjadas y azules, caras horrorizadas y escombros se filtra por sus ojos hasta envenenarle lo que le queda de cerebro.

Fú, el pájaro solitario.

2009-10-28T08:35:00.003-03:00

Desde que el indefinible pájaro Fú alzó el vuelo por primera vez en su vida, nunca más volvió atrás. Se hizo fuerte en su lucha contra el viento. Ganó la batalla a la gravedad, desechó por obsoletas muchas de las pautas aprendidas sobre aerodinámica y su valentía, curiosidad innata y deseo de conocimiento le llevó lejos, muy lejos.

Alto, muy alto.

Su afán por superarse consumía casi la totalidad de su tiempo. Solo pensaba en volar y volar. Nada era para él más importante.
Creía en él mimo y no renunciaba a lo que hasta ese momento había conseguido; llegar más allá que la inmensa mayoría de sus iguales.

Fú consiguió, con voluntad férrea, convertirse en autodidacta. Hizo descubrimientos sorprendentes arriesgando al salirse de la norma y experimentando según le imponía su intuición, por lo que el resultado fue conseguir una rica creatividad que asombraría a muchos dada su original manera de moverse en el aire. Creó escuela y fueron legión los que trataron de emularle.

Pero en ocasiones tomaba conciencia de su situación descubriendo que estaba solo. Cuando caía en la cuenta de que no pertenecía a ningún colectivo, clan o familia le embargaba cierta tristeza, pero jamás desandaba el camino. Siempre hacia delante; nuevas tierras, nuevos horizontes, espacios diferentes para explorar.

Un día, algo cansado de errar por territorios nuevos decidió que por un tiempo no le iría mal asentarse en algún lugar en donde tuviera contacto con sus semejantes. Le apetecía convivir, arrinconar durante un tiempo su soledad, meditar sobre su vida y tomar nuevos rumbos después con renovadas energías.

Una mañana, desde la altura, divisó un espléndido árbol en una llanura verde, hermosa, muy atractiva. No dudó en bajar en picado por la curiosidad que le produjo el número incontable de ojos que le observaban.

Cuando llegó a ras de suelo comprobó que era una comunidad de búhos. Aunque extraño entre ellos, ya que su figura, plumaje y todo en él hacía evidente que no era uno de los suyos, no tuvo ninguna resistencia por parte del numeroso grupo para integrarse como uno más.

Le hicieron un hueco y le animaron a compartir sus conocimientos sobre la novedosa forma de vuelo que había logrado crear por sí mismo.

Era una colectividad con muchas ganas, muy ilusionada pero de escasos recursos ya que la mayoría de ellos carecían de esa chispa que distingue a los verdaderamente diferentes. No obstante estaban dispuestos a compartir sus ideas con el recién llegado Fú.

En muy poco tiempo se convirtió en un referente imprescindible de quien absorber técnicas innovadoras de vuelo, abrió a muchos el camino de la imaginación que tenían adormecida por la rutina de unas normas encorsetadas que no les dejaba libertad de acción.

Fú fue capaz de romper las barreras mentales que aquellos búhos habían adquirido en sus años de aprendizaje y que limitaban sus movimientos. Él hizo que muchos le emularan y dieran el paso hacia alturas que nunca estuvieron a su alcance.

Los búhos llegaron a admirarlo de tal manera que corrieron la voz por la comarca sobre sus atractivas artes y la curiosidad hizo que muchos pájaros de diferentes plumajes y colores se acercaran a conocer más a fondo de qué trataban.

Una de las aves que más entusiasmo demostró por sus enseñanzas era un pájaro de vistoso plumaje, alas de dimensiones y colorido fantásticos. Se llamaba Fá y aunque hasta ese momento se había mantenido casi siempre sin alzar el vuelo a más de tres meteos del suelo, lo necesario para llegar a su árbol, era diferente dado a su destacada inteligencia. Fá no tardó mucho en convertirse en el seguidor número uno del nuevo inquilino en el árbol de los búhos.

Fú vio en él la fuerza precisa que hay que tener para conseguir gestas que parecen inalcanzables pero que los que son como él llegan a conseguir sin duda alguna al final de su camino. Fá tenía lo necesario; ilusión. Le recordaba a sí mismo en sus inicios y fue por ese motivo que no dudó en enseñarle todo lo que sabía.

El pupilo prometía, sin duda, y no tardó mucho en acompañar a Fú en sus vuelos imitando, asimilando cada movimiento, cada pirueta. Era muy aplicado en el estudio, metódico, y Fú se sorprendía positivamente de cómo avanzaba en su aprendizaje. Había escogido bien al hacerlo depositario de su sabiduría.

Pero lo que no sospechaba Fú era la ambición desmedida, el afán de protagonismo que en realidad subyacía bajo aquella capa superficial de admiración que aparentaba hacia su instructor.

Cuando Fú fue consciente de la evolución meteórica de su incondicional seguidor, éste se le había escapado ya de las manos. Fá, de pronto, se creyó un maestro y comenzó a repartir a diestro y siniestro sus recién aprendidos conocimientos. No dejaba pasar nunca una oportunidad de corregir los movimientos de vuelo de cualquier pájaro que estuviera a su alcance. Viajó muchas veces a territorios lejanos en busca de nueva técnicas que enriquecieran aún más sus nociones de aeronáutica y a partir de ahí entendió que no tenía que aprender más. Todo lo contrario; ¡él tenía mucho que enseñar!

Una vez llegado a este razonamiento se volvió el más crítico censor de quien, hasta entonces, fuera su referente y guía. Todo lo que hacía Fú tenía algo susceptible de ser corregido. Bien mirado, y siempre según él, estaba desfasado, era anárquico, indisciplinado…A Fú empezaban ya a adivinársele las secuelas de los años en la falta de imaginación. Ya no era novedoso, estaba anclado en una forma de hacer caduca. Fú ya no tenía esa frescura de antaño que tanto le atrajo en su momento.

Fá era mejor que él, podía enseñarle muchas cosas que desconocía por su tozudez en adaptarse a los nuevos tiempos. Él era de otra generación más joven y Fú tenía poco ya que aportarle, así que se autoproclamó su supervisor a partir de entonces. Llegó un momento en el que el maestro no podía experimentar nada nuevo si no era antes mostrado al aprendiz para su valoración y visto bueno.

Fá comenzó a rivalizar con su instructor en el número de vuelos efectuados en las seis lunas que llevaban juntos. Se ufanaba al descubrir con el recuento que le aventajaba holgadamente, doblando prácticamente la cantidad del otro.

Un día, se encontraron los dos practicando en las alturas. Se saludaron con recelo, las cosas comenzaban a ir mal entre ambos, y disertaron sobre algunos aspectos a tener en cuenta en los movimientos de alas al elevarse hacia las nubes. Cada uno había desarrollado un sistema de subida, frenado en seco y parada hasta quedar a gran altura a merced de las corrientes para así volar durante un buen trecho y con el consiguiente ahorro de energías.

Fá creyó que era victima de plagio porque la ejecución y el concepto eran idénticos a la teoría que días atrás le explicara él en un momento de intercambio de destrezas.

Fú se enfadó, negándolo tajantemente y alegando que era algo que él había desarrollado por si mismo después de muchos intentos y meditación sobre el asunto, que era una idea suya y que no estaba dispuesto a renunciar a su autoría. Fá se lo censuró repitiéndole que lo de la falta de memoria que descubrió hacía ya tiempo en él le jugó otra mala pasada. Según su teoría, le estaba ocurriendo lo que a la mayoría de pájaros ancianos, que recuerdan con mucha viveza hechos pasados y son incapaces de recordar con claridad el día de ayer. Era como decirle que le acechaba la demencia senil.

Ahí vino la ruptura:

“Decirme eso es insultar a mi inteligencia. ¿Descubres ahora, cuando has aprendido todo lo que sabes, que me fallan las facultades?
Creo que ya estás en condiciones de volar solo, ¿porqué ir juntos a partir de ahora? Al fin y al cabo comencé sin nadie a mi lado y así puedo seguir desde ahora; solo y libre de ataduras”.

A partir de ahí Fú se despidió de la comunidad de los búhos agradeciendo su confianza y hospitalidad, alzó el vuelo y no regresó nunca más.
Adelante, adelante; nunca regresar atrás.

Al principio de la marcha del original pájaro muchos en la comunidad de búhos quedaron algo tristes. Varios de ellos se reunieron un día y llegaron hasta el más anciano para hacerle una pregunta que les tenía inquietos:
“Viejo búho, ¿quién crees tú que es el más sabio, Fú o Fá?
“Ni uno ni otro”, respondió el anciano: “La verdadera sabiduría no es más que saber encubrir inteligentemente nuestra propia ignorancia”.
“Aunque vuelen muy alto nunca dejarán de ser solo pájaros”

Periodo estelar

2009-10-06T07:40:00.004-03:00

Un extraño aparato en forma de almeja surcaba el espacio infinito movido por ¡vaya usted a saber qué desconocida energía! Procedía de ni se sabe qué extraña galaxia del Universo conocido. Sus tripulantes, tan raros como su nave y de curiosos nombres: Mato, Esper y Zoide, estaban excitados por el hallazgo que acababa de hacer su radar. Después de millones de kilómetros encontrando en su camino nada más que pedruscos errantes toca pelotas, aquello les dio esperanzas. Vagaban desde hacía décadas con el propósito de encontrar alguna forma de vida, o mejor aún; encontrar el origen de la misma.

Por fin daba fruto su esfuerzo, no había duda; lo que tenían ante sus narices, en sentido figurado, era la confirmación de que aparte de ellos existía más vida, fuera en la forma que fuere, más allá de su patético planetilla.
Todo empezó cuando el agudo pitido del radar de a bordo avisó que se acercaba hacia ellos un enorme objeto no identificado, ni catalogado, ni jamás soñado por las mentes más lúcidas de sus colegas de especie. Un inmenso cilindro blanco con decoraciones rojas a lunares, del que pendía una enorme antena, se aproximaba majestuoso hacia ellos a una distancia de cincuenta kilómetros.

La escasa tripulación, solo quedaban tres debido a que su forma de alimentación era el canibalismo simbiótico y se usaban unos a otros absorbiéndose para tirar adelante, se puso en alerta para preparar la maniobra de abordaje del objeto en cuanto lo tuvieran a tiro y así poder analizarlo “in situ”. Apretaron el acelerador y en pocos minutos de nuestro tiempo se produjo el encuentro entre los dos solitarios vehículos. Uno de los tripulantes, Zoide, quedó en el interior de la nave a cargo del único mando que disponía; una especie de palanca a la que llamaban “la palante” ya que era con ella con la que imprimían velocidad y dirección al artefacto, aparte de que aquellos seres odiaban mortalmente “la marcha atrás”, por lo que no la usaban en su tecnología jamás. Los otros dos, Mato y Esper, salieron valientemente al exterior -o vacío -y se catapultaron con un dispositivo adosado a lo que parecían sus espaldas, hasta alcanzar al misterioso cilindro y quedar adheridos a él como las moscas a la miel, por no decir otra cosa.

Aunque Mato no era precisamente un Adonis, sintió cierta repugnancia al contacto, aún llevando el traje espacial, con la masa viscosa roja y caliente que rezumaba el cilindro por toda su superficie. Se aferraba como si tuviera voluntad propia a su vestimenta y casco protector, como lo hace un sello húmedo a los dedos en una tarde de verano.
—¡Llamando a nave nodriza! —dijo Mato a través de un canal semi telepático de incomprensible tecnología.
—Te recibo 69, adelante.
— Estoy sobre el objeto. Maniobra de abordaje alcanzada con éxito, pido permiso para conectar con la Base principal de nuestro mundo.
—¿Para qué 69?
—¡Esto es fantástico!, no hay duda de que estamos ante el hallazgo de una prueba autentica de que existen otras civilizaciones y por lo tanto la certeza de que hay vida más allá de nuestras existencias y quiero comunicar este trascendental hecho.
— Tú sabrás…si luego la cagas allá tú…, yo te paso con el Trapecio y allá te las compongas.
—¡Sí, sí!, tú pásame la llamada que yo ya…
El que estaba al mando de la nave accionó una especie de timbre pegajoso con forma de clítoris y estableció contacto con su planeta de origen.
—Aquí Base del Trapecio ¿Hay novedades a bordo?¬ —preguntó el jefe del proyecto espacial.
—¡Esto es un pequeño tropezón para un ser viviente, pero una gran zancada para la colectividad del mundo mundial mi General!, he posado mi extremidad inferior -la única que tenía- sobre un objeto desconocido en el que se constata sin lugar a dudas que hay vida —.Soltó de un tirón el emocionado navegante cósmico una vez enganchado en la masa amorfa. Estaba claro que toda su vida esperó ese momento épico memorable y no estaba dispuesto a que se le arrebataran sus segundos de gloria.

Aquello fue un estallido de júbilo en la Base. Por fin todos los sueños se cumplían, habían hallado vida en el espacio exterior. Ya tenían constancia inequívoca de que no estaban solos.
Su compañero Esper se apresuró para hacer una fotografía y enviarla como prueba contundente de su noticia. De paso mataban dos pájaros de un tiro ya que urgía justificar el extraordinario gasto que representó el proyecto, que llevaba ya más de veinte años- de los suyos- a cargo del erario “púbico” y esa era la ocasión perfecta para callar bocas de forma oportuna y efectiva.

Luego, los dos astronautas tomaron todo tipo de muestras y las acercaron a su nave, abandonando a su suerte el raro cilindro en su vagar espacial.
Analizaron las muestras en el pequeño laboratorio de a bordo, pero no sacaron conclusión alguna ya que eran materias desconocidas para su civilización. La masa roja pegajosa resultó ser un compuesto extraño de células blancas y rojas que se disponían en círculos formando una especie de globos y se movían de un lugar para otro sin sentido lógico. Por otra parte, el cilindro estaba formado por un intrincado bosque de millones de bastoncillos blancos entrecruzados caóticamente y que destacaban por su flexibilidad. Analizaron las muestras de la antena-colgajo y el resultado fue una interminable red de células formando trillones de diminutas celdas que no cobijaban nada.

No se precipitaron, sabían que los expertos de los laboratorios de la Base tendrían trabajo para años, pero su misión había sido un éxito y ya podían iniciar el viaje de regreso como auténticos héroes. Se dispusieron a descansar en sus cubículos, ya que la vuelta sería larga, hasta quedarse dormidos.
Durante los análisis, Zoide tocó sin ser consciente algunas partículas de masa roja pegajosa con la parte más alta de su cráneo ovalado por lo que a su compañero le esperaba una buena sorpresa cuando despertaran, ya que en cuanto se durmió su cuerpo empezó a desarrollarse monstruosamente por momentos adquiriendo un aspecto horrible, humano.

A un tiro de piedra espacial, o sea, a unos tres millones de quilómetros más a la derecha, en ese mismo momento una nave de origen terrestre de reconocimiento rutinario del espacio estelar y tal surcaba el vacío como de costumbre.
—¿Me ha mandado llamar comandante Adams? —preguntó la oficial segunda de vuelo cuando izo entrada en el despacho del responsable de la misión.
—¡Sí, si, adelante! Estoy cansado de decirle que no arroje por el retrete-aspersor sus “tampax”, teniente. Hace cosa de una hora he visto pasar uno por esa ventana y créame, no es uno de mis espectáculos preferidos. No ha venido usted en calidad de propagadora de materia orgánica a lo largo y ancho del espacio infinito, de eso se encargan los cometas. Su misión aquí es otra bien distinta. Espero que no se repita. Puede retirarse teniente Evax.
La teniente se alejó contoneándose; fina y segura.

Agharta, un pueblo en la oscuridad

2009-09-29T12:08:00.003-03:00

Extracto de un diario intimo hallado en la más fascinante exploración arqueológica que jamás hiciera el ser humano en una región cercana al núcleo terrestre.
Futuro lejano a esta época en más de mil años.

"Queridos padres, no puedo más. Mi decisión de marcharme no es un acto caprichoso motivado por mi inexperiencia juvenil. No me he decidido a dar este paso en un impulso inconsciente, hago esto después de mucho reflexionar sobre nuestro origen, sobre la creación de nuestro mundo y especie. Me es imposible aceptar sin más las limitaciones a las que estamos condenados en este antro de oscuridad.

Siempre he querido tener fe en los dogmas que nuestros gobernantes místicos nos han inculcado ,pero ha sido en vano. Mi espíritu inquieto, ávido de conocimiento y una fuerza superior a mí, imposible de reprimir, que no acierto a adivinar de donde procede, me empuja a ir más allá, a salir de esta celda que me ahoga.

He tenido sueños lúcidos a lo largo de mi corta existencia y he visto que hay otro mundo, otra forma de vida inmensamente mejor que esta nuestra. Por fortuna mis teorías se han podido contrastar al tener el privilegio de acceder a libros apócrifos en los que se detalla con pruebas creíbles que este no es lugar para el ser humano, que nuestra especie no ha vivido siempre escondida en estas monstruosas cavernas del subsuelo sino que antes de que aconteciera la peor de las tragedias que se han conocido y que fue motivo de un masivo éxodo al interior de la tierra, el hombre vivía libre, feliz en un ecosistema muy distinto plagado de grandes maravillas, un entorno lleno de luz y color, habitado por miles de especies distintas y en armonía. Y ese mundo está ahí fuera.

Vivimos aquí desde hace siglos y hemos perdido la noción de nuestro origen. Los jerarcas que conducen a nuestro pueblo, y desde siempre en línea sucesoria, saben todo eso pero nos lo ocultan por siniestros intereses que solo benefician a ellos, pero la realidad no es la que conocemos sino otra muy distinta y mil veces mejor.

Tengo la gran suerte de haber encontrado una salida y unido a un reducido grupo de hermanos voy a emprender esta fantástica aventura hacia la realidad.
Voy a salir de esta pesadilla, sólo es cuestión de seguir la luz hasta el final del túnel".

Chenar, el cazador de serpientes

2009-09-25T05:26:00.003-03:00

Los canales que forma el Delta en las inmediaciones del puerto de Menfis, abarrotadas sus aguas de esquifes con todo tipo de carga, comienzan ya a esa hora del día a aligerarse de tránsito.

Así como el sol se esconde tras el horizonte, el vigía de la torre baja la guardia, está cansado y toca a su fin la jornada del día. A esas horas ya solo piensa en volver a la aldea junto a su esposa e hijos. Abandona la vigilancia introduciéndose en la garita a la espera de ser relevado.

Chenar, escondido entre el rastrojal a orillas del Nilo esperaba ese momento para moverse a sus anchas sin tener que dar explicaciones y ahorrarse el pago de algún posible tributo. Su instinto de cazador le lleva rápidamente hasta el objetivo que busca. Sabe que tras un intrincado bosque de plantas acuáticas le acechan los fríos ojos de su presa. Lleva como único aparejo un saco de lona en una mano, un bastón en la otra. La vigorosidad de sus dieciocho años y la práctica de un oficio bien aprendido harán el resto.

Aunque sabiéndose descubierto, se acerca sigiloso hasta colocarse cara a cara con la serpiente. El reptil silba amenazador pero no intimida al hombre que acerca el bastón distrayéndole al tiempo que con habilidad le lanza el saco consiguiendo atraparle.
Una vez cerrada la boca de la tela, con el cordón que cuelga de un extremo, se aleja sorteando la maleza y evitando el camino de los cocodrilos, a los que puede contar uno a uno delatados por el brillo de sus ojos en la oscuridad.

Chenar es un cazador por partida doble: serpientes y mujeres. Goza en su haber de un extenso botín de ambas presas a pesar de su corta edad. Tiene por oficio apresar serpientes y culebras de agua que luego lleva a la ciudad para vender a los curanderos y gente afín a la medicina. De ellas se consiguen infinidad de ungüentos curativos que luego son expendidos en establecimientos del gremio sanitario . La reserva del Nilo es inagotable, Ameni, el padre de Chenar, ya vivía en su tiempo de esa misma ocupación.

El joven Chenar aprendió de él todos los detalles, incluido el de las mujeres.
Su progenitor era un pícaro que sabía sacar partido a todo tipo de situaciones y él, como hijo aplicado, heredó sus cualidades al completo. “…de esta manera me ahorro todo el protocolo del cortejo que antecede al momento decisivo de yacer con ella en el lecho”, solía decir triunfante Ameni a sus amigos cuando relataba sus hazañas, a la vez que ellos demostraban su admiración con sonoras carcajadas.

Ahora, desde que su padre no volvió más a casa después de su última salida, Chenar actuaba del mismo modo: de camino hacia la ciudad en la que vivía y al pasar por cualquier aldea, se escondía entre las sombras, acechaba la casa de alguna hembra de buen ver, se aseguraba de que se encontraba sola e inmediatamente se acercaba a una ventana por la que, abriendo el saco, introducía el reptil que contenía. Luego se alejaba y esperaba pacientemente hasta escuchar los estridentes gritos de pánico de la fémina de turno. Una vez advertido por la señal esperada corría hasta introducirse en la vivienda y con mucho teatro volvía a dar caza al invasor convirtiéndose así en el salvador, el héroe de la ingenua mujer.

No solía fallar casi nunca. Ella, agradecida por el gesto valiente de su salvador terminaba cayendo en sus brazos para ser conducida sin remedio al lecho, envuelta en las dulces y embriagadores palabras del experimentado seductor.
Así transcurría su plácida vida; aumentando sin descanso el número de muescas de su bastón. Prácticamente igualaban las de las serpientes atrapadas a las de las mujeres seducidas.

Una tarde, camino de la orilla del Nilo, tuvo un mal presagio al darse cuenta que no había espacio ya en su bastón para colocar más muescas. Se quedó pensativo, desconcertado por un hecho con el que nunca se había planteado cómo resolver cuando llegara ese momento.
Llegó hasta la zona de siempre, eligió su lugar y allí mismo tenía una nueva presa. Le extrañó mucho la facilidad con la que avistó aquel magnífico ejemplar que excedía sobradamente la medida a la que estaba acostumbrado encontrar.

Decidió no perder el tiempo y se encaminó hasta la bicha con intención de no darle tiempo a reaccionar.

Descubrió demasiado tarde que el desconocido áspid estaba muerto. En el mismo instante en que Chenar lanzaba el saco apareció de entre la maleza una forma monstruosa que se abalanzó sobre él sin darle tiempo a eludir el ataque de ningún modo. Una serpiente de proporciones gigantescas como nunca viera antes se enroscó sobre su cuerpo haciéndole crujir todos los huesos.

El monstruo posicionó luego la cabeza frente a la cara del joven cazador, abrió las fauces amenazadoramente y se vino hacia él ante sus ojos espantados.

El espíritu atrapado.doc

2009-09-03T14:32:00.003-03:00

Era un fastidio tener que hacer los deberes, pero no había otra alternativa; al día siguiente, a primera hora, debía entregar el trabajo. En esta ocasión se trataba de un relato de ficción en el que se hablara de algún tema paranormal, donde se incluyeran fantasmas, espíritus o entes extraños que vienen a perturbar nuestra armonía.

Cristina se preparó un buen bocadillo de los suyos, bien cargado de embutidos varios; pan, tomate restregado y queso. Una vez cumplido este requisito se dirigió a su cuarto y puso en marcha el ordenador. Mientras el aparato cargaba la configuración de Cristina como usuaria, y todo ese embrollo informático, dio el primer mordisco al bocata. Pensó que metería cualquier chaladura todo lo deprisa que pudiera, lo imprimiría… ¡y a chatear!, que eso ya le gustaba más. Cuando el ordenador estuvo listo se sentó frente a él apoyando momentáneamente la merienda junto al ratón. Sus hábiles dedos teclearon abriendo el Word, escribió el primer título que se le ocurrió ¡”que más dá”!: El espíritu maligno”, y siguió: “Eran las doce de la noche, el reloj de la sala principal comenzó a dar las campanadas…”
-¡Buf!, parece que estemos en fin de año, esto no queda bien, lo voy a cambiar.

“La niña dormía plácidamente, sola en su cuarto, cuando de pronto una de las dos hojas del armario se abrió con un inquietante chirrido”. – Esto ya está mejor, se dijo a sí misma-“Es una niña que ha visto una película de miedo y por casualidad se abre la puerta del armario donde tiene su ropa, mientras duerme. A la niña le parece ver algo extraño en el interior del mueble; como un bulto con forma humana y dos destellos de luz, como si fueran ojos fosforescentes que la miran. Instintivamente, cubre su cabeza con la sabana para protegerse, el corazón se le acelera provocándole dificultad para respirar. El miedo la paraliza, no es capaz de moverse ni apartar la sabana para mirar, acto seguido nota una fuerza que le presiona en todo el cuerpo a la vez, al tiempo que una especie de aliento frío recorre su cara.”

Así, así, esto comienza bien, la profe se va a aterrorizar cuando lo lea, ahora pondré que la niña quiere gritar para llamar a sus padres pero que es muda y no puede soltar ni un grito, de esta manera la historia será de terror pero con drama por medio. Así hará más efecto.
Paró de darle a las teclas y tomó de nuevo el bocadillo. Cuando iba a darle un mordisco notó un suave roce en la rodilla. Su mascota intentaba llamar la atención, se trataba de Mini, una perrita Yorkshire de ocho años, que no quería otra cosa que compartir la merienda con ella.
Tranquila, no seas pesada que ya te doy un poco—con los dedos índice y pulgar de su mano derecha arrancó un pedacito de pan y salchichón y se lo puso en la boca retirando rápidamente la mano antes de que Mini, con su característico gesto nervioso, pegara un tirón y le mordiera sin querer la punta de un dedo.

Eres una agoniosa y te vas a poner como una vaca, ¡no, no te doy más! Quita de aquí pesada, ¡déjame merendar y vete a tu cestita, anda!
La perrita, al parecer, obedeció las órdenes de su dueña, salió del cuarto relamiéndose el hocico y no insistió más. Cristina se echó atrás en el asiento y comenzó a releer lo que llevaba escrito hasta el momento al tiempo que masticaba a carrillos llenos.
Esa tarde se encontraba sola en casa, fuera hacía bastante frío y no le apeteció salir con alguna amiga suya a dar una vuelta a mirar escaparates.

Se acercaba la Navidad y tenía que comprarse algo de ropa, pero aún faltaban diez días y tendría tiempo de hacerlo “un día de estos”.El resto de la familia estaba en sus ocupaciones habituales, sus padres trabajando y su hermano Raúl estudiando en el Instituto, por lo que tenía dos horas por delante para estar tranquila y hacer el trabajo sin interrupciones. Miró hacia la ventana de su dormitorio y vio que los vidrios estaban empañados. Buena señal, eso indicaba que había una cálida temperatura en casa. Por fin terminó de liquidar el bocadillo, se levantó para dirigirse a la cocina y tomar un buen baso de zumo de piña -su preferido. Mini estaba acurrucada en su cestita. “Pobrecilla- pensó Cristina- hace todo lo que le digamos, no puede tomar decisiones por su cuenta sino esperar a lo que nosotros le dejemos hacer. Come cuando lo decidimos, hace pipí cuando la bajamos a la calle… ¡Vaya vida más aburrida!”

Compadecida por sus propias reflexiones, se acercó a donde estaba y le acarició la cabecita suavemente, con ternura, para darle autoestima. Mini, como siempre, la miró a la cara, agradecida.
Con el sabor agridulce de la piña hurgándole las papilas gustativas, volvió de nuevo a sentarse frente al ordenador para continuar el trabajo.

“Estábamos en que la niña tenía la cabeza tapada y el corazón le latía muy deprisa…” a mí me pasa eso y me cago, ¿y porqué? , si a mi se me presentara un espíritu de esos, a lo mejor no me asustaba tanto y reaccionaba como me contó un día mi padre. ¡Claro! Lo mejor sería hacer como él, cuando llegó un día del trabajo y mi madre le explicó que estaba asustada porque “algo le tocó en la cadera cuando estaba fregando el suelo del pasillo, que lo había notado perfectamente, que no eran imaginaciones suyas”. Él se enfadó tanto de que algo o alguien la molestara, que comenzó a despotricar mirando en todas direcciones y a proferir insultos contra cualquier ente o fantasma que pudiera estar por allí haciendo el payaso y asustándola. Los insultó, les retó a que se manifestaran y les ordenó tajantemente dejar tranquila su casa y a ellos mismos. Al parecer su actitud dio resultado ya que mi madre nunca más volvió a quejarse por el mismo asunto. Cuando alguna vez hemos referido el tema, mi madre suele decir que no sabe si le asustó más el fenómeno paranormal o la actitud furiosa de mi padre. El caso es que dio resultado y ha podido seguir fregando tranquila durante estos años… ¿Eso fue bueno para ella?...en fin, esto es otra cuestión”.

“De repente, la sabana y la colcha se elevaron impulsadas por una fuerza incontrolable, dejando al descubierto el frágil cuerpo de la niña- prosiguió escribiendo- una masa oscura, sin forma definida, la contemplaba desde unos ojos malignos que brillaban como tizones. La pobre victima, no se atrevía a mirar, con las manos cubría su cara intuyendo lo que le aguardaba si se atrevía a hacerlo. Deseaba que todo fuera un sueño, una de esas pesadillas que tanto le asustaban. Con nueve años nada más, no tenía otro remedio que pasar las noches sola, ya que su madre trabajaba en horario nocturno y su padre no vivía con ellas .El matrimonio llevaba dos años separado”

Cristina paró de escribir, el eco de las teclas del ordenador casi se escuchaba todavía rebotando por las paredes de su habitación. Colocó ambas manos entrelazadas por detrás de la nuca y dejó caer su peso en el respaldo de la silla. Resopló hinchando los mofletes, la salida apresurada del aire le dio un gracioso gesto a su cara al proyectar hacia delante los labios en forma de morritos.
Muda, con pesadillas y con padres separados- recapacitó- ¡solo falta que su madre le de palizas! Me estoy pasando, no hace falta que dramatice tanto la historia. En vez de miedo producirá pena, ¡que difícil es esto de escribir!...Vamos a ver, no tiene porque ser una niñita, pobrecita, ni nada de eso. La protagonista podría ser una chica de unos veinte años que tiene una avería en el coche cuando regresa de madrugada de la discoteca. Comienza a andar hasta una casa cercana para que le dejen telefonear porque se ha quedado sin cobertura en su móvil y cuando llega se encuentra con que la casa está solitaria pero la puerta abierta, se arma de valor y entra. Cuando está marcando el número de la asistencia de la grúa escucha un grito en el piso de arriba. Aterrorizada, echa a correr hacia la calle pero cuando ya casi está fuera la puerta se cierra violentamente y no puede abrirla de ninguna manera. Oye unos pasos a su espalda, alguien baja por las escaleras, no se atreve a girarse para mirar, y del propio miedo se desvanece en el suelo sin conocimiento. Cuando recobra el sentido está acostada en una cama que no es la suya y en un dormitorio que no ha visto en su vida.

¡Esto ya me gusta más!, aquí hay madera para una historieta de terror ¡Vaya!, parece que ahora si, ahora ya lo veo con más claridad. Nos dejamos de niñas inocentes y miedos infantiles y hacemos un relato más creíble y adulto. ¡Manos a la obra! Me gusta este rollo.
Borró lo que tenía escrito hasta el momento y puso otro título:” Atrapada”.
Luego, comenzó el relato sin ninguna idea preconcebida, improvisaría sobre la marcha tratando de darle la forma que en su cabeza se estaba gestando ya, sin siquiera ser consciente ella misma del resultado:

“Sobre las cinco de la mañana, en la puerta de la discoteca, Sonia se despedía de sus amigos desde el interior del vehículo. Estaba agotada por el esfuerzo que representa bailar casi sin parar toda una noche. Solo la distanciaban de casa unos veinte kilómetros, pronto estaría acurrucada en su cama, cubierta por el edredón; calentita. Podría dormir a pierna suelta durante las horas que le apetecieran. Nada más iniciar la marcha, accionó el conmutador de la calefacción del coche. Al principio, el aire era casi frío, pero soportó ese contratiempo unos pocos minutos hasta que comenzó a salir un cálido y agradable aliento por todos los respiraderos, procedente del motor. Después de la sesión discotequera, lo que menos le apetecía en ese momento era más ruido, por lo que decidió que no pondría en marcha el aparato de radio del coche. Durante el trayecto, ocuparía su mente en Janeiro; un joven que conoció y que le gustaba lo bastante como para dedicarle un buen rato de sus pensamientos.

Así lo hizo, mientras conducía iba recordando al joven tratando de retener en su memoria todas aquellas palabras agradables que el muchacho se esforzó en encontrar para impresionarla. Tal vez hubiera suerte la próxima semana y coincidieran de nuevo. Ya se las apañaría de alguna manera para hacerse ver sin que él notara demasiado que lo estaba buscando.”
¿Qué ocurre Mini? ¿Mini? ¿Dónde estás? ¡Ven aquí, corre! No hubo respuesta, entre otras cosas porque la perrita no sabía hablar.
Cristina dejó de prestar atención al texto de la pantalla del monitor ante los insistentes ladridos de su mascota, sonaban igual que cuando avisaba de la llegada de alguien extraño. Como no acudía a su llamada decidió acudir ella hasta la cocina para averiguar de qué se trataba. La perrita estaba plantada, desafiante, con la mirada fija en el pasillo; como si viera a alguien. Cristina conocía esa postura por otras ocasiones por lo que quiso conformarse a ella misma para no tener miedo:

No hay nadie Mini, ¿no ves que el pasillo está vacío? ¡Anda, cállate y déjame hacer el trabajo! Ven, vente conmigo a mi cuarto y duermes allí ¿vale?
Como si la perrita entendiera todas y cada una de las palabras de Cristina la siguió hasta su dormitorio, no sin girarse gruñendo un par de veces al fondo del pasillo. Cristina no pudo evitar hacerlo también, pero sin gruñir. Si no echaba un vistazo atrás no se quedaba tranquila, era como una manía adquirida desde la infancia, necesitaba tener la seguridad de que a su espalda quedaba todo en su sitio, que no había nada ni nadie porqué preocuparse o tener temor. Los pasillos oscuros siempre le inquietaban cuando estaba sola en casa. Los relatos de misterio, así como las películas de terror, habían creado en su cabeza un exceso de imaginación que en momentos como ese le jugaban una mala pasada volviéndola asustadiza y recelosa ante cualquier sonido sospechoso.

Volvió a sentarse frente al ordenador, Mini se acurrucó sobre las zapatillas que Cristina usaba para estar por casa, aprovechando que en ese momento no hacía uso de ellas y estaban junto a la cama. Una de las manías de la perrita era dormir sobre o al lado de cualquier prenda de vestir de los habitantes de la casa.
-“No había recorrido más de cinco kilómetros, cuando el vehículo comenzó a dar tirones. Daba la impresión de que de un momento a otro se iba a parar el motor, luego adquiría fuerza de nuevo y respondía al acelerador. Así en cuatro ocasiones, hasta que quedó parado de golpe. –prosiguió con su relato.

-¡Vaya, esta si que es buena! Cuando salí de casa anoche, en lo primero que pensé fue en echar gasolina y precisamente eso fue lo primero que olvidé hacer. ¡Perfecto! ¿Y ahora donde hay una gasolinera por aquí cerca?-se preguntaba Sonia a sí misma con rabia.
-Vale, creo que voy bien-se dijo a sí mismo Cristina- Ahora la chica se acercará hasta una casa, donde se ve luz, para que le dejen telefonear porque su móvil está sin batería y allí se quedará atrapada y se oirán ruidos extraños en la casa ¡que estará vacía! ¡Eso, estará vacía pero notará que allí hay algo extraño que la observa! ¡Ya lo tengo!
Se puso a teclear convencida de que estaba en el buen camino.

“Sonia pensó que lo más conveniente era ir hasta la casa para pedir ayuda. De mala gana, salió al exterior y se encaminó hasta la casa. Hacía más frío de lo que ella pensaba. Se subió las solapas del abrigo hasta cubrirse la mitad de la cara, mientras tapaba su boca con una mano para evitar respirar la humedad de la noche. El suelo crujía bajo las suelas de sus zapatos, estaba comenzando a helar.
En un momento estaba frente a la puerta de la casa, no lo dudó un segundo y llamó al timbre.
No hubo respuesta desde el interior. Entonces se dio cuenta que con sólo tocar la puerta, ésta cedía hacia dentro suavemente…

Cristina dejó en seco de teclear espantada por el ensordecedor estruendo que escuchó a sus espaldas, incomprensiblemente la persiana de la puerta que daba al balcón bajó a toda velocidad hasta golpear fuertemente el marco de aluminio. De un salto se levantó y fue a toda velocidad hasta la cocina movida por el instinto, abrió un cajón y extrajo el cuchillo más largo que encontró.
Allí había algo o alguien. Lo sentía cercano, como un susurro apagado y siniestro. Aterrorizada y cuchillo por delante avanzó hasta el pasillo con intención de ir hasta su dormitorio. Su perrita ladraba insistentemente en la misma dirección. Cristina paró para agudizar el oído, tenía los cabellos de la nuca erizados hasta sentir un dolor insoportable. El cuchillo se balanceaba nervioso por la tiritera de su mano.

Entonces fue cuando escuchó con claridad lo que el susurro le decía: “Estoy aquí, ven y me verás”. De su cuarto surgían destellos emitidos por la pantalla del monitor igual que ocurre cuando hay un televisor en marcha. A pesar de su espanto no podía reprimir el deseo de averiguar qué estaba pasando por lo que, sobreponiéndose, dio un paso hacia delante, y otro, y otro más hasta llegar al umbral de la puerta de su habitación.

“Aquí, aquí, ven si te atreves”. La voz cavernosa insistía en su llamada.
Ella, rígida como un autómata, llegó hasta donde se encontraba su ordenador para descubrir la horrible visión que ocupaba la pantalla: un ser demoníaco sonreía burlonamente al tiempo que se metamorfoseaba constantemente adquiriendo a cada gesto una fisonomía nueva y a cual más horripilante.

Era tal el pánico que el cuchillo se le cayó de la mano y a punto estuvo de atravesar de parte a parte a su perrita ya que antes de clavarse en el parqué cortó limpiamente algunos pelos del costado del animal.

Ni ella misma se explica como lo hizo y de donde salió su fuerza para sobreponerse al espeluznante fenómeno que tenía ante sus ojos pero lo cierto es que se abalanzó sobre la mesa escritorio hasta alcanzar el ratón con su mano arrastrando el cursor hasta “archivo”, cuando apareció la ventana de “menú” lo dirigió a “guardar como”. Otra ventana más grande le pedía el título del documento. Se disponía a teclear cuando el patético ente le imploraba con miradas de cordero degollado y negaciones con la cabeza desde la pantalla que no lo hiciera. Cristina se movió con agilidad y desestimando las súplicas del fantasma terminó por dar título al documento: “El espíritu atrapado” y sin tiempo que perder presionó “Intro”. Ya no había escapatoria, la aparición estaba a buen recaudo dentro de una carpeta con su nombre y todo: El espíritu atrapado.doc.

Pensó que lo mejor sería dejarlo allí, en cautividad y no abrirlo nunca mientras pensaba en como sería la mejor manera de eliminarlo. De momento era un asunto menor, lo primero era entregar su trabajo y cayó en la cuenta de que ya estaba hecho. Era una buena historia, original y con aportaciones nuevas. Seguro que su profesora sabría valorarlo y obtendría una buena nota.

Tomó cariñosamente en brazos a su mascota y la acurrucó contra su pecho.
Todo estaba bien. El trabajo le había salido sin darse cuenta y lo del fantasma, casi casi dudaba de si había ocurrido en realidad o era producto de su imaginación. Por el momento prefería imprimir el relato y no mirar la carpeta que guardó en “Mis documentos”.
Ya habría tiempo para eso.

La llave de la libertad

2009-08-31T13:58:00.004-03:00

El atento padre, hombre muy ocupado , da un beso en la mejilla a su pequeño de diez años deseándole felices sueños. Cuando está a punto de salir del cuarto infantil escucha: “No apagues la luz Papi, falta el cuento”. “Tranquilo, ahora viene el abuelito”, responde él mientras se dirige al salón en busca de su periódico para seguir leyendo las noticias del día. “Tu turno papá”, dice al abuelo mientras se acomoda en su sofá frente al televisor, diario en mano.

El anciano llega hasta su nieto, se sienta en el borde de la cama, y después de sacar un cuaderno del bolsillo de su batín dice:

—Veamos, hoy te voy a contar un relato muy, muy antiguo. Mi padre me lo leía muchas veces cuando yo era niño. Luego, ya de mayor, decidí escribirlo para que no lo olvidara con el tiempo. Te gustará, es de una época en la que el mundo no era como el que conocemos hoy en día.

—¿El mundo antes era diferente?—pregunta sorprendido el pequeño.

—Así es, aunque te cueste creerlo, en aquel tiempo había un solo continente en la tierra.

—¡Pero si son cinco! , la “profe” dice que hay cinco continentes: Europa, Asia…

—Eso es ahora, hijo, la historia que te voy a contar pasó en un gran, único y extraordinario continente que tenía por nombre Pangea —responde el abuelo con cierto orgullo por sorprender al pequeño con algo fantástico y desconocido para su corta edad.

—¿Y cómo eran las cosas en aquel tiempo tan raro y en aquel país?

—¡Buf!, nada que ver con lo de ahora. Aquello era otra cosa muy distinta. Los seres vivos habían evolucionado durante millones de años de manera muy distinta a la nuestra. Había especies híbridas como por ejemplo las plantas carnívoras que tenían extremidades y se desplazaban por la tierra a su antojo. Fieras de descomunal tamaño y que además eran capaces de comunicarse con lenguaje propio. Seres semi humanos emparentados con reptiles, con insectos e incluso con plantas. Todo ser vivo que existe hoy en nuestro mundo no es más que el resto ínfimo de lo que quedó después de la gran explosión.

—¿Hubo una explosión? ¿Por qué?—el niño, fascinado por el relato del abuelo se impacienta por saber más.

—Sí, la hubo. Un enorme meteorito que surcaba el espacio a gran velocidad se estrelló contra la Tierra. Aquella gigantesca catástrofe dio comienzo a la separación de los continentes, desde entonces no han parado de desplazarse en todas direcciones, se mueven por el inmenso mar como barcos a la deriva, nunca están quietos.

—¿Vamos en un barco gigante, viajando siempre? ¡Qué guay!, no lo sabía, siempre me cuentas cosas muy divertidas. Tú lo sabes todo, abuelo.

—Bueno, todo, todo no. Lo que ocurre es que he leído muchos libros en mi vida, cuando tú seas tan mayor como yo también sabrás muchas cosas. En los libros está todo, ya lo comprobarás si eres aplicado en la lectura.

—Pienso leer muchos libros, ¿me enseñarás cuales son los mejores?

—Ya lo creo, hijo, lo haré. Bien, la historia se desarrolla en un país de nombre tan extraño como Gorgea y en un año imposible de determinar. Era una época parecida a lo que fue en nuestro tiempo la era Medieval, ya sabes; caballeros andantes, castillos, reyes como Arturo, caballos y armaduras…etc. Y todo comenzó un terrible día en el que dos valerosos caballeros se vieron avocados al infortunio por causas ajenas a ellos.

El abuelo abre su cuaderno retirando el punto de lectura y comienza sin más:

“Servano y Darnok, amigos desde la infancia, eran dos caballeros de la corte del rey Minos en la región boscosa de Gurland. Ambos cometieron un grave error al descuidar la custodia de la única hija de su señor.

Camino de palacio, a la vuelta de tierras lejanas, donde fue ésta a conocer al que sería su esposo, un grupo de rebeldes que se escondía en las profundidades de una montaña, raptaron a la princesa para pedir un trueque: la vida de la joven a cambio de la devolución de su jefe, un terrible personaje que diezmaba constantemente a la guardia del rey. Éste, encarcelado en las mazmorras del castillo desde hacía un tiempo, había sido ejecutado por temor a que pudiera fugarse. El intercambio era imposible por lo que al llegar a conocimiento de los proscritos, éstos le hicieron llegar al rey el cadáver de la princesa.

Los dos caballeros fueron hallados en lamentable estado, dados por muertos por sus agresores después del violento enfrentamiento, pero vivos.

La ira del rey se cebó en ellos tomando terribles represalias. Después de días de escarnio y humillación pública, aun con las heridas sangrantes, llamó a los mejores herreros y orfebres del reino para encomendarles una espantosa tarea.

Les ordenó construir dos armaduras iguales, idénticas hasta el último detalle, pero con una peculiaridad; una vez colocada a un hombre era imposible quitársela él mismo. El colérico rey hizo que ideasen un sistema de cierre hermético en todos y cada uno de sus anclajes, con remaches soldados y todo tipo de resortes de seguridad, añadiendo otra crueldad más refinada aún; cada armadura llevaba consigo, en un compartimiento en el interior del casco pectoral, la llave del contrario con la que poder liberarse del cautiverio. A la altura del corazón sobresalía una especie de punta de lanza estriada, de unos pocos centímetros de largura, que, una vez sacada hacia fuera de un fuerte tirón quedaba liberado el resorte que sujetaba un mortal aguijón que se clavaba automáticamente en el pecho del desgraciado, acabando con su vida.

De ésta manera el cruel rey se aseguraba la muerte de uno, o de los dos, de la forma más perversa; a manos de su propio amigo con tal de conseguir su libertad.

Una vez concluido el trabajo de los artesanos ordenó que alejasen a cada caballero a los confines de su reino en direcciones opuestas, para conseguir de esta manera el sufrimiento de ambos mientras durase la búsqueda mutua. Asimismo, envió emisarios a todos los rincones del territorio con un bando para advertir a sus vasallos de la gravedad con que sería castigado cualquier intento de ayuda a los condenados: pena de muerte.

A Servano se le entregó una ballesta, una espada y un caballo─tigre, animal extraordinario de aquel tiempo. A Darnok; espada, cadena con bola de pinchos y caballo─león. Luego fueron abandonados a su suerte sin alimentos ni agua.

Servano permaneció postrado en tierra dos días, desfallecido por el dolor que le ocasionaban las heridas. En todo ese tiempo fue rondado por algunos buitres que esperaban pacientemente a que expirase para aprovechar sus despojos.

En alguna ocasión uno de ellos, desesperado por el hambre, se arriesgó a acercarse resultándole imposible encontrar un resquicio en toda la armadura por donde introducir el pico. Todos los buitres decidieron irse en busca de una presa mas fácil, menos uno que no se dio por vencido y como si de una maldición se tratase siguió después al caballero a cualquier lugar donde se desplazara; siempre describiendo círculos a muchos metros por encima de su cabeza, pero sin perderlo nunca de vista, esperando pacientemente que la codiciada presa fuera suya alguna vez.

Con el paso de los días se estableció una especie de pacto entre hombre y ave de rapiña, de forma enigmática, mágica, de cooperación mutua. En los combates que tuvo que librar el caballero, en su andadura por terrenos desconocidos, con todo tipo de agresores, quedaban siempre suficientes despojos para que el buitre se alimentase. En compensación, éste le ayudaba en muchas ocasiones con ataques inesperados a sus enemigos, dejándolos ciegos con sus garras en una pasada inesperada y criminal.

En cierto modo formaban un buen equipo, pero de todas maneras el buitre no renunciaba a su ansiada presa. El caballero lo sabía pero no le inquietaba.

Darnok fue abandonado en un paraje distinto; pantanoso, muy húmedo, por donde discurrían infinidad de riachuelos formados por el deshielo de las montañas. Como se sabía sin fuerzas optó por atarse fuertemente a un brazo las riendas del caballo y así, si caía al suelo sin conocimiento cuando atravesase un río, podía ser arrastrado por el animal hasta tierra firme y no perecer ahogado por el peso de la armadura, pues ésta le impediría salir a flote.

La idea era buena y horas más tarde le salvó la vida.

Agotado y hambriento, desfalleció y cayó del caballo cuando cruzaba un riachuelo. Aunque poco profundo, era suficiente como para ahogar al jinete. La correa aguantó el peso y el caballo relinchó de dolor apretando las quijadas y acelerando el paso, al tiempo que clavaba con fuerza sus garras, consiguió pisar tierra firme donde quedó al lado del caballero, resoplando y rugiendo.

Cuando despertó, un día después, se hallaba en una inmunda choza propiedad de un extraño ser. Un enano deforme y ligeramente jorobado le miraba a escasos pasos del camastro donde estaba acostado.

El enano quedó gratamente sorprendido al comprobar que su invitado no gritaba horrorizado al verlo y dentro de su corazoncito se encendió una llama. Era como si por fin hubiera encontrado un amigo. Discurrieron los días y la relación mejoró de manera que el ser deforme le contó su trágica historia al caballero. Toda su vida estuvo matando a cualquiera que tuviera la mala fortuna de reírse de él, por lo que su existencia era un continuo vagar por cualquier lado. A partir de ahí decidieron caminar juntos ayudándose mutuamente.

El enano era un gran experto en el manejo de la hoz, instrumento que, según él, servía tanto para segar el trigo como la “mala hierba”.

A partir de aquí comenzaron las aventuras y desventuras de los desgraciados caballeros andantes y sus compañeros. La distancia entre ambos era considerable, a esto se unía el desconocimiento mutuo de la situación del rival, lo que hacía más larga la búsqueda. En su vagar de un lado a otro se vieron mezclados en todo tipo de situaciones de peligro.

De todas formas la acción, el aire libre y el paso del tiempo hicieron que tanto uno como otro consiguiesen reponer su estado físico y aunque prisioneros dentro de sus corazas tenían el vigor de antaño para seguir su búsqueda infatigablemente.

Tanto Darnok como Servano no se planteaban cual sería su actitud en el momento del encuentro, tan solo pensaban y les animaba el deseo de verse libres de su torturador cautiverio. Cuando al fin algún día se produjera ese crucial momento ya verían lo que hacer.

Era tal el deseo de libertad que animaba sus corazones que no desfallecieron nunca en su empeño, y pasaron el resto de sus vidas dedicados al objetivo de encontrar la llave que se la proporcionaría. Yendo de un lado para otro, sorteando todo tipo de peligros y calamidades no advirtieron que día a día sus fuerzas iban mermando por efecto de los años.

Así transcurrió muchísimo tiempo hasta que un día Darnok y Servano coincidieron en su camino. Como nunca habían reflexionado sobre como actuar cuando llegara ese momento crítico, al avistarse ambos en la lejanía, tuvieron un mismo comportamiento y fue el de descabalgar de sus monturas y quedarse inmóviles donde estaban, confundidos, inseguros sobre lo que debían hacer. Fueron conscientes entonces de que la única forma de conseguir ser libres era a causa de la muerte de su antiguo amigo de

la infancia y compañero de batallas y aventuras. Ninguno de los dos quería dar el primer paso hacia la fatalidad. Comprendieron que el antiguo lazo de afectividad que tenían en tiempos gloriosos era superior al deseo de ese momento de liberarse de su prisión de hierro.

En esa situación de desconcierto estaban cuando la tierra entera pareció reventar de pronto. Ambos saltaron despedidos hacia el cielo para caer luego de volar varios metros por encima de sus cabezas. Fue todo muy rápido: el cielo se oscureció como la noche envuelto en un manto de cenizas y los caballeros quedaron tendidos sobre la hierba, aturdidos, sin saber que ocurría. Espantados, se arrastraron uno en dirección del otro, no se sabe con qué intenciones, hasta llegar a tocarse con sus guantes metálicos. Sujetos por sus manos se irguieron sin dejar de observarse minuciosamente a la espera de cualquier movimiento sospechoso.

De nuevo, un segundo temblor, los derribó postrándolos en el suelo.

Quedaron fuertemente aferrados con sus manos sin poder impedir la caída al vacío. La tierra se abrió bajo sus cuerpos creando un espantoso e insondable abismo por el cual fueron tragados para siempre.

No era sino el comienzo del gran resquebrajamiento de Pangea, el inicio de lo que luego fuera el mundo que conocemos; el rompimiento de la enorme masa de tierra que dio lugar, a partir de ese momento, a los cinco continentes que habría en el futuro.”

—¿Se juntarán los continentes alguna vez de nuevo, abuelo?—pregunta el pequeño bostezando y medio adormilado.

—Los caballeros Darnok y Servano consiguieron encontrarse, ¿porqué no pueden hacerlo los continentes? Estoy seguro que algún día lo harán, es cuestión de tiempo.

¡El servicio, por favor!

2009-08-06T12:09:00.002-03:00

Hace un sol de justicia. Mejor dicho; ¿Es justo que haga tanto calor? Es un día de julio, de esos infernales días en los que da casi asco de respirar el aire caliente de la calle; una temperatura húmeda de esas que hace que el escroto te lo sientas pegajoso y no tienes más remedio que echarte mano de vez en cuando para separarte los testículos de los muslos y airearlos mínimamente. Salgo de mi establecimiento y me dirijo sin pausa hacia el bar de enfrente con la intención de refrescar mi gaznate reseco. Da la impresión de que las suelas de mis zapatos se vayan a quedar derretidas sobre el asfalto de la calzada cuando atravieso la calle. Ese pequeño recorrido de no más de veinticinco metros me resulta eterno. Noto el abrasador sol caer en vertical sin compasión sobre mis hombros, atravesar la fina tela de mi camisa hawaiana y la quemazón sobre mi piel, ya castigada por lo que llevamos de verano. Por fin llego al bar. Su nombre es Bar Jami. El lugar está fresquito, el aire acondicionado funciona perfectamente. Así da gusto. Cuando Juan, el propietario, me ve entrar, ya está colocando bajo el surtidor de la cerveza un vaso de tubo recién sacado del congelador. Me conoce, soy asiduo al local desde hace veintisiete años; tiempo que hace desde su inauguración. Y es que yo soy hombre de bar, de esos de a diario. Sobran las palabras, apenas ocupo el taburete, junto a la barra, ya tengo el ansiado elixir al alcance de mi boca. Tomo el vaso y siento, al contacto de mi mano, ese codiciado frescor que desprende el cristal por efecto de la sudoración que provoca su contenido helado en contraste con el medio ambiente. Maravilloso contenido; rubio, amargo y burbujeante. Doy un trago con avidez, con avaricia; “¡Mío, solo mío!”El recipiente queda a la mitad de su capacidad, el resto ha cumplido con su deber enfriando el camino del trasiego de los próximos tubos que vendrán luego. Respiro hondo, saco un cigarrillo, lo enciendo y doy una calada moderada para no castigar demasiado mis pulmones con tanto contraste. Juan, haciendo como que limpia un vaso con una servilleta de tela, me dice: —¿Qué, cómo va el calor?— más que nada por decir algo, pero sin ningún interés en mi conversación. —¡Esto es insoportable—respondo yo con la misma intención mientras que agarro el diario local para echar un vistazo a los “grandes” eventos y “extraordinarios” acontecimientos de mi ciudad: “Una anciana resbala en un paso de peatones de la calle de San Pablo y se fractura la cadera”, “el cuerpo de bomberos rescata, en el barrio de Torre Romeo, a un gato encaramado en un tejado”, “la Policía Municipal estrena una dotación de tres motocicletas destinadas a patrullar la ciudad”. ¡Un escándalo de noticias! —¿Otro?—me pregunta Juan apenas he terminado de consumir con un segundo trago el primer tubo. Le digo que sí con la cabeza mientras hago como que leo una noticia en la que se habla de la gripe A y lo que nos espera este otoño cuando llegue la época, como cada año, de la inevitable epidemia. —Yo no he visto nunca un verano como este—insiste Juan. —Ni yo, no recuerdo que haya hecho tanto calor en toda mi vida. Ayer estábamos, en el termómetro del Paseo Manresa del centro de Sabadell, a cuarenta grados a las cuatro de la tarde—respondo mecánicamente y por enésima vez en esa misma mañana ya que es, mayormente, lo que he hablado con todos y cada uno de los clientes que han entrado en mi peluquería. ¡Esa horrible rutina laboral! ¡Esas malditas frases hechas de las que tan a menudo echamos mano para salir del paso de situaciones comprometidas en las que estamos obligados a hablar por hablar! , y es que tratar a diario con todo el mundo que te vas encontrando en el camino es algo muy cansino. Estoy dando cuenta del segundo pelotazo cuando se abre inesperadamente la puerta y aparece una señora que acarrea una cesta de la compra. Reparo en su aspecto, por hacer algo distinto, observo su cara congestionada, con un rictus indefinible entre dolor y agotamiento. La señora viene empapada en sudor, lleva lentes empañados por el mismo fenómeno. Su fisonomía regordeta hace que la libido se frene como espoleada por una alarma. Es una mujer de esas que pasa desapercibida por donde vaya. Una vez dentro del local dirige su mirada hacia el propietario y dice:” ¡El servicio, por favor!” Juan, impasible ante su demanda, que parece urgente, y ahora descubro lo del rictus facial, le contesta: “Lo siento señora, está averiado y no se puede utilizar.” Ella sale a toda prisa sin decir nada, contrariada por el percance inesperado. Se ve claramente que le apremia una necesidad biológica de las que no esperan. —¿Se te ha roto el lavabo?—pregunto con el mismo tono de antes, por decir algo— Lo mismo no llega a tiempo a su casa. —¡Que se joda!, mi water es solo para clientes, que cague en su casa, ¡no te jode! ¡Estas tías no vienen nada más que a dejarte apestado el servicio y encima no consumen nunca nada!—responde con energía, casi colérico. Luego sigo haciendo como que leo el diario; ¡mentira!, únicamente miro las fotografías y repaso titulares. Pasados unos minutos, en los que Juan a dado brillo con la servilleta al mismo vaso sin ser consciente siquiera de lo que está haciendo. Le echo una ojeada rápida y me alarma la expresión de su cara con la mirada hacia el exterior, los ojos abiertos como platos y la boca con un gesto relajado; entreabierta y babeante. Me giro en redondo sobre el taburete en dirección a la plaza y descubro el motivo de su catatonia: una espectacular mulata, de unos veinte años, avanza decidida en dirección inequívoca al bar. Efectivamente, seis pasos después está dentro del local. Es preciosa: cabellera larga, enormes ojos de color almendrado, piernas interminables de redondeados muslos, cadera de vértigo que marca una cintura provocadora, culo respingón y bien proporcionado… ¡Una joya difícil de hallar por estos barrios y por lo tanto muy apreciada para la vista! ¡Y todo ese formidable contenido embutido en unos jeans ajustadísimos! —¡El servicio, por favor!—dice con una voz acorde a todo lo demás de su anatomía y pronunciado con unos labios carnosos y sugeridores, a nuestros enfermos ojos, de oscuras y muy malas intenciones. —S-sí, sí, al fondo a la izquierda, guapa—balbucea Juan sin poder controlar su dicción, aún impresionado por la bella aparición. Cuando la diosa avanza a lo largo del local, camino de lugar tan inapropiado para su hermosura, nuestros cuatro ojos le dan un repaso sin contemplaciones; desde los tobillos hasta la coronilla, parando un tiempo descaradamente insolente en su culo, de la coronilla hasta los tobillos, parando por segunda vez impúdicamente en su imperioso culo. Antes de que se pierda de nuestra vista aún nos da tiempo suficiente para recrearnos otra vez en su soberbio culo. Luego quedamos en silencio, como solemos hacer los machos en esas ocasiones. En momentos como ese a los hombres se nos despierta el instinto animal, ese que no atiende a razones ni a amistades, convirtiéndonos en enemigos preparados para la lucha, rivales feroces dispuestos a encarnizada lid cuerpo a cuerpo si es necesario por conseguir la presa. Hoy en día, como seres civilizados, no queremos caer en situaciones primarias de animal puro y duro, optamos por el silencio, un silencio suficientemente claro en su amenaza sin necesidad de palabras. Callamos y guardamos para nuestra intimidad los efectos causados por semejante visión, escondemos celosamente todas las reacciones químicas que desencadena en nuestro interior la visión de presa tan codiciada. Disimulamos manteniéndonos en silencio y mirando para otro lado. Es como si de esa manera no despertáramos sospechas de nuestro interés y así enfriásemos el instinto competitivo de nuestro enemigo y no se le ocurra adelantarse en el ataque. Juan ya ha gastado el vidrio que tiene entre las manos a base de frotar y frotar por lo que toma otro y comienza de nuevo el ritual, a pesar de que este otro reluce como el agua cristalina de un arrollo. Yo agacho la cabeza y me refugio en mi diario con la esperanza de que la mulata acabe cuanto antes y nos vuelva a premiar con su presencia. ¡Por fin!, ya se escucha el chasquido del cerrojo al abrirse. Ya avanza por el pasillo bamboleando los pechos al ritmo de sus caderas. ¡Ya está a escasos centímetros de mi pene! ¡Tan cerca y sin embargo tan lejos! ¡Si yo tuviera treinta años menos…! ─Muchas gracias señor ─dice a Juan con una sonrisa dulce que deja al descubierto el nácar de su boca. Yo ni siquiera existo para ella. —D-de nada, guapa—responde él torpemente mientras insiste persiguiendo con la mirada el cuerpo que se aleja, girando desbocado en cada una de las curvas en una carrera suicida que no le lleva más allá que a una triste frustración de saber que es inalcanzable, una quimera no apta para él. Sin darme cuenta he consumido mi segunda cerveza sin perder de vista los glúteos fantásticos de la deidad. “Ponme otro, Juan”… y van tres. Mientras él, aferrado al aparato expendedor, pasea la mirada con aires de nostalgia, jugueteando visualmente entre las grietas del techo, yo, por molestarlo y de paso desfogarme de alguna manera, le recrimino: —¿Esta no te deja apestado el servicio, no caga como la otra? ——¡A esta el culo le tiene que oler a flores! ¡Joder, no compares! Esta, si te lo pide eres capaz de ir y limpiarle el culo, ¿O no?—responde molesto por mi comentario hiriente. —La verdad es que sí, para que te voy a engañar—digo con gesto abatido, resignado ante una evidencia inapelable. Luego callamos. Silencio de nuevo pero esta vez por impotencia. —¿Qué edad tienes Juan?—pregunto inesperadamente y sin saber a ciencia cierta porqué. —Sesenta y seis, ¿y tú? —Yo cincuenta y ocho. Volvemos al silencio después de un suspiro de ambos al unísono. Juan toma la servilleta y le da forma de cucurucho para a continuación introducirla con dos dedos en el vaso al que saca brillo. Comienza parsimoniosamente a acariciar el interior con la mirada perdida en el vacío. Yo tomo el tubo por la base con mi mano cerrada en un puño y me quedo observando su extensión, ido, como en trance.

La Bicha

2009-08-01T11:58:00.002-03:00

Le avisaron desde niña del peligro de los pantanos, de la inesperada aparición de la anaconda cuando más confiada estuviera. Pero ella, de natural atrevida y risueña, desafió siempre las advertencias por considerarlas de gente supersticiosa, exponiendo sin reparo su hermoso cuerpo al tibio contacto de las traicioneras aguas.
Tal vez la bicha no tenía el tamaño exagerado que le atribuían los del lugar, lo que es seguro es que un día fue sorprendida por detrás y no hubo escapatoria.

En el vacío

2009-07-24T05:50:00.002-03:00

“Ahora ya es tarde. Cuando yo era un hombre y tenía las riendas de mi vida y podía decidir por mí mismo, cuando no dependía de otros para la más mínima necesidad, ese abrazo me hubiera servido de tanto…ahora solo me causa dolor; no puedo corresponder siquiera a una muestra de cariño.

Ya no hay tiempo, soy un incapacitado integral y en ello van incluidas también las emociones.
No deseo otra cosa que ser olvidado, abandonado en esta reserva para desahuciados.
Nada tengo que ver ya con la vida, la verdadera vida”.

¿Tendré valor para decírselo cuando venga a verme la próxima vez?
¿Habrá próxima vez?

La estatuilla

2009-06-19T11:36:00.002-03:00

Anita era una niña pálida. Recordaba a la bailarina de porcelana que su madre colocó alguna vez sobre la mesita del salón y que nunca más reparó en ella.

Anita era muy pálida, sospechosamente pálida. Eso a su padre no le hacía la menor gracia y tal vez por ello fuera que no la acarició nunca.
Anita estaba allí siempre, como la bailarina de porcelana. Estaba, pero nadie parecía verla.
No había alcanzado aún la edad de la adolescencia cuando, inexplicablemente, el mundo se esfumó ante sus ojos.
Tal vez, su naturaleza, no encontró mejor venganza que esa contra los que nunca la vieron.

¡Qué horas son estas!

2009-06-18T12:02:00.004-03:00

Va cayendo la tarde en la ciudad y conforme la temperatura baja, por la ausencia del sol, el público va desalojando la alegre terraza del Café Turco
Solo algunas mesas, ocupadas por clientes que se resisten tozudamente a dar por terminado su momento de ocio post laboral, permanecen ocupadas. En una de ellas, dos amigos saborean sus respectivos y exóticos tes mientras departen rutinariamente:
—Perdona Valentín, tengo una llamada de casa —Javier presiona levemente con la yema de su dedo índice sobre la micro célula alojada bajo la dermis del lóbulo de su oreja derecha para establecer contacto telefónico con quien le llama.
Valentín, con gesto resignado y tal vez aburrido deja caer los parpados mientras acerca el vaso de té frío a sus labios.
—¿Sí…, quién es? ¿Ocurre algo Vicky? Ninguna emergencia. Bien, en ese caso te tengo dicho que no me llames. Creo que quedó claro; a no ser por una emergencia no me llames al trabajo, no me llames en mi tiempo libre, no me llames por motivos personales. ¿Qué horas son estas, has dicho? Cuando llegue a casa ya hablaremos. ¿Pero estás loca? ¿No me dejarás entrar si llego después de las diez? ¡Esto ya es el colmo! ¿Pero tú quien eres para controlarme?
Volveré cuando me plazca, ¡Sólo faltaba que tengas que ser tú quien me ponga una hora de llegada! Luego hablamos, no te voy a consentir más… ¡Me ha colgado! ¡Esto ha rebasado ya el límite de mi tolerancia!
—Parece que tenemos problemas en casa, ¿eh? —dice socarronamente su amigo mientras mantiene el borde del vaso sobre la comisura de sus labios en gesto burlesco.
—Nada importante, se trata simplemente de efectuar unos ajustes y punto. Eso lo soluciono en un par de minutos en cuanto llegue a casa—Dice Javier tratando de que su amigo entienda que él lleva las riendas del asunto doméstico.
—Será si te deja entrar, ¡ja, ja! —Valentín disfruta poniendo en apuros a su amigo— Mira que te lo tengo dicho: como una mujer nada, donde se pongan un par de buenas tetas… ¡Que la soledad no es buena, Javier…!
—¿Soledad? Amigo, ese es un concepto que se extinguió el siglo pasado —aclara Javier—, ya no hay nadie que esté solo en nuestro mundo.

Después de despedirse de su amigo, Javier, ya en su utilitario y camino del domicilio, vuelve a presionar el adminículo de su lóbulo. Con la voz marca un número telefónico. Cuando le contestan dice con cierta alteración en el tono: “Con el departamento de Domótica, por favor. Servicio de incidencias.”

Esa perturbadora ambigüedad.

2009-06-09T13:15:00.004-03:00

Salvador, apoyado en la ventana de su dormitorio, se deja embriagar por el azul intenso del agua que, con furia moderada, golpea incansable las rocas de la pequeña cala que hay frente a él. Su cuarto es el más alegre de la casa, soleado y con vista al mar Mediterráneo.
El lugar es un rincón paradisíaco de la Costa Brava, Port Lligat. En esa misma ventana, tiempo atrás, inmortalizó a su hermana en un hermoso lienzo pintado al óleo. Con aquella pintura se confirmó como el futuro gran artista que luego fuera. Las formas mórbidas de los glúteos de su hermana entraban directos por la retina del observador despertándole secretos deseos. Las transparencias del vestido, la luz que se adivinaba fuera de la estancia, lo convirtió en un cuadro que serviría de referencia a los observadores para entrar en la complejidad de su pensamiento surrealista, adivinando en parte las inquietudes o debilidades del autor.

Salvador, extasiado en la contemplación de uno de sus paisajes favoritos, no sabe de la llegada de su madre hasta notar el contacto de la mano de ella en la espalda.
—¿Qué quiere, madre? —dice sin cambiar su postura.
—Quisiera hablar contigo, hijo. Me tienes preocupada y hay algo que debo decirte —un aire de aflicción vela el rostro de la madre.
—¿Otra vez con la misma monserga? Sé lo que me va a decir y quiero que sepa que está equivocada. Están todos equivocados. No es lo que imaginan. En serio, créame.

Sus palabras no corresponden a lo que se dibuja en su mente al mismo tiempo que habla:
“Fabulosos elefantes con patas de araña se dirigen en formación hacia un aciago destino transportando en sus lomos la carga flotante de la culpa”.
—Estaríamos, tu padre y yo, y tu hermana y todos los conocidos, más tranquilos si le dijeras a tu amigo que se marche. Lleva tres meses aquí y la gente ya empieza a cuchichear a nuestras espaldas. Somos la comidilla de todo Cadaqués. En Figueras no se habla de otra cosa, ya sabes; “que si siempre vais juntos a todas partes, que si el chico es muy guapo…” ¿No lo entiendes, hijo? Yo confío en ti, pero “aparte de serlo, también hay que aparentarlo”. Las murmuraciones no aportan otra cosa que inquietud y malestar, no tenemos necesidad de eso. Tu padre tiene una reputación que cuidar y todo esto no le beneficia en nada.
—Madre, él es un artista como yo. Un refinado poeta lleno de sensibilidad y conocimiento profundo del alma humana. Tenemos muchas afinidades. Nos comprendemos maravillosamente. Por aquí no hay gente con la que pueda compartir mis inquietudes, con la que discutir sobre temas existenciales. Temas de mi interés como son el arte, la literatura o la filosofía. Es una persona enormemente culta, de la que me siento tan cerca como lejos del hermano que perdí hace años. Él llena ese vacío que dejó en mí al desaparecer. ¿Por qué tengo que renunciar a su amistad por acallar las murmuraciones infundadas de toda esa turba de gente sin sensibilidad? —responde Salvador enfrentándose a su madre. Sus ojos chispean extrañamente y su postura es arrogante. Lacios los cabellos, caen por su rostro dándole un aspecto salvaje y divino a la vez.

De nuevo en su mente se recrean extrañas escenas:
“Canibalismo. Dos hombres se alimentan mutuamente en un ritual en el que se mezclan el placer, el desgaste, la decadencia y la muerte.”
—Hijo, desde que llegó él, incluso tienes abandonada a esa muchacha francesa tan cariñosa con la que mantenías una relación muy bonita y que tanto me complacía. Sé que no tanto a tu padre, por tratarse de una mujer casada. Pero, aún así, ambos lo preferimos —insiste la madre en el afán de que su hijo vuelva a la sensatez y el orden establecido.
—¡A mi padre no le complace nunca nada de lo que yo haga! ¡No me hables de mi padre si no quieres que se acabe la conversación! —dice espoleado por la rabia que le produce la reprobación demostrada de su progenitor y que tantas inseguridades y angustia le provocaron desde su niñez.

Aquí se reaviva la febril imaginación del artista, aún más si cabe:
“Un Lenin con sombrero, en calzoncillos y de figura que se prolonga hasta apoyarse en una muleta, pisa nueces en representación inequívoca de reproche a los planes de su hijo Salvador”
—Está bien, no te enojes. Algún día haréis las paces y volverá la harmonía a esta casa. Por favor —implora su madre —, piénsalo hijo. Tu amigo tiene su familia y seguro que ya estará deseando verlo de nuevo. Dile que el verano próximo puede venir otra vez a pasar unos días, pero que ahora sería conveniente que volviera a su hogar.
Después sale del dormitorio con la seguridad de que el asunto está zanjado y no tendrá que recurrir a la violenta situación de mostrarle el pequeño fajo de cartas que ha encontrado registrando sus cosas.

“Granada está tan lejos…”—dice él en un suspiro mientras retorna su mirada hacia la cala. Las olas, ahora más violentas, depositan sobre la roca espumarajos blancos, pero en su cabeza aparecen relojes blandos que cuelgan por todas partes como quesos de camembert derretidos.

Andrés Hernández-6-6-2009

La habitación del dolor

2009-05-21T07:04:00.008-03:00

Desde hace más de una hora, interminable tiempo de espera, Pedro percibe el monótono murmullo que sale de los labios de Ana, su esposa. En todo ese tiempo él la escucha asegurándose que está dormida. Es media noche pero el sueño no ha conseguido vencerlo.
Llegado el momento oportuno, como siempre, se desliza calladamente desde la cama hasta caer sobre sus zapatillas, se levanta despacio, coloca el cobertor en su lugar y sale a oscuras del dormitorio. No tropieza con el marco de la puerta ni hace el menor ruido. Ya tiene suficiente práctica. Son dos años de rutina que se ve incapaz de parar.
Accede al pasillo y sobrepasa el salón hasta llegar a la habitación más alejada de la suya.
Procura con sumo cuidado que al girar el pomo de la puerta no suene ningún muelle del mecanismo. Entra en el cuarto y cierra tras él. Luego se arrodilla sobre la pequeña alfombra que hay junto a la cama, extiende los brazos en cruz y doblándose por la cintura se deja caer hasta apoyar su cara y torso sobre la cama.
A pedro se le escapa un gemido ahogado. Solloza agriamente, apretando los ojos y entreabriendo la boca para expirar el aire que le ahoga. Reprime cuanto puede su llanto para no delatarse y siente un dolor profundo en el centro del pecho. Sus manos se aferran a la sábana. Su cara se roza en vaivén acariciando la tela mientras algunas lágrimas la humedecen.
Así, en esa actitud, pasa largos minutos, torturado por la pena y el sentimiento de culpa.
Más tarde, cuando consigue serenarse y calmar los golpes de su corazón y su respiración se ha moderado, hace el viaje a la inversa, con el mismo cuidado que antes, hasta quedar en la posición del principio; junto a su esposa, escuchando el respirar pausado del sueño de ella, a la espera de quedar dormido.

Pasado un tiempo prudencial, y asegurándose de que Pedro duerme, Ana descorre la sábana y con extraordinario sigilo se levanta de la cama y sale al pasillo para dirigirse hasta la misma habitación en la que estuvo él.
Una vez dentro, la mujer se acuesta sobre la cama colocándose en posición fetal, aprieta fuertemente con las manos sobre su vientre para amortiguar el lacerante dolor que le tortura por dentro. Es el dolor del vacío.
Conteniéndose, para no descubrirse, rompe a llorar en silencio.

Tiempo después, agotada y ya en su lecho, queda por fin dormida junto a Pedro, que ronca sin estridencias.
Antes de quedarse dormida, Ana trata de recordar cuantas noches como esa hacen el mismo ritual.
Pedro está pensando lo mismo.

El cuarto está vacío, sin vida. Sólo una cama, unas estanterías con libros, un escritorio y un gran póster en el que se ve a un muchacho en plena lozanía de su juventud sonriendo satisfecho y subido en una reluciente motocicleta. El regalo en su veinte cumpleaños.